И попали в яблочко. Точнее — убили минимум трех зайцев. Во-первых, показали Фрицу степень своего доверия. У-у-у! Интриганы! Пока в нашем Совете «F4» поливали грязью, здесь, реальным делом, дали понять — «Парень, мы в тебя верим!». Во-вторых, чужими руками заткнули пасть престарелой военной мафии. Какие ещё «допустимые потери»? Смотрите, как надо воевать! От злости кто-то выдал, в прямом эфире, фразу про фабрику смерти. Тока Дарья Витальевна, на вечернем (у нас утреннем) чрезвычайном заседании решительно Фрица поддержала — «Парни для всех стараются, они молодцы!» В-третьих, наглядно показали аборигенам эпохи, что «император не шутит». Как своим, так и чужим… Если подумать, то логично сделать выводы, что «зайцев» планировалось много больше. Такое обилие продуктов сухой перегонки древесины (формальдегид получают каталитическим окислением метилового спирта), в готовом для употребления виде, означает, что в Бамберге оставлено налаженное производство горючего для самолетов. Не удивлюсь и взлетно-посадочной полосе поблизости. А князь-епископ, значит, иезуитам приготовления обломал… Пусть теперь не обижается… Оп-па! Чьи это знакомые пятки из кучи торчат? Фельдмаршал, собственной персоной. Уже голенький… Лицо разворочено выстрелом в затылок… Вот и свиделись, ваше высокопревосходительство… Вливайтесь в ряды.

В наушнике рации пищит сигнал «пятнадцатиминутка». Пересменка… Можно разогнуться и чуть-чуть расслабиться. Кофе что ли попить? А отчего бы и не попить? Всепроникающий Ordnung Фрица дотянулся до каждой мелочи. «Тейлоровская» потогонная система, с частыми перерывами между дозами ударного труда, выжимает организм в ноль. Приходится подкрепляться горячим и сладеньким. Нормировщиков у нас двое. Я вкалываю штрейкберейхером — задаю рабочий темп. Парень, на приемке тел — дирижирует прочим. Подвозом и отъездом телег, учетом добычи, выдачей платы бауэрам, укладкой обработанных тел. Он ещё и с девицей, поддерживающей огонь под котлом с кипятком успевает перемигиваться! Не без взаимности… Романтика!

А Drude (это я) подает пример делового отношения к бредовой действительности. На медицинских курсах приходилось сдавать зачеты в анатомичке, потом кусок в горло не лез. Но, этим деревенским бабам — всё по барабану. Едят! Пьют! Отпускают соленые шуточки в адрес поварихи. Втянулись, короче… «Ведьмы мы или не ведьмы?» Блин… Ужин, среди скрюченных трупным окоченением, покрытых пятнами трупов, им — только повод почесать языки. «Здоровая крестьянская практичность», в столь ядреной концентрации и на расстоянии вытянутой руки, напрягает. Что едим? Трофейные припасы пошли в дело. Хранить их бессмысленно, служба тыла делает самые первые шаги. Подвоз продовольствия в Кронах сегодня возобновился. Крестьяне из трех «союзных» деревушек весьма довольны, что верно выбрали сторону. Тех, кто ошибся в выборе — складируют в штабеля. Не жалея…

Верный тон в обращении со мною ещё не найден. Не то барыня, не то нечисть, не то просто иностранка. Однако, слухом земля полнится и про посиделки, с простой прачкой (!), тетеньки наслышаны. Не боятся. Никто меня тут толком не боится… После сегодняшних событий стали бояться ещё меньше. Хотя молва приписывает мне лично (!) уничтожение армии Максимилиана. Не отвертелась. «Люди слышали!» Это «люди слышали» дико отдает детскими страшилками про зверства инквизиции. Пропадает всякая охота спорить. В сплетни и слухи здесь верят истово, а вот самому свидетелю — не особенно. Парадокс психологии. Меня видели (!) садящейся в самолет. А ещё — меня слышали! На рации сидела… Бомбы поволок второй Ш-2, со специальным приспособлением для сброса. Моя скромная роль оператора — четкая синхронизация оповещения. По трансляции и условным сигналом. Каким — не скажу. Это произнести нельзя. Специальный свисток придумали. На всякий случай… В него и свистнула… Забыв отключить передающий канал на уличные динамики… Догадываетесь? По радио звук пришел мгновенно, а по воздуху, ударные волны, докатились в город, через несколько секунд. Вышла этакая «соловьиная трель» — Фью-тиу-тиу… Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! Обыватели уверены — свистела я, значит и орала — я…

Сто пудов, без иезуитов здесь не обошлось. Вот неугомонное племя, лезут во все дыры без мыла! Чуть на краешек помоста присела и кружку рядом поставила, опять они. Правда, один. Полузнакомый. Под глухим капюшоном, да при свете пары тусклых лампочек, запитаных от временного генератора из крепости, родную маму не узнаешь. Похоже, специально меня поджидал. Экселенца! И по латыни… Вопрос у него есть. Завтра все вопросы! Есть хочу! Как белый человек! Специально ж рукомойники заказали и повесили рядом с местом для приема пищи. Мыло положили! И? Ни одна не подошла. Так и трескают еду, немытыми руками. Один (!) святой отец руки вымыл, чем реально к себе расположил. Так и быть — присядем… Разделим скудную пищу. Черный деревенский хлеб под черный кофе с патокой? Оригинально! Кофе — наш. Хлеб — угощение. Так это и был ваш вопрос? Будет ли Drude кушать простую сельскую еду? А то! Главное, что бы камушек не попался. Каменные жернова в местных мельницах постоянно крошатся. Мука всегда содержит примесь песка. Иногда довольно крупного. Получается, тетки меня пожалели. Худенькая же, по их меркам. Пытаются подкормить.

А интересно, если я задам вопрос, они ответят? Самой — неудобно. Через попа — может прокатить. Попов в Европе уважают. Как дамы относятся к выполняемому делу? Их не коробит возиться с людскими трупами? Что? Боялись, что их вообще приглашают на шабаш, а оказалось — просто arbeiten. Работа их не пугает… Ведь какую работу может поручить ведьма? Зелья варить, покойников обдирать… Нормально! Пофигистки, блин…

Вспомнился анекдот, от дяди Левы, про моральные нормы у разных народов Земли-1. Европеец болтает с вождем африканского племени (для полноты впечатления историю надо рассказывать по-английски):

— А правда, что вы, до сих пор, едите человечину?

— Да, воевали тут, недавно, с соседями, ну, а потом — схарчили убитых врагов. Получился праздник.

— Едите?! Да вы дикари!

— А разве вы со своими соседями не воюете?

— Иногда воюем, вот, сейчас, идет большая война (дело происходит во время Первой Мировой).

— И что же вы потом делаете с убитыми врагами?

— Закапываем в землю…

— Закапываете?! Да вы дикари!

То есть, проблема старая и глобальная. Что нисколько не утешает. Мою физиономию, надо думать, все видят хорошо. Чувствую — перекосило. По крайней мере, поп моё состояние заметил. И решил проявить такт. Похвалился евангелием, обтянутым в переплет из человеческой кожи. Вот так. Возня с мертвецами, здесь — вполне естественно. И вообще, отношение к покойникам в христианской церкви, гм… своеобразное. Ритуальное поедание плоти и крови Христа во время богослужений — это вершина айсберга. Тушки обычных мирян тоже годны на пользу святому делу. В буквальном смысле слова. Никакого поношения веры окружающие в таком утилитаризме не усматривают. Классический «культ смерти». Некромантия на марше…Вуду… Им ли покойников бояться?