Итог просмотра мобильного меня несколько ошарашил. Целая куча сообщений. Малая часть от оператора сотовой связи. Остальные от знакомых мне людей – что уже хорошо. А если детально…

Шесть сообщения от Власа. Он по-прежнему меня усиленно ищет.

Еще несколько от старых друзей, с которыми я встретился на той вечеринке в ресторане.

Четыре сообщения от Киры. Ну это понятно.

Шесть сообщений от Елены… вот это уже ни в какие ворота! После развода моя бывшая жена не написала мне ни единого сообщения, не говоря уже о звонках. А тут вдруг как прорвало. Перед тем как выключить аппарат, сообщения от Елены я все же прочел и озадачился еще сильнее.

Первое сообщение от нее было простым. «Ростислав, я звонила тебе уже дважды»: такие стандартные для моей бывшей сообщения я многократно видел прежде. Еще в те времена, когда мы только начали встречаться. Это означало, что Елена мне позвонила, поняла, что телефон выключен и выразила свое неудовольствие в замаскированной форме. Это же сообщение подразумевало, что мне следует немедленно перезвонить.

А вот следующие… «Ростислав, будь так добр позвонить мне». «Ростислав, позвони». «Ростислав, это уже по крайней мере невежливо!». Все как всегда вежливо, заумно и сложно. Нет бы просто написать: «Эй! Не могу дозвониться! Как врубишь телефон и прочтешь смску – сразу позвони мне!». Но нет. Елена так не может. Воспитание не то.

Звонить ей я не собирался. Во-первых, общаться не хотелось. Во-вторых – учитывая крутящийся вокруг меня водоворот неконтролируемых событий, я просто не хотел впутывать сюда дополнительных людей. Ни к чему это.

А вот зачем я ей так внезапно понадобился? Уж точно не для того чтобы повесить штору или передвинуть комод. Причем интерес проснулся аккурат после нашей недавней встречи в парке. Взыграла ревность при виде Киры? Хм… возможно. Других вариантов я не вижу. Ну и пусть ревнует – день или два и все пройдет.

Последние сообщения были от родителей. Три от мамы и одно от отца.

Мать в свойственной ей ласковой манере журила сына за то, что он не пишет и не звонит. Интересовалась все ли у меня в порядке и как дела с финансами. Меня тут же кольнула совесть. Надо немедленно перезвонить. Какой-то плохой я сын…

Отец был краток. «Сын, мама волнуется. Нехорошо. Жду доклада на мостик».

Блин… вот нет бы написать: «Сынок, мы волнуемся! Перезвони!». Но нет! «Жду доклада на ходовой мостик!». И так всегда! С самого моего рождения!

Папа у нас в семье – ходовой мостик.

Мама – кормовой мостик.

Сын – юнга. С рождения и до этих лет. Никакой семейной карьеры я так и не сделал.

Кухня – камбуз.

Моя комната – кубрик.

Спальня отца и матери – капитанская каюта!

Вместо «покажи-ка дневник, сынуля», он обязательно говорил: «предъяви судовой журнал, юнга».

А если там не одни пятерки, то начиналось нудное….

Моряк должен отлично знать математику, чтобы просчитать путь домой и довести корабль до порта!

Моряк должен быть в ладах с русским языком, чтобы выражаться внятно и четко!

Моряк должен знать иностранные языки для общения с потенциальным врагом!

Моряк должен бегать быстрее физрука и прыгать выше физрука! Потому что физрук крыса сухопутная, а ты моряк!

Моряк должен уметь постоять за себя и честь отечества!

Тельняшка должна облегать мощную грудь защитника родины, а не выпуклое пузо бездельника! Двадцать раз отжаться!

И такие вот нудные поучения продолжались до тех пор, пока я не принес домой дневник с жирной пятеркой по химии, ткнул в отметку пальцем и ляпнул: «Моряк должен отлично знать химию, чтобы суметь сделать бомбу и взорвать этот корабль к чертям!». После этого отец со мной не разговаривал месяц… хороший был месяц… тихий и спокойный.

Сколько раз я сбегал из дома,… но всегда возвращался. Так как мама в отличие от сурового отца очень мягкая и легко впадает в панику.

Что-то ударился я в воспоминания счастливого детства… ох…

Продолжить мысленные рассуждения не удалось – мы приехали.

Расплатившись, я взлетел по лестнице и вжал кнопку звонка. Внутри квартиры послышался мелодичный перезвон, тяжелая дверь немедленно распахнулась и передо мной предстала Беда. Предстала и тут же нанесла роковой удар. В смысле – Кира мгновенно ткнула меня кулачком в ребра и пробурчала:

– Это тебе за скрытность! Целуй! Еще! И еще!

– Эй! Мы же в подъезде стоим! Может внутри продолжим?

– Фи! Внутри будут разборки! Я буду разбирать тебя на запчасти!

– Это за что? – поинтересовался я, откровенно любуясь девушкой, нарядившейся в свободный летний сарафан.

Беда так красива, что просто беда…

Все умные мысли из головы теряются…

– Есть за что! Для начала – вот!

Мне в руку втиснули бумажный лист, еще раз чмокнули и, ухватив за руку, потащили внутрь квартиры. Едва дверь успел прикрыть. Шагая за Кирой, машинально взглянул на всученную бумагу.