— Он даже никогда не брал меня с собой в парк поиграть в футбол, — ныл Брайан.

За его левым плечом я заметила высокого мужчину с резко очерченными скулами.

— Кто это? — шепотом спросила я у ПП, только что присоединившейся к нашей компании. Скулы смотрели прямо на меня.

— О, это Иван, — ответила ПП.

— Хорош в постели?

— Нет, кажется. Насколько я знаю, он еще в советские времена женился на довольно страшной издательнице. Бекки, кажется.

— Хм-м… — протянула я и тайком взглянула на мужчину.

До сих пор все шло в соответствии с правилом Рути. Что со мной такое? Я чувствовала себя прямо как песик Тинтина Снежок, у которого в момент выбора за плечами возникали плохой черный песик и хороший белый. Черный песик склонял его к проказам, а белый всегда выбирал путь добродетели. Сегодня мой черный пес точно лаял громче. Не успев опомниться, я уже начала флиртовать с Иваном, посылая ему из-под накрашенных ресниц томные взгляды. Видимо, с флиртом дело обстоит точно так же, как с велосипедом, — раз научившись, уже никогда не забудешь. Спустя мгновение Иван подошел ко мне и вложил в мою руку визитку.

— Тут мой номер телефона, — сообщил он. — Меня зовут Иван. Позвоните мне. Я обычно так не поступаю, но кажется, что я просто обязан узнать вас поближе.

Мягко рассмеявшись, я протянула ему руку. (И почему обворожительный смех, в юности похожий на позвякивание льда в бокале, в зрелом возрасте напоминает карканье злобной ведьмы?)

— Можете звать меня Ваня, — предложил он. — А если мы подружимся, то и вовсе Ванька.

Я, не сдержавшись, хихикнула.

— Да-да, я знаю, для англичан это звучит смешно.

Я покраснела.

— Нет! — воскликнул вдруг он так пылко, что я подпрыгнула. — Я вам не доверяю. Вы мне не позвоните, так что дайте-ка лучше мне свой номер.

— А вам не кажется, что мне нужно сначала узнать вас получше? — кокетливо спросила я.

Он был родом из Санкт-Петербурга и выглядел точь-в-точь как граф из романа Толстого: высокий брюнет с чеканными скулами. При одном взгляде на него в голову сразу приходила русская степь. Мой любимый типаж. По крайней мере, до тех пор, пока я еще не вышла замуж.

— Понимаете, когда я уезжал, Советский Союз еще не распался. Я мечтал оттуда вырваться, и вот наконец это мне удалось. Все эти годы я жил словно птица в клетке, страстно махал крыльями и стремился в свободное небо… А потом приехал сюда. Тут нет никакой клетки, но внезапно я обнаружил, что больше не могу летать. Мне подрезали крылья.

— А я замужем, и у меня двое детей. Лео пятнадцать, а Китти двенадцать, — ляпнула я невпопад.

— Я тоже женат, — немного грустно улыбнулся он. — Но, знаете, иногда…

— Да. Знаю.

Я и правда знала. Иногда… Он был чертовски притягателен. В нем чувствовался какой-то легкий налет трагичности, возможно, последствия жестокости советского режима. Я уже почти не помнила, каково это: ощутить себя слабой и мягкой. Это забился ровный пульс сексуального влечения, головокружительное чувство, от которого я успела отвыкнуть за годы безгрешного брака. Что было в нем такого, что пробудило во мне желание чувствовать?Просто интерес мужчины к женщине? Или редкостная способность к пониманию, умение слушать и смотреть тебе в лицо? Я не могла отвести глаз от его рук. Руки пианиста или хирурга — с длинными пальцами, сильными и нежными. Он стоял наклонив голову, сложив свои восхитительные руки словно в молитве и сцепив пальцы, кроме указательных, которые прижал к губам, будто они были крошечной колоколенкой на церкви. Я представила, как эти руки гладят мое лицо, скользят по телу. Манжеты его рубашки слегка задрались, обнажив руки с черными волосами. Я задумалась, какие волосы растут у него на других частях тела, и мгновенно залилась краской — мы только познакомились, а я уже мысленно вижу его голым. У него были пухлые губы и пронзительные синие глаза. Черные волосы и синие глаза — мое любимое сочетание. Как у Грега. О господи.

Я дала ему свой номер. А как же иначе, особенно после истории про птицу с подрезанными крыльями? Внезапно мне захотелось уйти. От открывшихся возможностей у меня закружилась голова, и я испугалась. Подхватив куртку, я пробиралась к выходу, когда меня перехватила ПП, размахивая билетами прямо у меня перед лицом.

— Билеты на шоу Фру-Фру! Скоро станет самым модным во всем городе! — воскликнула она.

ПП — королева халявы. Уже в четырнадцать она умудрялась доставать бесплатные билеты на поп-концерты, даже если выступали The Who или Реджи [7] (для нас — Элтон Джон). И даже теперь, став богатой и преуспевающей дамой, она обожала разнообразную халяву.

— Нет, Пэ-Пэ, спасибо, я уже ухожу, — отказалась я.

— Пошли повеселимся! А потом двинем на вечеринку в честь премьеры! У меня пропуск!

— Разумеется, — пробормотала я, стараясь улизнуть, пока она меня не переубедила. У ГШ просто талант заставлять людей делать то, чего хочется именно ей.

Я оглянулась и увидела Рути, припертую к стене Занудой Брайаном. Она была в панике.

— Нам пора, — заявила я, взяла Рути под ручку, вежливо улыбнулась Брайану и препроводила ее до дверей.