Горбушкин как раз высунулся в разбитое окно кухни и что-то кричал.

–  А чего это он?
– спросил Таганцев, нажимая кнопку на подлокотнике и опуская стекло правой передней дверцы автомобиля.

–  Люди!!! Я жену убил!!!
– доносился пьяный дребезжащий от страха голос Севостьяна Ивановича.

–  Да перепил, придурок!
– высказал Усольцев свое предположение.
– Белая горячка по черепушке шарахнула.

–  Ладно, поехали отсюда, - скомандовал Таганцев.
– Не будем лишний раз светиться.

–  Куда едем?
– поинтересовался браток.

–  К тем говноедам, что Сулеймана нашего грохнули. С ними разберемся для начала.

Джип, бодро взревев четырехлитровым мотором, усиленным турбиной, круто развернулся и помчался прочь.

А сержанты патрульно-постовой службы Потапов с Филимоновым вышли на охоту.

Увлекательнейшее это занятие, скажу я вам, - с виду по-хозяйски, небрежно и вольготно, а на самом деле, внутренне крадучись, опасливо рыскать по городу в поисках потенциальной жертвы.

«Уазик», раскрашенный в бело-голубые тона, с «мигалкой» на крыше едет себе по дороге, издавая выхлопной трубой неприличные звуки. А седоки во все глаза осматривают окрестности. Вот бомж с головой залез в мусорную урну. Это не интересно. Чего с бомжа взять? Как говорится, только анализы, да и те червивые. А там, на перекрестке проспектов - Светлановского и Просвещения - девицы, неспеша, прогуливаются. Дешевые телки из близлежащих поселков. По большей части наркоманки с пустыми карманами. За ночь как раз заработают себе на дозу героина. С такими связываться - себе дороже. Триппер или сифилис гарантированы. И никакой презерватив, проверенный электроникой, не поможет.

–  Слышь, Петруха, - Алексей Потапов обратился к Филимонову, сидящему за рулем.
– Поехали к площади Мужества. Здесь сегодня ловить нечего.

–  Поехали, - лениво согласился тот.

Милицейский «УАЗ» развернулся и покатил по Светлановскому проспекту в обратную сторону, чтобы выехать через Мориса Тореза к означенной выше площади.

–  Ты гляди!
– воскликнул Филимонов, чуть притормаживая.
– Фарид, кажись, разбогател!

Автомобиль со спецсигналом остановился неподалеку от недавно построенного торгового павильона. Всего еще месяц назад здесь стоял скромный овощной ларек, хозяином и одновременно продавцом которого был Фарид Ливкаев, выходец из Азербайджана.

Теперь же на месте ларька располагался небольшой сборно-разборный магазинчик «24 часа» со светящейся надписью сверху «ЧП ФАРИД».

–  Охамел черножопый!
– возмутился Потапов.
– Мы тут последний хрен без хлеба доедаем, а он жирует на русской земле. Непорядок.

–  Непорядок, - безоговорочно согласился с товарищем Филимонов.
– Айда, посмотрим, что там у него внутри.

Спешившись, патрульные милиционеры прихватили с собой автоматы и портативную рацию, направившись к входу в магазин.

–  Добрый вечер!
– поприветствовал молоденькую продавщицу Филимонов.
– Как торгуется?

–  Да как торгуется!
– развела руками девушка.
– Видите - ни одного покупателя. Люди не привыкли еще.
– И улыбнулась. Зачем улыбнулась?

–  Привыкнут, - успокоил ее Потапов.

–  И мы привыкнем, - хохотнул Филимонов.
– А хозяин-то где?

–  Какой хозяин?
– не сразу сообразив, спросила продавец.

–  Какой-какой!
– передразнил Потапов.
– У тебя, коза, что, хозяев много?! Фарид куда запропастился, тебя спрашивают!

–  А, Фарид Алибекович! Так он, это, - она мельком взглянула на наручные часики.
– Вот-вот должен за дневной выручкой приехать.

–  Нет, ты прикинь, - недовольно заговорил Филимонов.
– Нормальная русская телка какого-то чурку по имени и отчеству называет! Дожились, блин! Это кто тебе, овца, Фарид Алибекович?! Ты о ком с таким уважением отзываешься, а?!

–  Мальчики, да вы чего?
– растерялась и даже немного испугалась грозного тона милиционеров девушка.
– Фаридом Алибековичем директора магазина зовут.

–  Сказал бы я тебе, как его зовут, харю нерусскую, - зло высказался Потапов.
– Ну давай, пока нет твоего Алибековича, открывай подсобку и принеси чего-нибудь выпить и пожрать.

–  Вот.
– Филимонов указал стволом складного укороченного автомата на бутылку водки, вакуумные упаковки с семгой и палтусом.
– Доставай с прилавка эту хрень. Голодные мы.

–  Ребята!
– взмолилась продавщица.
– В подсобку не положено. Меня же уволят!

–  Да не писай ты!
– осклабился Потапов.
– Кто тебя уволит? Чурбан твой? Пусть появится - мы все уладим. Открывай подсобку, тебе сказано!