Вахак Зурабович выступил первым. Он говорил недолго, но красиво. Кавказцы вообще умеют произносить речи. Потом своё слово сказал Юрий Петрович, тоже довольно умело и уверенно. Представители от завода публично попрощались со своим руководителем. Лена почти не прислушивалась к тому, что говорили все эти люди. Она смотрела на чужое лицо Степана и думала, что, наверное, ей надо бы заплакать. Интересно, когда, по сценарию Вахака Зурабовича, проходит плач вдовы? Нужно было поинтересоваться заранее.

— Елена Вячеславовна, скажете что-нибудь? — раздался тихий голос кавказца. Лена очнулась и кивнула. Покашляла, пытаясь прочистить пересохшее горло. Стараясь не смотреть на несколько десятков пар глаз, устремлённых на неё, она судорожно копалась в мыслях, не зная, с чего начать.

— Я, — наконец начала она охрипшим голосом, — понесла невосполнимую утрату. Умер мой муж, которого я любила больше своей жизни. Умер достойнейший человек, талантливый бизнесмен, приверженец демократии, почётный гражданин нашего города! К сожалению, у нас не было детей, но он всегда был замечательным семьянином, любил меня и мою дочь, обожал внука. Не только мы, но и завод, которому он отдавал все свои силы, и город, в котором он жил, были для него одной большой и дружной семьёй. Здесь уже звучали слова благодарности в его адрес от главы городской администрации, от сотрудников завода, от друзей и близких. И даже чужие ему люди собрались здесь, чтобы почтить его память добрым словом, чтобы проводить его в последний путь с почётом и скорбью. Широта его души не знала границ. То, что сделал он для нас, не сможет сделать больше никто. Прекрасный, добрый, отзывчивый, любящий человек, муж, отчим, демократ и достойный гражданин России! Мы всегда будем помнить о тебе. Пусть земля тебе будет пухом. Покойся с миром!

С этими словами, Лена откинула с лица вуаль и, наклонившись, поцеловала мужа в лоб. Губы почувствовали сухую и тонкую, как пергамент, кожу. Бриллиант на пальце послал в толпу радугу разноцветных искр.

Жара становилась невыносимой.

Лена выпрямилась и неожиданно для себя покачнулась. Вахак Зурабович предусмотрительно подхватил её под руку. Вдова сильно побледнела, по лицу заструились капли пота. Присутствующие тихо ахнули.

— Вам плохо? — В голосе кавказца зазвучала тревога.

— Ничего-ничего, всё в порядке. — Лена сделала глубокий вдох и попыталась потвёрже встать на ноги. — Минутная слабость. Продолжайте церемонию, пожалуйста.

К гробу вереницей потянулись люди, желающие проститься. Когда людской ручеёк иссяк, Вахак Зурабович, одной рукой придерживая вдову, другой сделал знак парням, стоящим в отдалении. Те споро приблизились и закрыли крышку гроба.

— Как? Уже всё? — встрепенулась Лена.

— А вы хотите что-нибудь ещё? — участливо спросил кавказец. — Пожалуйста, я распоряжусь.

— Не знаю… Нет, наверное, ничего. Подождите! Можно, я ещё раз попрощаюсь?

— Конечно!

Гроб снова открыли. На плохо слушающихся ногах женщина подошла к телу. Посмотрела несколько секунд и отвернулась.

— Теперь всё, — произнесла она.

Гроб опустили в могилу. Вдова бросила в яму первый ком земли.

Путь от кладбища до ресторана «Прибой», в котором были организованы поминки, Лена проделала в «кадиллаке» Вахака Зурабовича. Мягко покачиваясь на просторном заднем сиденье, обдуваемая ветерком из кондиционера, она смотрела в окно. Кавказец сидел рядом.

— Вы хорошо держитесь, Елена Вячеславовна, — произнёс он. — Вы стойкая женщина, я вами восхищаюсь. И речь на кладбище произнесли замечательную. Готовились?

— Нет. Всё как-то само собой вышло, — ответила вдова.

— Значит, вы ещё и умная. — Вахак Зурабович повернулся и посмотрел в лицо Лене долгим взглядом. Глаза его были чёрные и бездонные. — Красивая, нежная и умная, — неожиданно добавил он.

Женщина промолчала, продолжая смотреть в окно.

— Знаете, Вахак Зурабович, — сказала она после долгой паузы. — У меня к вам есть одно дело. Сегодня вечером мне должен позвонить некий молодой человек…

На опустевшем кладбище, возле свежей могилы, под палящим солнцем маячила одинокая мужская фигура. Это был Славка. Он стоял и смотрел на деревянный памятник без креста с прибитой на нём табличкой.

«Штырь Степан Васильевич. 15.04.1953 — 17.06.1999», — читал парень в сотый раз, как будто не понимая смысла написанного. Потом шмыгнул, потёр кулаком нос и вдруг заплакал. Он стоял и плакал. Никого рядом не было, и никто не видел его слёз. Слёз единственного человека, заплакавшего на этой могиле.

К хорошему быстро привыкаешь.

Если каждый день светит солнце, кажется, что дождь не пойдёт никогда. По утрам открываешь глаза в полной уверенности, что за окном — бесконечное жаркое лето, недалеко — тёплое ласковое море, а унылая Москва — где-то на краю Галактики, куда и возвращаться-то не хочется. Но отпуск не резиновый, время подпирало, и именно эта мысль мучила Сашку, валяющегося сейчас на пляже.

Ночью он спал плохо. Липкий страх не давал мозгу отключиться, сердце постоянно колотилось, желудок противно сжимался. Парень сбегал в палатку за водкой, но спиртное помогло мало. Ему удалось забыться лишь на несколько часов. Сон был тяжёлый, с кошмарами.