Между тем пара в вечерне-спортивном неумолимо приближалась к главному входу, и вот Александр Трошкин (а это он, без сомнения, и в таком же прикиде, как в сегодняшнем кино) увидел Татьяну Ценз, встретился с ней глазами, подошел к лавочке и, склонившись в почтительном поклоне, молча припал к ее руке. Блондинка сделала вид, что любуется закатом.

— Рад тебя видеть, Танюша, — проскрипел Трошкин. — Знал, что ты будешь здесь, и прилетел на крыльях тоски. Скучал, томился…

— Вижу, — перебила его Ценз, выразительно глядя на блондинку. — Нам надо поговорить, Саша. В каком-то смысле я приехала сюда как раз за этим.

— Поговорим, дорогая, — кивнул он. — Нет вопросов. Все три дня — наши.

— Не думаю. — Ценз пожала плечами. — Но ты найди для меня минуточку. Постарайся.

Трошкин отступил на два шага, блондинка перестала таращиться на закат, и парочка удалилась в корпус, а к Ценз подскочил молодой человек с диктофоном в руке:

— Извините за беспокойство, вы не подскажете — это был Трошкин?

Ценз кивнула.

— Тот самый?

— А какой вас интересует? Какой из Трошкиных «тот самый»?

Молодой человек окинул Татьяну Эдуардовну удивленным взглядом и ответил вопросом на вопрос:

— А разве есть еще какой-нибудь Трошкин?

— Фамилия достаточно распространенная.

— Ах, бросьте. Александр Трошкин, политолог, президент фонда «Наша демократия».

— Да. — Ценз почему-то вздохнула. — Да, это он.

И молодой человек с криком: «Ой, у меня же к нему масса вопросов!» — бросился вслед парочке, только что исчезнувшей за дверями.

— У меня тоже, — тихо сказала Ценз.

На крыльце между тем появился маленький взмыленный человечек, который, просительно складывая пухлые ручки на груди, принялся метаться от одной группы курильщиков к другой, громко, но жалобно крича:

— Господа! И дамы! Участники семинара! Торжественный ужин по случаю приезда через час десять. Господа! Через час десять! Милости просим! Что касается бани…

Его крики потонули в общем одобрительном гаме.

Наступали сумерки, и у меня вдруг появилось неприятное предчувствие — как будто что-то должно случиться, что-то плохое, чего уже не избежать. Я уговаривала себя, что тревога моя ложная, что она навеяна анонимкой, и только ею, но отделаться от мрачных ощущений не получалось. «Не позвонить ли Васе? — подумала я. — Не он ли учил меня, что главным орудием оперативника является интуиция, которая успешно заменяет нам ум, честь и совесть. В конце концов, для его же, Васиного, блага стоит оторвать его от ужина и сообщить, что мне не по себе. Потому что, если с Иратовым и впрямь что случится, муровское начальство сделает из капитана Коновалова бефстроганов. Да и у самого Васи душа будет не на месте, несмотря на то, что он, атеист проклятый, всегда настаивал на том, что души в природе не существует, во всяком случае в себе он ее обнаружить не смог».

Администратор любезно разрешила мне воспользоваться телефоном, но Васи не оказалось ни дома, ни в МУРе. А телефонов трех его бывших жен, которых он любил навещать в обеденное или ужинательное время, я наизусть не помнила. Ладно, пора уже познакомиться с виновником торжества, а именно с Вадимом Сергеевичем Иратовым.

— Не подскажете, — обратилась я к администраторше, — в каком номере живет Иратов?

— В четыреста двенадцатом, — ответила она. — Что-то сегодня все только им и интересуются.

— Да? А кто еще?

Она виновато развела руками:

— Я разве всех знаю?

Подозрительно или нет, что Иратовым многие интересуются? Если бы не анонимка, я бы сказала — нет. Иратов — известный человек, к его персоне приковано всеобщее внимание. Но предупреждение о готовящемся убийстве имеет место быть, и потому информация администраторши меня насторожила.

Вася не обманул и поселил нас с Леонидом неподалеку от кандидата в губернаторы. Мой номер располагался прямо напротив иратовского, а номер Леонида — через один от моего. Кучно, удобно, наглядно. Поднявшись на четвертый этаж, я прошлась из конца в конец коридора, внимательно оглядела все холлы с пыльными пальмами и плюшевыми креслами и даже выглянула на балкончик, в который коридор упирался. Затем я посетила свой номер, отметила, что он совсем неплох, приняла душ, то есть, как тут было заведено, привела себя в порядок и, облачившись в махровый халат, пошла знакомиться с Иратовым. Мне не повезло — в ответ на мой стук дверь иратовского номера открыла женщина в таком же, как мой, халате. Неудивительно — халаты входили в набор услуг пансионата, так же, как зубные щетки, паста, мыло и шампунь.

— Извините, пожалуйста, за беспокойство, — сказала я смущенно. — Я — ваша соседка из номера напротив. Нет ли у вас фена? А то я свой забыла.

Женщина смотрела на меня вполне дружелюбно и, казалось, даже обрадовалась моему приходу:

— Фен есть, — кивнула она, — а нет ли у вас геля для волос?

— Поменяемся? — предложила я.

— На время, — кивнула она.

— Люда! — донесся из глубины номера мужской голос. — Это ко мне?

— Нет! — крикнула она. — Ко мне.

Я принесла гель, Люда дала мне фен. Я представилась, предложила заходить если что. Она сказала, что ее зовут Людмила Иратова и что она тоже будет рада, если сможет оказаться полезной.

Все шло по плану, контакты налаживались.

Минут через десять я спустилась в ресторан. Народу там было немного, и почти все присутствующие толпились около бара. Рядовые журналисты сидели за отдельным столиком и бросали жадные взгляды в сторону бара. Не в том смысле, что хотели выпить, а в том, что их интересовали собравшиеся там знаменитости. На меня обратили внимание — то ли благодаря черному шелковому платью с открытой спиной, то ли из-за того, что женщин в ресторане было совсем мало, а если быть точной, то всего три. От группы, сконцентрировавшейся около бара, медленно отделился высокий седой человек, смутно знакомый мне по телеэкрану, и направился в мою сторону с широкой улыбкой.