… — Стоп! Вот оно!

Корабельный психолог, он же врач, Брайан Смит показал командиру синусоиду биотоков мозга лейтенанта.

— Командир, я зафиксировал причину психоза. Больного можно будить.

Лейтенанта разбудили.

— Что вам снилось, перед тем, как вы проснулись? — спросил доктор.

— Мне снилось, что я не полетел в эту экспедицию, а вернулся на Землю. К девушке, которую любил.

— Отлично. Я вас вылечу. Депрессия пройдет моментально.

— Выздоравливай. Такое у всех бывает. Десять световых лет полета — не шутка. Зато вернешься полковником! — командир похлопал лейтенанта по плечу и вышел из лазарета.

— Чудеса медицины, — прокомментировал доктор, снимая с висков больного датчики, — сколько времени прошло для вас во сне?

— Дней пять.

— А реально вы спали восемь секунд! Видите, как здорово? Восемь секунд, а как будто в отпуске побывали. Завтра с утра я подключу к аппарату Габриеляна. Он тоже в последнее время что-то нервный стал. Ступайте, лейтенант. Командир освободил вас от вахты на три дня. Завтра жду вас в шесть на процедуры.

— Она была такая счастливая…

— Кто?

— Валенька.

— Завтра вы снова с ней встретитесь. Все будет нормально. Наука вас не оставит в беде!

В лазарет вбежал командир. С ужасом он наблюдал, как врач безуспешно пытается вернуть к жизни лейтенанта, который лежал в кресле, подключенный к психорелаксатору.

Врач развел руками:

— Бесполезно. Еще час — другой, и он умрет.

— Отключите же его от этой чертовой штуки!

— А что толку? Его мозг уже заведен. Отключай, не отключай, он живет уже десять часов в своем мире. Сейчас, — доктор посмотрел на часы, — ему лет семьдесят. Наверняка, он уже дед. Старый и счастливый, черт побери!

— Я найду способ взыскать с вас за то, что вы храните яды спустя рукава и не закрываете лабораторию. Вы вспомните еще меня, — зло бросил командир звездолета и, с силой распахнув шлюз, выбежал из лазарета.

— Взыскивай. Твое право… — беззлобно сказал врач, когда командир ушел. — А все-таки, надо же, как он точно все рассчитал, а? Двенадцать часов… Двенадцать часов! А для него — целая жизнь…

… — Ты выйдешь за меня? — повторил я вопрос, потому что Валя смущенно молчала, опустив голову, теребя платьице.

— Конечно, — тихо ответила она и посмотрела на меня сияющими от счастья и тревоги глазами. — А ты потом не пожалеешь? Ты правда сможешь дорасти до полковника на нашей спутниковой станции?

— Ну, до полковника вряд ли, но майоршей ты будешь, — засмеялся я. — Обещаю.

— Я так рада. Ты даже не представляешь, что сейчас происходит со мной! Ведь мне почему-то казалось, что я так и останусь в нашем поселке одна. Я проживу долго-долго, но одна. Хорошо, что я ошиблась. Правда?

Рисунки Виктора ДУНЬКО

12-15 февраля 2004 г прошла очередная — четвертая — международная конференция (организаторы называют ее «конвентом») фантастики «РосКон-2004». Второй раз диплом победителя получил молодой московский фантаст Сергей ЧЕКМАЕВ, чье творчество уже хорошо знакомо читателям «ТМ» (№ 2, 11 за 2003 г., № 2 за 2004 г., с. 42 этого номера)

Редакция решила поближе познакомить читателя с молодым автором и попросила Сергея дать «ТМ» небольшое блиц-интевью.

— Для начала — немного о себе.

Да, в общем, ничего особенного. Родился в 1973 г., в Москве, в ней и живу уже три десятка лет. Образование высшее. Был, состоял, участвовал… До конца 2001 — го активно крутился в компьютерном бизнесе (в официальных справках пишу так — «работал в области телекоммуникаций и информационных технологий»), пока не надоело. Решил попробовать себя на литературном поприще: руки чесались давно, но на серьезную попытку все не хватало времени.

Попробовал. На сегодняшний день в моем активе три фантастических романа, более трех десятков публикаций в журналах плюс рассказы в шести тематических сборниках фантастики. Дважды — в 2003 и 2004 гг. — становился дипломантом международной конференции фантастики «Роскон».

— Вы пишете только в жанре фантастики?

Принято определять такую прозу, как нереалистическую, хотя я слышал и удивительный по внутренней противоречивости термин: «бытовая фантастика», Например, мой новый роман «Безуха» написан именно в таком ключе: невозможная, фантастическая история, происходящая «здесь и сейчас» с простым москвичом, нашим современником, для кого-то, возможно, даже соседом.