Мадонна (сборник)
вернуться

Казакова Римма Федоровна
Шрифт:

«Наше дело – донорство…»

Наше дело – донорство,сколько ни отдашь,выплеснуть до донышкадушу – страсть и блажь.Пусть не удостоитсяи хвалы подчас,иссушает донорство,истощает нас, —но воздастся стояще!Пустоту утратнаше дело, донорство,возместит стократ.Вновь кому-то стонется,кто-то бьёт в набат…Наше дело – донорство,милосердный брат.Это – не трюкачество,не игра в слова,если кровь выкачиватьи – дыша едва.Жизнь шумит и строится.Свой у всех удел.Наше дело – донорствосреди прочих дел.

«Зачем искать примету…»

Зачем искать приметуконца былых дорог?Вопит на всю планету:«Дорогу Интернету!Да будут рэп и рок!..»Компьютерное иго.Машинный наворот.Дискеты, файлы, игры…Счастливые вериги —или наоборот?И всё, что мы умели,пора забыть, уйти?И, мол, мели, Емеля,на сайте, на эмэйлетори свои пути?И ад свечой потухшей,победный через край,летит, терзая уши,и веселит, и душиттот электронный рай…Я принимаю этоне как беду и крах.Но всё же в сердце где-то —чуть слышная примета,какой-то новый страх.Смотрю вокруг с придиркой:как изменился день!Он занялся притиркойк себе природы дикой,замшелых деревень,понятий старомодных,мистических берёз,дремучих душ голодных,пока ещё свободных…Мне жаль всего до слёз!Но на скамейке садапод оком синевы,где бодрая осададеревьев и травы,там силуэт маячит…Нет, вроде я не сплю:читает книгу мальчик.Читает книгу мальчик!И я его люблю!..

«По праву суда посвященных впервой…»

По праву суда посвященных впервойнас младшие судят сурово.Мы вытерпим это, мой друг боевой.Пусть дразнится юная свора!Им наши промашки не раз повторять,как мы стариков повторяли.Им нечего в жизни еще потерять,а мы, что могли, потеряли.И равенство это, что скрыто внутрираздора святого предмета,тревожным крылом их весенней зарикасается нашего лета.Снимает повинность на время пенятьс его маетою и маем…Пусть этого им до поры не понять,довольно, что мы понимаем.Купонов и мы, как они, не стрижем.Дорога нас не укачала.Мы в дальнем пути обросли багажом,но жизнь, как и раньше, – с начала.

«Неужели я все написала…»

Неужели я все написала,искромсала всю жизнь на куски?То печаль… То тоска наползала.Ни печали уже, ни тоски.Но и радости нет почему-то.Видно, радость – печали сестра.Я немного надеюсь на чудо,а особенно – рано с утра.Трудно с чувством конца примириться.Боль уже чуть слышна, но остра.Я за жизнь буду биться, молиться!И особенно – рано с утра…

Родная речь

Мы рождены родною речью.Она других не безупречней,а лишь роднее и ясней.И суть земную человечьюмы постигаем в ней и с ней.В раю, в чистилище, в застенке —до гроба, до расстрельной стенкиродная речь всегда жива!И все души твоей оттенки —её словечки и слова.Когда пред ней себя склоняюи слёзы чистые роняю,от этой красоты пьяна,ликую, зная: речь родная,хмельная, нами рождена!Лепили, строили, строгали,всем напряженьем окликалии нарекали всем трудом.В ней – наше ныне, наши дали,она – отечество и дом.И вот живем на белом светемы, как родители и дети,и неизменно день за днем,за каждый вздох и слог в ответе,мы с ней друг друга создаём.Какая сладкая работа!Как у врача, как у пилота,как взмах крыла, как тяжесть с плеч!От лап житейского болотаспасает нас родная речь.С ней, будто к брату, я кидаюсь —будь он зулус или китаец —к любому, кто, подобно мне,владеет таинством из таинствв своей единственной стране.Кто обо всем со мной хлопочет,взахлёб по-своему лопочетпро общее житьё-бытьё,понять и быть понятным хочети сохранить во всем свое.Везде: от трав до высей млечных —мы рождены родною речью.Она растопит в горле ком,она одарит нас, как вечность,бессмертным звездным молоком.И мы дарить готовы сами —в ребячьей страсти сдать экзамен,всю душу выплеснув до дна:великий смысл, святое знамя,ту речь, что нами рождена!

Послание кентавру

…Отвечай, ты действительно любишь кентавра?!

Ну а как же законы, приличья, устои?..

Призывы к благонравию резонны,но кто нам скажет: что считать грехом?К тому ж нет выбора у амазонки:она со дня рождения – верхом.Ее страна – ветров и веток шелест.Ее любовь – в беззвездной теплой мглеприпасть к коню, к его дрожащей шее,как припадает первый дождь к земле.Мустанги, клячи, рысаки – как тара,пустая тара – без тавра любви…Коня преобразившая в кентавра, —любовь, – целую крылышки твои!А ты, мой нежный, со шмелиным оком,мой раб, мое живое божество,чья жизнь мне ненароком стала роком,чье тело – продолженье моего, —ты видишь, как растравленно, как талораскрылись губы, как влажны глаза?И небеса стоят, как образа,венчая амазонку и кентавра.

«…Ах, как нас раскидало!..»

…Ах, как нас раскидало!Тускло туч молоко.Я, как – Альфа Кентавра,далеко-далеко.Многострунней, чем арфа,дни баюкают нас.Только я – твоя Альфа,твой Парнас, мой Пегас!Хуже, лучше ли, прощебез меня на земле?Кто-то долгие ночикоротает в седле?Чьи, а впрочем, не важно —губы, – щедр ли к ним, скуп?! —раскрываются влажноу сухих твоих губ?Не просила обетови прощать не могла,потому что не Бетой,только Альфой была:Я, как Альфа Кентавра…Сколько лет световыхдо медовых, янтарныхдо зрачков до твоих!Пребывай беспечален,Моцарт с ликом Христа.Обнимаю лучамии снимаю с креста.Но, в преддверии адаскоморохом живя,помни, я твоя Альфа,помни, Альфа твоя.

«Ты где-то вечером опять…»

Ты где-то вечером опять…Не поворотишь время вспять.Предоставляю многоточьюраспорядиться за меня,где ты и с кем на склоне дня…А что ты будешь делать ночью?Ночь – наш незаходящий день.От всех забот ее разденьи убедишься ты воочью,пока не усыпит заря,что вопрошала я не зря,а что ты будешь делать ночью?В какой покой, в какой полетночь черной лебедью плывети в душу обращает тело…Как каждый к каждому прирос!И отпадает сам вопрос,а что ты ночью будешь делать?А что ты будешь делать днем,коль мы с себя ее стряхнем,коль я забуду, ты забудешь?И на просторе ледяномнезаходящим, вечным днемчто вообще ты делать будешь?..