С тех пор миновало семь лет. Я стал жить по-новому, но тот день я помню до сих пор. Воспоминания приходят ночью, как кошмар, что заставляет просыпаться в холодном поту, и днём, как невыносимая боль потери. Благодаря волкам я взглянул на мир с другой стороны и ничего, кроме жестокости и насилия, в нём не было. Правильно говорят, что безгрешные люди — мёртвые люди или младенцы.

Сейчас, единственными психологами, которым я доверяю, стали три волка, живущих в нашем зоопарке. Здесь их называют просто — ребята. Я их очень полюбил. Часто начал приходить и наблюдать за ними, а иногда и погладить. Зарыться в их шерсть, обнять за шею и тихо прошептать:

— Я здесь, я с вами!

Жаль, что погладить я могу лишь чёрного волка. Его тёмная, но не чёрная шерсть, местами белая, словно седина, пробравшаяся наружу, с рыжими пятнами на спине, спокойно принимала пальцы незнакомого парня. Глаза волка скрывались в белой шерсти, как у артиста, играющего Пьеро, и всегда, стоило ему увидеть меня, как он пытался выбраться из вольера и подбежать ко мне. Я хотел бы прижаться к нему, утонуть в шерсти друга. Даже брата. Сделать так же, как это было семь лет назад, когда я утонул в шерсти волчицы, перед нашим расставанием. Мне хотелось вспомнить то, что мой мозг пытался стереть, но не мог. И я рад этому. Рад тому, что эти воспоминания, пусть и не самые приятные, но это часть меня. Часть моей второй сущность: волчьей души.