Очень хорошо помню: Юра рассказывал, что автомобиль, в котором меня нашли, был угнан в Тюмени.

«………. Пусто………..»

Что? Здесь бонусов не будет?

Ничего из того, что я вижу в Тюмени, не напоминает мне о том, что я здесь когда-то был.

Ну и ладно.

Заправляем автомобиль на большой «АЗС», расположенной на выезде из города. Сид смотрит на часы, потом на счётчик километража:

— Так… Неплохо идём. За сутки полторы штуки сделали. Если в таком темпе будем двигаться, заночуем уже за Уральскими горами…

Всё. Бак полон. Выезжаем на трассу и меня привычно вжимает в кресло. Полдень. Сид достаёт солнцезащитные очки. Тюмень остаётся далеко позади.

— Ха! Во, блин, название! — Сид тормозит и, высунувшись из окна, сдаёт назад.

Мы только что свернули с большой трассы на узкую, покорёженную тракторами дорогу с остатками асфальта. Перемахнули по шаткому мосту ручей. И тут Сид решил остановиться.

— Не, ну смотри! Прикол, да?

Теперь и я вижу то, что развеселило моего спутника — на указателе название населённого пункта «Чёрное Макарово».

— Ха! — Сид смеётся. — Не поверят же кенты, когда расскажу.

Мы выходим из машины.

— У меня просто дружок есть — Макар его зовут… А жена у него Ленка, в девичестве Чернова, — поясняет Сид. Потом хлопает себя по лбу и ныряет в авто. Назад он возвращается уже с маленьким фотоаппаратом. Вручает его мне:

— А ну-ка… Я вот тут встану… Щёлкни-ка меня. На фоне… Надпись видно?

— Видно… — я поймал знак и Сида в видоискатель.

Он делает зловещую гримасу. Я фотографирую его. Потом ещё раз. Отдаю фотоаппарат. Смотрю на свои руки: хм… И это я, оказывается, умею делать.

Сид с хрустом потянулся. Пару раз присел, разминаясь:

— Садись, поехали…

Поехали…

Солнце ощутимо пригревает. Уже не просто тепло — жарко. Ветер, врывающийся в окна — горячий. Ни капли не освежает. Поэтому Сид поднимает все стёкла и включает кондиционер.

Наш автомобиль легко обгоняет все машины, встречающиеся на пути. Местность вокруг становится нереально плоской, редкие деревья и трава до горизонта.

— Степи, — бросает Сид, — и посмотреть не на что…

Действительно, взгляду не за что зацепится. Иногда встречаются какие-то несуразные, слеплённые из разнокалиберных материалов вагончики-закусочные: пара пластмассовых столиков, маскировочная сеть вместо тента над ними, ржавый мангал и дремлющий шашлычник возле него. Когда вода у нас заканчивается, притормаживаем возле одной такой развалюхи. Я покупаю бутылку минералки (которая, ну может, слегка прохладнее окружающего зноя) и плюхаюсь на пассажирское сидение. Рядом с нами останавливается ещё один автомобиль. Сид смотрит на него несколько мгновений и фыркает:

— Пф! Тоже мне машина… «Паджеро»…

Он презрительно сплёвывает, и мы двигаемся дальше.

— А что это за машина? — я оглядываюсь на удаляющуюся от нас закусочную.

— «Мицубиси»… Японцы.

Я понимающе хмыкаю. Сид продолжает:

— Говорю же: ума вообще нет. Взяли, придурки, и назвали свой внедорожник — «Pajero».

Я пожал плечами:

— И что?

— Да то, что на испанском красивое слово «Pajero» читается, кстати, как «Пахеро» — что-то вроде русского замечательного слова «пидор» или типа того.

Я засмеялся.

— Правда, что ли?

— А то! Представь себе теперь ситуацию: ездить на машине, которая называется «Пидор»!.. Клёво?!

Я снова рассмеялся:

— И что теперь?

— Ничего… продают теперь в испаноязычных странах эту же самую модель, но под другим названием. Представляешь, как сами испанцы рубятся теперь над всем миром?..

Столбы электропередач: раз… два… три… четыре…

Столбики, отмечающие километры: один… два… три… четыре…

Ровно гудит двигатель. Солнце чуть сместилось. В динамиках — радиостанция другой области. Пустой железнодорожный переезд — миг! — и остался позади. Наш автомобиль, рассекая струящийся от раскаленного асфальта воздух, черной пулей стремительно мчится к Югу. Сид — отличный водитель, и у него отличная машина. Ещё полчаса, и мы с пустынного и ровного, как стрела, шоссе выезжаем на оживленную трассу. Мягко покачиваясь, наш представитель американских «генеральных моторов» легко обходит несколько попуток. Здесь вообще есть кто-нибудь быстрее нас, а?

— Слышь, тезка, тебе зачем в Ялту-то?

— А?

— Я говорю, в Ялту ты зачем едешь? Есть же места поинтереснее. Или ты фанат в Крыму потусоваться?

Я молчу несколько мгновений, лихорадочно перебирая в мозгу заранее приготовленные варианты ответов.

— Да так… Знакомая там у меня одна…

— Живет?

— Не… отдыхает…

— А… Ну-ну… Любовь и все такое?

Я неопределенно хмыкаю.

— Понимаю… — Сид смотрит в зеркало заднего вида, потом ловким маневром обгоняет пару новеньких самосвалов. Продолжает: