Наш первый офис находился в довольно странном месте: на плодоовощной базе, то есть на ее территории. Нет, ничего такого – никаких цехов с овощами, это было абсолютно новое здание со стильно обставленными новой мебелью кабинетами. Но вот только под окнами находилась все-таки база. Долго объяснять, почему мы выбрали именно это место, но в те времена что-то хорошее было сложно найти, да и стоило оно бешеных денег. Плохое стоило тоже дорого, а среднего толком-то и не было – все разобрали. Поэтому пришлось искать компромисс – хорошее здание в плохом месте.

За окном постоянно разгружались фуры, и шумел местный рынок просроченных продуктов. Цены на них были в разы меньше, чем на их аналоги в магазинах, и основными покупателями являлись либо пенсионеры, либо пьяницы и бомжи. Последних, кстати, было в избытке на подъездах к офисному зданию, что, конечно, не могло не пугать всех окружающих, даже бывалых русских, не говоря уже об иностранцах, случайно заехавших в этот богом забытый угол.

Но были у этого места и свои преимущества. Одним из них считался местный ресторан, где готовили из свежих продуктов, купленных за копейки с фур. С этом месте можно было отведать хорошего шашлыка рублей за сто и выпить домашнего вина, которое повару привозил его брат из Грузии, – тоже, кстати, за копейки. Атмосфера там была семейная, и нас ждали каждый обед как почетных гостей, так как на фоне всех остальных обитателей базы мы явно представляли местную элиту. После обеда повар, как правило, пытался угостить нас грузинским вином из баклажки, либо дать его с собой, если мы отказывались пить на месте.

Жизнь наша так или иначе устаканилась, и мы, развивая бизнес, пытались получать от нее максимальное удовлетворение. Все шло своим чередом, пока к нам не засобирались в гости начальники из Штатов, – вернее один начальник, второй по значимости в компании. И мы были бы готовы к этому визиту, если бы не рынок и бомжи, ну и прочая всячина, окружавшая наш славный офис. Показывать все это иностранцу было уж точно не комильфо, но выбора у нас не было. Звали его Джон, и был он типичный техасский американец, что, замечу, не есть хорошо в таких вопросах.

За неделю до его приезда к нам вдруг решил заскочить из Лондона Натан. Мы всегда были рады его приезду и новым историям, которые он рождал словно фея взмахом своей палочки. И этот раз не был исключением.

– Коля, привет, а что это за часы у вас в комнате лежат? – поинтересовался Натан.

– Да просто часы настенные, хотим вот повесить, но толком не знаем как. В общем, вызвали тут местного строителя, чтобы дырку просверлил, – ответил я.

– Ага, понятно.

В этот момент мне позвонила жена, и я вышел в коридор, чтобы Натан не слышал наш разговор, который был довольно долгим. По возвращении в кабинет, я увидел как над моим креслом красуются настенные часы – Натан их повесил и был жутко этому рад.

– Как? – удивился я.

– А вот и просто, – обрадовался Натан.

– Скотчем что ли прилепил?

– Именно, строительным! Теперь век держаться будут, все обмотал! – победно радовался Натан.

– А как я теперь батарейки-то менять буду? Они же сдохнут через месяц! – спросил я.

– Вот блин, про батарейки-то я забыл. Да, нехорошо получилось. Сейчас все исправим.

И Натан уверенной походкой пошел к стене и дернул за часы, оторвав не только их, но и кусок штукатурки с краской. В этот момент я уже лежал на полу и пытался не задохнуться от смеха: я был уверен, что все этим и закончится.

Вечером мы сидели в местном ресторане и обсуждали нашу программу по встрече «ревизора», главной темой которой было: как нам исключить местный колорит базы из поля его зрения. Решение было принято – провести минимум времени в офисе и максимум в городе, желательно в каком-нибудь хорошем ресторане. Так как босс планировал пробыть тут только один день, то незабываемый вечер в хорошем месте мог скрасить все самые худшие впечатления от базы. Я выбрал свой любимый армянский ресторан недалеко от центра Москвы.

Джон приехал в хорошем расположении духа, и, казалось, что все то, что творится за окнами, не играет для него большого значения. Как только он – не дай Бог! – подходил к окну, мы сразу пытались его чем-нибудь отвлечь. Час за часом пролетел день. Ближе к вечеру, мы сели в мою машину и направились в армянский ресторан. По дороге Джон, конечно, спросил меня кто все эти люди за окном и почему же мы выбрали офис не в центре Москвы, например. Я рассказал ему про разницу в ценах, про влияние этого факта на нашу чистую прибыль, про вечные московские пробки, ну и закончил тем, что большинство сотрудников живет не так уж далеко и всем нам удобно добираться. Ответ его устроил. Все шло по плану.

На подъезде к ресторану нам перекрыл дорогу белый мерседес и стал моргать фарами. Но меня удивило даже не это наглое поведение, а то, что это была полицейская машина. Ко мне подошел довольно полный полицейский и попросил проследовать за ним в мерседес. Джон остался один и с испугом наблюдал за происходящим.

– Ну что, попался? Сейчас прав тебя будем лишать за езду по встречной, – сказал полный полицейский, подмигнув своему тощему коллеге, расположившемуся на переднем сидении.

– Да вы что, какая тут встречная? Я уже лет десять езжу в этот ресторан, да и все тут так ездят, – уверенно ответил я.