– Ну, ты скажешь…

– Так и скажу, - закивал головою Шарль. – Вон твой приятель много знает стихов? Или как только окончил школу и всё тут же забыл? И есть ли у него вообще любимые авторы из классиков?..

 Шарль оказался педагогом из элитного ВУЗа. Современное образование, построенное на тестовой основе и имевшее узкое направление, где знания даются только чтоб сдать экзамены, а все прочее проходит в графе «для самостоятельного ознакомления в необязательном порядке», его бесит. То, что пятьдесят-семьдесят лет назад давалось в общеобразовательных учреждениях, сейчас можно было получить лишь с помощью индивидуальных репетиторов. Видя каждый день дочек и сыночков бонз, политиков, олигархов он понимал, что будущего у них нет.

– И у страны будущего нет, - уверенно говорил он, - ведь эта молодежь придет на смену своих родителей. Да нас сейчас голыми руками возьмёт кто угодно.

– Брось, Шарль, как это – голыми руками? Да у нас армия одна из самых современных, сейчас в танке больше электроники и механизмов, чем в космических кораблях двадцатого века.

– Вот имен – электроники!

 Шарль наставительно поднял к потолку комнаты указательный палец и испытывающее посмотрел на меня.

 А отбери эту самую электронику? Дай в руки простую лопату, винтовку, что музеях хранятся, отними комбинезоны с подогревом и маскировкой и отправь в бой, что произойдёт?

– Эээ… - протянул я, не знаю, что и сказать.

– Вот тебе и «эээ». Все привыкли, что поломку устранит кто-то другой, на ком эта обязанность возложена, что тебе вовремя принесут поесть, патроны, топливо, постель. Принесут те, за кем это закреплено. А представь, что нет этих ремонтников, уборщиков, поваров и подносчиков. Что тебе нужно самостоятельно заменить блок, принести снаряд, прицелиться, если автонаведение испорчено и отремонтировать некому… нам нужна война! Да, да именно война, чтобы встряхнуть это болото, чтобы люди перестали лениво говорить: это не мое, это я не умею и не хочу, пусть другой…

 Видимо, у Шарля так всё накипело, что он готов был излить плохое настроение почти первому встречному, лишь бы он хоть немного выделялся из серой толпы. Таким собеседником я и оказался, вслух проговорив несколько строчек из стихотворения почти уже забытого автора.

 Беседа растянулась на три часа и две бутылки текилы. Мне, как низкоуровневому игроку, Шарль презентовал дорогущую таблетку «антиалкоголь», снижающую воздействие спиртного на семьдесят процентов. Сам от лекарства воздержался. Благодаря таблетки, я пил одинаково с Шарлем, оставаясь на одном уровне опьянения с ним. По мозгам, кстати, виртуальное пойло било не слабее, чем в реальной жизни, плюс накладывала несколько дебафов.

 Наконец, мы распрощались и разошлись по своим номерам (вернее, это я ушёл, так как Шарлю идти было недалеко, до кровати, ведь пили у него). Но стоило мне упасть на кровать и сомкнуть глаза, как появилось сообщение, что меня кто-то очень настойчиво желает услышать в чате.

– Да? Тур, это ты? Какого чёрта?

– Пейор, очень нужна твоя помощь, очень. Я в общем зале, тут… а, в общем, жду тебя поскорее…тут поясню.

 И отключился, засранец эдакий и отвечать не желал, хотя и видел мои вызовы. Пришлось подниматься и спускаться вниз, про себя гадая во что же мог влипнуть приятель пока меня рядом не было.

 Турпис нашёлся в углу зала, где стояла самая большая толпа народу. Тут притаилась небольшая рулетка и несколько небольших столов для покера. Приятель сидел за столом, обитым зелёным уже сильно вытертым, бархатом и хмуро смотрел на три кубика – игровые кости. Увидев меня, он просветлел лицом и торопливо заговорил:

– Пейор, тут такое дело…ну, типа я проигрался…совсем. Больше ничего нет у меня.

 Сказал и сник, тут же переслав мне информацию из своего инвентаря. Совершенно пустого инвентаря, который три часа назад был набит трофеями, что собрали на месте схватки караванщиков и демоном. Тысяч на пять.

– Твою-то…да уж, удивил. Денег не дам и не проси, - сообщил я по личному чат-каналу напарнику. – Нам ещё до крупного города добираться нужно.

– Так я того…. – и тут же замолчал, виновато опустив глаза.

– Чего – того? – с ожиданием услышать нечто непоправимое переспросил я. Говори живо.

– Робота нашего проиграл, - выдавил из себя Тур и смолк, опустив голову и сгорбив спину.

– Эй, парни, вы наговорились? – вмешался в разговор один из игроков, Скайнер. Сорок пятый уровень, смуглокожий, запакован в стиль «милитари» - камуфляж песочный с функцией «хамелеон», бронежилет с высоким воротником точно такой же расцветки, броненакладки на ноги и руки, наколенники с налокотниками, рядом на столе лежит шлем с тонированным забралом и защитой шеи.

– А то что? – хмуро поинтересовался я.

– А то, что твой приятель проиграл мне своего робота, но отдать мне его не хочет, типа, не весь ему принадлежит.

– Он ему совсем не принадлежит. Вернее, принадлежит лишь половина, и передать кому-то ещё без моего согласия не может.

– Вот как?

 Скайнер недобро посмотрел на меня и, кривя рот в усмешке, сообщил.

– Н хочешь, можешь не передавать, ведь не ты играл. Тогда твой приятель остаётся тут до того момента пока не отдаст долг. А это пятьдесят тысяч кредов. Игровой долг, что в реле, что в виртуале – свят. Даже если выйдет в офлайн, я подам жалобу админам и расплачиваться Турпису придётся всё равно, плюс нехилый штраф.