Опять воцарилось молчание. Прошло пять, десять минут. Автомобиль все еще стоял.

– Боже мой! – с нетерпением воскликнул Поль Эльзеар. – Можно было уже десять раз проехать. Что там наконец?

Дождь утих.

Де Биевр опустил запотевшее стекло и подозвал разговаривавшего со стрелочником шофера.

– В чем дело, Этьен?

– Дождь размыл недалеко отсюда железнодорожную насыпь, и поезда должны были остановиться.

– Мы бы успели проехать.

– Я того же мнения, но стрелочник не разрешает. Марсельский экспресс, выходящий из Парижа около половины девятого, должен пройти с минуты на минуту.

– А вот и поезд, – сказал стрелочник.

Внезапно с грохотом и свистом, выбрасывая клубы белого пара, показался локомотив, и медленно один за другим проплыли мимо автомобиля вагоны. В вагоне-ресторане, за столиками, освещенными маленькими лампочками с розовыми абажурами, завтракали пассажиры.

– Счастливые! Они едут к солнцу, к синему небу, туда, где так прекрасно! – прошептал Поль Эльзеар. – А мы должны возвратиться в эту грязь! Ах, если бы…

– Что с вами? – вздрогнув, спросил де Биевр.

Прервав фразу на полуслове, журналист привстал и машинально схватился за ручку дверцы, как бы желая выскочить из автомобиля.

– Смотрите, смотрите, – указал он старику на последний вагон, который медленно, казалось, медленнее, чем остальные, проехал мимо них.

– Что такое?

Но было уже поздно. Туман и все увеличивавшееся расстояние скрыли вагон из виду.

– Что случилось?

– Вы, значит, не видели? В последнем вагоне, у окна купе? Я узнал ее. Я не сомневаюсь. Это была она…

– Кто она?

– Жессика!

Де Биевр пожал плечами и сказал, грустно улыбнувшись:

– Жессика в марсельском экспрессе? Что ей там делать, черт возьми! Вы кончите тем, что она вам будет мерещиться повсюду, мой бедный друг!