– Надеюсь, моя явка не обязательна.

– И не надейся. Ты же у нас теперь главный герой божественного тотализатора. Твоя "Охота на Пофигуэля" стала хитом квестов этого года. Ну, давай за это выпьем. Сейчас я тебе моржувеловку наколдую.

– Нет. Я лучше вина. А то от этой бормотухи память обнуляется. Слушай, бог, я тебя вот что спросить хотел. Мне как-то раз авторитетные люди сказали, что когда я к Миру приспосабливаюсь, то у меня квесты как таковые пропадают. А вот я на остальных бесов смотрю, а у них квесты, задания, все по полочкам расписано, да по строчкам разложено. А ведь они по уровням часто меня выше встречаются. Как ты это можешь объяснить?

– Тут не в уровне дело, а в адаптации. Вот ты здесь живешь, а они играют. Для тебя, что бес, что непись - без разницы, а они это четко различают. Они живут в реале, а ты в Мире. Ты вместо того чтоб из капсулы вылезти и девочку посимпатичнее себе подыскать, сидишь в Храме и с зубастым колобком вино глушишь.

– Вот только про девочек не надо. Вечно они тебе сердце разбивают. Вчера Милене написал: получила ли деньги, скучаю, хочу встретиться, а мне Сирена ответ шлет, мол, Милена замуж выходит, больше не пиши, а я к маме в столицу еду, на факультет Магии слова поступать.

– Да не парься. Бабы, они все такие, с глаз долой из сердца вон. А хочешь, я тебе нашу Эльзу в такую куколку превращу - закачаешься.

– Ты в кого ее превращать, лучше сам с ней обсуди. А по поводу закачаешься, меня вчера такая монашка из Шаулиня убивать приходила, что я чуть в собственных слюнях не захлебнулся.

– И что, убила?

– Неа. Все пати растеряла и сама с трудом из подземелья вышла. Ну, если честно я ей чуть-чуть помог. А Трактирщик ей потом намекнул, что его сын что-то знает про секрет первосвященника, только нелюдим сыночек и девушки у него нету.

– Ну, ты и пройдоха. Тебе к Локи первожрецом идти надо со своими шутками.

– У Локи свой жрец имеется, так что я теперь жрец хранителя домашнего очага. Ух ты, а за разговором и шашлычок подоспел. Давай, боженька, разливай. Теперь под закуску пойдет...

Примерно через час.

– А теперь нашу...

Да здравствует поллюция.

Мещанство, трепещи...

Честно говоря, корпоративчик по поводу повышения Капитошки в должности я помню плохо. Помню - пили. Помню, как какой-то божок гитару приволок. Потом хором песни пели, в основном про гусаров. Вроде бы я что-то кричал, что настоящие гусары пьют коньяк и купают коней в шампанском, а потом мы за неимением коней, чей-то ковер-самолет вином из бутылок поливали и при этом пели - "Опять скрипит потертое седло". Тот, правда, все улететь пытался, но от нас далеко не уйдешь - догоним, напоим и снова догоним. А вот дальше я не помню, но, судя по ощущениям, было весело. Вот только на ком я сейчас лежу? Глаза открыть тяжело - солнце слишком ярко светит. В ухо кто-то подхрапывает, щекоча шею длинными волосами, а рука удобно лежит на немаленькой груди. Сзади, спину ласкают листики какого-то куста, шевелящегося от утреннего ветерка. Делаю усилие и окончательно открываю глаза. Первое ощущение, что попал в картину Сальвадора Дали. Посреди заваленной костями, обломками мебели, осколками амфор и бутылками долине, сверкая прозрачным хрусталем, возвышается гигантский коньячный бокал, в котором посреди ореола из пузырьков шампанского плавают русалки. Опускаю глаза вниз. Красивая девушка с голубыми, слегка спутанными волосами, тяжелой грудью с нежно розовыми сосками, плоским животиком с четко очерченным пупком и... рыбьим хвостом с сапфировой чешуей. А как мы...? Осторожно отодвигаюсь и внезапно обнаруживаю, что меня обнимают зеленые руки. Это был не кустик. Темно-зеленая дриада, с пучком цветущих веток на голове мило улыбаясь, томно облизнула шершавым языком коричневые от коры губы. Подавшись панике, я активировал свиток телепорта.

– Господи, а что вчера было?

– А ты забыл, как Мирене похвалялся, что любой доставить удовольствие можешь, будь она хоть холодной как рыба, хоть бревно бесчувственное?

– И что, доставил?

– А то ты не помнишь?

– Нет. Как корова языком слизала.

– Ну, это и к лучшему. Меньше знаешь - крепче спишь.

– А что там за стакан с русалками остался?

– Это уже мы с богами перемудрили. Честно говоря, я и сам не помню, что создать пытались, но вышло прикольно. Надо будет под это дело какой-нибудь квест замутить, типа - "Поиски божественной чаши".

– Где то я про такой квест уже слышал. Но там он поиск святого Грааля называется.

– Нет. У нас настоящая, божественная будет. Сам посуди. Шампанское не выдыхается, а русалки не дохнут. Хотя, если честно и не трезвеют.

– А тем, кто с квеста вернется, присудить пожизненное звание Святой трезвенник.

– Это еще почему?

– А ты сам подумай, что будет, когда мужик море шампанского с пьяными девками обнаружит.

Так прошло несколько дней, и я заскучал. Надоело тупо бить мобов и охотиться на игроков, таскать из лесу добычу и называть трактирщика папой. Надоело лечить и дебафить. Грызлик подрос и теперь вполне самостоятельно бегал в некрополь каждый день погрызть несвежего мяса и даже нарвался пару раз на смертельную опасность в виде Эльзы, застукавшей его в создании собственной кладовки в виде закопаных про запас недоеденных кусков на заднем дворе Храма. Лютик получил звание священника, и начал самостоятельно благословлять прихожан, а я получил в подарок от Капитошки новое заклинание, дающее баф всей группе на два часа - сопротивление ко всему на 20%. Деревня росла, и грозилась вскоре превратиться в небольшой городок, дорога в нее уже не занимала так много времени, так как прибывшие ремесленники с гильдии картографов начали клепать свитки телепорта, настроенные на Капитошкино.

– Бог, а в чем смысл жизни, ты знаешь?
– Спросил я как то Капитошку.

– Это, говорят, только Триединый знает. Хотя я думаю, что и он врет, - не задумываясь, ответил бог.

– Один философов сказал, что смысл жизни в процессе достижения цели. А вот когда цель уже достигнута и новая не появилась, то где искать этот смысл?

– Странно, вроде вино с одного кувшина пьем, а на философию только тебя потянуло. А я вот недавно конкурс объявил, на лучшее изображение меня как символ домашнего очага. Гляди, мне вот это приглянулось.

– А ничего ты так в поварском колпаке смотришься, - похвалил я картинку.
– Только вот тушка на вертеле уж больно подозрительная. Автор кто?

– Какой-то Иваныч. Староста деревни "Гурманов".

– Тогда понятно. Это он меня рядом с тобой нарисовать умудрился. В принципе, картинка неплохая. Но вот тушку лучше на другую сменить, а то уж больно она ассоциации не домашние вызывает. Слушай, Капитошка, а все-таки, может, ты как бог мне что посоветуешь. А то скучно стало, надоело, понимаешь, возле храма безвылазно крутиться да на игроков охотиться. Хочется перемен в жизни. Чего-то светлого, чистого...