— Ну, что, ребятки, знаете, сколько народу полегло из-за вашей ругани?

— Знаем, — зло ответил один из них, — эти скоты положили нашего друга! Им это так не сойдет! — Он угрожающе дернулся на стуле, но крепкие наручники не давали воли движениям.

— Тихо, тихо, — успокоил Петр. — Мне наплевать, кто из вас «наш», а кто «чужой». Вы находитесь на территории Храма — здесь все свои. А убивать людей запрещено вообще в любой точке нашей планеты. Это вам неизвестно?

— Ну известно. — Один из допрашиваемых, видимо, самый «крутой», сплюнул на пол. — И что?

— А ничего. — Петр опять заулыбался. — Мне, в сущности, все равно, из-за чего вы поссорились, из-за чего началась стрельба, — я не стану копаться в дерьме, нам в Храме это ни к чему. Очень скоро вас передадут в распоряжение сил безопасности Конго, и они уж с вами понянчатся. Честно говоря, не завидую вам, так как сидеть бедым людям в конголезской тюрьме — это отдельный аттракцион. Вообще в тюрьме не сладко, а уж нескольким белым среди нескольких сотен чернокожих — это, доложу вам… — Петр мечтательно зажмурился, будто и впрямь видел в описанном редкостное удовольствие. — Эти люди почему-то считают, что все их проблемы идут от белых, представьте себе! Да ну, что я вам рассказываю, у вас возникнет не один шанс ознакомиться с философскими воззрениями ваших товарищей по зоне. И очень близко. И с разных сторон.

Говоря, Петр делал выразительные паузы, в течение которых наблюдал за меняющимися лицами задержанных. Вся спесь и «крутизна» сходили на нет с каждой новой репликой мистера Оруэлла.

— Вопросы есть? — Еще улыбка.

— А когда нас… это… передадут? — мрачно спросил тот самый «крутой».

— Весьма скоро, — радостно ответил Петр, — буквально сегодня. Еще вопросы? — Вопросов не возникло. Был все-таки страх: в черную тюрьму очень не хотелось. — Нет? Вот и чудно. Тогда позвольте я задам вам один небольшой вопросик — где и под каким кустом вы взяли оружие?

— Да пошел ты! — все еще невежливо ответил Петру «крутой». Но Мастеру точный, оформленный словами ответ и не требовался. Лишь прозвучал вопрос, как в мыслях всех задержанных — среди унылых картин своего арестантского будущего всплыл портрет одного из сотрудников Службы безопасности Храма. Вот он договаривается с преступниками, которые еще не преступники никакие, а вовсе даже рядовые порядочные туристы. Ну, ладно, пусть не слишком порядочные — так это не здесь, а там, у себя в Польше, откуда ребята прибыли потусоваться в страну Храм… Вот момент передачи оружия — его ввезли на «хаммере» охраны, периметр, естественно, не отреагировал. Вот процесс передачи товара, в обмен на деньги, опять же естественно… Все как на ладони.

— Спасибо. Вопросов больше не имею. Счастливо отдохнуть. Удачных вам контактов в тюрьме.

И вышел.

Беседа с противоборствовавшей стороной — той, что была вооружена легкими пластиковыми «глоками», заняла еще меньше времени потому что допрашиваемый остался в одиночестве. Остальные были убиты, а второй уцелевший стрелок сейчас находился в лaзapeтe, где ему обрабатывали рану.

— Где взял пушки? — Петр не стал разводить пояигесы, а спросил прямо в лоб.

— Я скажу! Я все скажу! — заверещал парень, но Петру не надо было выслушивать подробные признания, он уже увидел того же самого человека в форме охранника Храма, передающего ящик с пистолетами довольным покупателям.

Простая, в сущности, мысль: дать детишкам спички. Или немножко взрывчатки. И подождать, пока оные детишки что-нибудь не поделят. Песочницу, например… Хотя стоит отдать должное раздатчику спичек: Надо было умело опознать детишек и свести их ненароком, случайно, средь шумного бала.

— Замечательно. Мистер Латынин! — позвал Петр. — Тут вам этот молодой человек хочет кое-что рассказать!

Выйдя на улицу, где, как ни грустно, совсем не похолодало, Петр сразу направился к зданию координационного центра Службы безопасности Храма. Его интересовал кабинет номер двадцать два на втором этаже, где располагался офис ответственного за снабжение Службы безопасности Дональда Тримсона. Ушлый англичанин, умеющий достать все и вся, раздобывший в свое время те самые костюмы-«трешки», суперзасекреченные и не являющиеся предметом торговли, оказывается, еще и приторговывает оружием… Официальный дистрибьютор на территории Храма…

В приемной одиноко сидел адъютант. Когда влетел Петр, он быстренько свернул гибкий экран компа — то ли порнуху смотрел, то ли играл во что-то.

— Тримсон у себя? — на ходу спросил Петр, направляясь к его кабинету.

— Нет, мистера Тримсона нет, он ведь в командировке…

— В командировке? — Петр остановился, к его горлу подкатывал нервный смех.

— Ну да, я думал, вы знаете. Он сказал, что вы сами его отправили…

— Да… я его… отправил… — давясь смехом, ответил Петр Все, парень, забудь, продолжай работать.

Адъютант проводил удивленным взглядом странного мистер Оруэлла.

Вне приемной Петр позволил себе в голос расхохотаться: это ж надо, его обвели вокруг пальца как юного пионера! Ищи-свищи теперь этого гения-снабженца по всему миру!

Зайдя в офицерский жилой блок, Петр потребовал раскодировать замок на двери квартиры Дональда Тримсона. Дежурный вылупился на Петра, будто увидел инопланетянина. Даже субординацию забыл:

— Это с какой стати я вам буду давать код? Вы же не хозяин.