И взахлёб, неистово рыдаем,

Словно раньше знали этот мир.

Словно знаем, что придёт когда-то,

Как забвение страданий, смерть.

Это есть вторая в жизни дата,

Остальное – суета сует.

Сегодня весна, праздник женщин.

Так хочется спать – не могу!

Вчера мной ясене был обещан

Пирог, я на кухню бегу.

А утро, лишь чуть рассветает,

Обидно, что вновь света нет.

Вдруг умная мысль посещает:

Посплю, пока включится свет.

Уж солнце в окошко хохочет,

Все знают: сон слаще, чем мёд.

Так что от меня жена хочет?

Ах, завтракать вместе зовёт!

Поздравлю жену с Восьмым Марта,

Спою о любви ей сонет.

Не сделал пирог ей на завтрак?

Так что же, спеку на обед.

И вот я муку просеваю,

Но вновь неудачный момент:

Воды набрать кран открываю,

А он мне шипит: «Воды нет!»

Впадать же не буду я в кому,

Пойду, порублюсь в домино.

Я вижу: соседи по дому

Меня ожидают давно.

К обеду зовёт, чуть не плача,

Супруга, уставшая ждать.

Очков не хватает, рыбачим,

Не можем никак доиграть.

На вечер пошли к друзьям в гости,

А вышли от них за порог,

Уж очень ослабли вдруг кости:

Не буду готовить пирог.

Жена, ты пирог захотела?

Так сделай! Ведь я не могу.

Мне жаль, что для женщины сделан

Всего один праздник в году.

Рассвет проник, разрушив тьму,

Оставив в уголках лишь клочья,

А вот в моей душе ему

Не удалось рассеять ночи.

Глядишь, старался, в общем, зря,

Хоть на пути был будто верном,

Но расплылась в грязи заря,

А грязь становится шедевром.

Всё будет так же, как вчера,

За тьмою должен свет явиться.

Но кто-то росчерком пера

Моей судьбой распорядится.

Совесть жжёт и обжигает душу,

Мысли ранят, словно острый нож,

Мне вчера не пить бы было лучше,

Ох, как вспомню, так и бросит в дрожь.

Правда, в моей памяти пробелы.

Вот беда, не помню обо всём.

Говорят, от злости был я белым,

В общем, так сказать, шутил с огнём.

То твердил о дружбе, то лез драться,

То смеялся, то опять грустил,

Сам себе красавцем мог казаться,

В самом деле был, как крокодил.

Господи! Да что со мной творится?

Стыдно так, что хочется рыдать,

И так хочется куда-нибудь укрыться,

Только от себя не убежать.

История нам будто бы пророчица

Она нам помогает выбрать путь,

Который то жжёт ноги, то промочится,

И невозможно уж с него свернуть.

Кто кипятком нечаянно облился,

На ледяную воду станет дуть,

А на кого пустой мешок свалился,

Не станет прятать голову ничуть.

Вот так с историей, которая родилась

В местах, где ныне ты живёшь.

Хотя она и сильно изменилась

Из-за того, что кто-то пишет ложь.

А ложь нужна, чтобы народ направить,

Словно овец, на послушанья путь,

А кто-то власть своим молчаньем славит,

А кто-то учит правду обогнуть.

Вот так живём – историю не зная,

И верим в то, что правильно живём.

И часто мыслью в облаках витаем,

Хотя земля нас держит под огнём.

Белый снег распушился, танцует

В ночном свете, играя цветами,

Изумрудом на окнах рисует,

Мелодично хрустит под ногами.