Юля выжидательно смотрела на меня – я мог доплатить еще за час. Хотя приемчик этот, конечно же, всемирный. В Карлсруэ на Брюнненштрассе, укромной улочке «красных фонарей» (расположена в центре города, а попробуй, найди!), пухлогубая красивая негритянка в красном бархатном корсете, подозвав меня через окошечко в витрине, запросила 50 евро за блоу-джоб. Но – лишь в течение двадцати минут. Ее взгляд – белки в красных прожилках – говорил: «И ты еще раздумываешь? Посмотри – ведь это же я!» Но я понял – с нею оставишь, как минимум, два этих желтых полтинника (вот уж, воистину, желтый дьявол эти «евро»). Первые двадцать минут уйдут на всякие профессиональные приёмчики. И я, сказав ей, что она очень красива, и я непременно вернусь, пошел дальше. А ведь были на тот момент у меня эти чертовы бумажки, были!

Минутой раньше я заметил, что к витрине подъехал колясочник-церебральник среднего возраста, тощий, в очках и с бородкой, и, выпучив глаза и мотая головой, прислушивается к нашему разговору. Интересно, на экскурсию приехал или по делу? В витрине напротив немка лет сорока лошадиного типа, вероятно чтобы не терять зря драгоценного времени, пока нет спросу, протирала тряпкой свое стекло изнутри. (Или, быть может, оформлена и уборщицей на полставки?). Кстати, в так называемом «Эрос-центре» нашего городка, как рассказал мне один знакомый алжирец, тариф тот же – 50 евро, но всё гораздо гуманнее – «до готовности».

Впрочем, я отвлекся. Юля ждала.

– Что ж, – как можно равнодушнее сказал я (она-то полагала, что совсем уже меня влюбила) – Надо, так надо. Слезай, собирайся и иди к своему лопоухому.

Она надула губки, оделась и на прощание попросила дать ей еще что-нибудь. А то из этих денег, что я заплатил, ей и половины не достанется. «А потом ведь я и бесплатно приехать могу» – добавила она. Экое наивное лукавство!

Дверь за нею захлопнулась. И эту парочку тьма ночная потащила дальше…

Капитальный незаконченный труд Блоха «История проституции» продолжил, начиная с «галантного века», Фукс. Сказали свое слово и российские авторы – Кузнецов, Бентовин. А нужна ли «Новейшая история проституции»? По-моему, нет. Почему? Да потому, что она уже написана. Она уже сидит в бесконечных «Секс-гидах», «Интимах» и прочих дебильных таблоидах, ею засижена вся паутина Интернета. Наконец, она написана на лицах. И всё же, я продолжаю – упорно, нелепо, с каким-то внутренним дребезгом.

Через несколько дней в один из поздних вечеров я пошел к перекрестку, где должны были дежурить «автомобильные девушки». И две, действительно, там оказались.

Полненькая крашеная брюнетка сидела на лавочке в железной будке трамвайной остановки, ее партнерша голосовала – впрочем, не слишком активно. А в одну остановившуюся тачку она просто не села – похоже, клиент был ей знаком, и, думаю, не с лучшей стороны. Я пригляделся – и удивился: она словно сошла со страниц рассказа «Андрогин». Стрижка наголо, огромные темные глаза, тщательно замазанные тональным кремом прыщики на лице, – тем не менее, вполне приметные даже в свете уличного фонаря. Сутуловатая, плоскогрудая, в пиджачке из кожзаменителя. Вид какой-то немного обиженный. Или нет, нечто другое. Какая-то смесь необъяснимая. Решимость, детское высокомерие, потаенная забитость…

Минуты через две молчаливого сидения брюнетка осторожно обратилась ко мне:

– Чего-нибудь хотите?

– Сам не знаю… – искренне ответил я.

Цены по сравнению с рекламо-шансевыми оказались вполне божескими. Ладно, допустим, уже знаю. Но где? Я ведь сегодня, как, впрочем, и ежедневно, не при авто.

Два угла этого перекрестка занимало кладбище. Когда-то оно шло сплошным массивом, но впоследствии проспект продлили, и он разрезал место последнего успокоения пополам (народ метко окрестил эту часть магистрали «дорога по костям».

Что ж, падать, так вниз головой! «Пошли, девчонки!» И мы дружно углубились в межмогильные извивы.

Хотя это был для меня не первый опыт кладбищенского секса. Помню старинный крошечный погост на Малой Охте. На нем уже давно никого не хоронили. Кладбище обнесено высокой каменной стеной, а с одной стороны в него углом въезжает дряхлый пятиэтажный дом с низеньким первым этажом. И один из деревянных покосившихся крестов словно стучит перекладиной в окошко коммунальной кухоньки.

Март, под ногами хлюпает. Десять часов вечера, темно. Моя отчаянная партнерша, талантливая художница из области (они там все талантливые), развернувшись ко мне упругим задиком, уцепилась за массивный гранитный крест охтенского купца, которому повезло не дожить до революционных перемен. В решающий момент я слышу чавканье грязи и шумное дыхание. Сторож? (хотя откуда ему здесь взяться?) Али купец восстал во гневе? Нет, это к нам подлетела кладбищенская дворняга и, свесив язык на бок, с добродушным любопытством наблюдает за процессом.

Мы с толстушкой, оказавшейся опять же Юлей (насчет института забыл поинтересоваться), входим в деревянную оградку и усаживаемся на лавочку. «Кондикова Аграфена Евлампиевна – читаю я на табличке, – 1902…» Года смерти не разобрать. Ладно, лежи уж, Аграфена…

Подруга Юли в полуобороте прислоняется спиной к ограде и закуривает. А Юля, получив оговоренную сумму вперед и приняв, опять же, меры предосторожности (они на этих презервативах когда-нибудь разорятся!), осведомляется, много ли пива я сегодня в себя влил и приступает к делу…