То ли в шортах, то ли в семейных трусах. И как черт волосат! Ани нет.

— Вы, по-моему, были здесь не один, — я присаживаюсь.

— Барышня за пивом послана.

— Далеко?

— О! Места здесь пивные! О! — в голосе детское изумление. — Таких мест, может, на всей земле-матушке ну раз, ну два… а больше и нету!

— Что же, барышня у вас на посылках?

— Будь проще, и барышни к тебе потянутся! — он протягивает мне мягкую пятерню. — Семен — кислый лимон. В теремочке живет. А ты кто такой?

— Я — Гена, переходящий на ты постепенно.

— Живи! Места всем хватит, — и с неохотой отпускает мою ладонь. — Вот придет Нюха, плоское брюхо, пиво пить будем.

— У барышни плоское брюхо?

— Вот придет Нюха, длинное ухо — хорошо будет! Вот придет Анка, открытая ранка…

— Чья ранка-то?

— Всякая барышня есть открытая ранка на теле земли. Для чего в ней наглядное напоминание и проделано!

— Думаешь, она пиво ищет?

— Думаю, что не пиво. Но отыщет она всенепременно пиво.

— Так бывало уже?

— Сколько раз!

— Вы давно здесь?

— Банок десять примерно, — он по-собачьи облизывается и, заслышав чьи-то тяжелые шаги, подносит палец к губам: — Томусик, норильский гнусик. Тс-с.

Шаги замирают. Поблизости. Слышится листание страниц. Вздох, удивленный выдох… Книга захлопывается. И вот она снова вышагивает — прочь.

— Туда-сюда, туда-сюда, как газы в кишках! — Семен морщится, поглаживая живот. — Я ей говорю: не боись, куда он денется? пропукается нами — не с утра, так в обед, не в обед, так под осень… Ой, что началось! «Пропукается — мной?» Ну, говорю, просрется. Главное, чтоб облегчение вышло — и нам, и ему. Сама видишь, какую муку человек на себя взял!.. Шиндец, тупик! Нам — что? Нам — каждому по потребностям: мне — пива поставил, тебе, Томусик, книжек хоть загребись. А ему, бедному, выход отсюда искать! Правильно я говорю? Семен Розенцвейг, — он опять протягивает пятерню. — Секретарь местной ячейки Партии процесса. А ты, Томусик, это я ей говорю, ты генсек Партии результата. Нам с тобой не по пути. Отзынь. Теперь вот мимо бегает.

— Геннадий, пока присоединившийся, — я длю рукопожатие.

— Присоединяйся, Гена! Хорошо будет!

— В результате?

— В процессе! Голова садовая!

— А в результате?

— Как у всех, так и у нас. Врать не буду.

— То есть?

— Летальный исход. Это я заранее говорю. Но процесс, Генка, сам процесс — о!

— Отошедшая барышня тоже в ваших рядах?

— У барышни — временное членство. Барышня, увы, то с нами, то против нас. Барышни — они как класс, по определению, тяготеют к результату. Девять месяцев тяготеют и — результат! Мозги-то куриные. Где им понять, что не результат это вовсе, а новый процесс вон из них рвется! Вот ты мне ответь: тебе здесь хорошо?

— Мне здесь… странно.

— А там, на большой земле, не странно — до обалдения? Нет?

— И там странно.

— Вот! Процесс — он ошеломляет.

— Равно как и летальный результат.

— Не скажи! Не равно! — он сердито мотает лохматой головой. — Процесс ошеломляет разнообразием! Взять для примера пиво: темное чешское — один коленкор, или баварское, что не одно с жигулевским, равно как бочковое, но обязательно с солью! А результат твой…

— В том-то и фокус: заранее ожидаемый результат — ошеломляет. И всякий раз по-иному и заново! И уж такое разнообразие ощущений в себе таит!

— А ты, Гена, башковитый. Ты — о! — он вдруг обнимает меня и прижимает к щеке горячие влажные губы. — Ты будешь наш министр пропаганды. Потому что наша конечная цель — объединение всех милых людей доброй воли в единую партию процесса и результата. Это так Всевочка любит говорить.

— А он вам кто?

— Севка-бурка, вещий каурка? Встань передо мной, как лист перед травой! Эгей! — озирается. — Не желает!

— Может, сами за пивом сходим?

— Да ну. Там этот Томусик повсюду. Рогоносец в потемках.

— Да-а?

— Ой! Если в нее все ее рога-то повтыкать, она бы была как ежик в тумане, — он упирает подбородок мне в плечо: — Но Нюха — это Нюха. Была бы у него Нюха, он бы прочих ундин… Нюху видеть надо! Слова немощны перед ней. Он этому Томусику в десятом классе ребенка заделал… Бегает теперь укушенная: «Этот роман обо мне! О моей неоднозначной жизни!» Кому она на фиг здесь нужна? Три строчки мелким шрифтом в Севочкиной биографии. И — фига ей с маковкой!

— А Севочкина биография, по-твоему…

Он снова хватает и жмет мою руку:

— Личный биограф, а также фотограф, а также библиограф — можно попросту граф — Семен Розенцвейг. Я его все публикации вырезаю и в папочку складываю. Картиночки — запечатлеваю. Барышень… Уж этого добра, вот уже чего-чего, а этого!.. Я их Томусику назло всех до единой преднамеренно вспомнил! И описал!

— В тексте? — я что-то не то говорю. — В этом…

— Ну! А некоторых ундиночек я даже очень мог вспомнить. Интересно, а я-то что делаю здесь?