Сигнал, указывающий на то, что в моем почтовом ящике снова лежит письмо, прозвучал за несколько секунд до моего выхода из Виртуальности... Я остановился в раздумье. С одной стороны, не слишком хотелось воровать у себя обеденное время, с другой стороны, почта - это всегда интересно.

Значит, решено!

"Приветик, Аякс.

Ты думаешь, у тебя обед? Ты крупно ошибся! Давай подваливай ко мне.

Пришло время отдавать долги. Ха... Есть дело. "

И вместо подписи знакомая Тройка бубей.

Вот тебе и интересная почта... Есть дело...

"Не хочу есть дело..." -- пробормотал я, выходя из Виртуальности и снимая нейроконтакты.

3. Константин Таманский.

Независимый журналист. 34 года.

На калужском повороте мою машину остановил патруль дорожной милиции. Нет ничего приятного в том, что тебя останавливают на вечерней трассе двое малосимпатичных людей с автоматическим оружием в руках. Еще неизвестно, настоящий ли это патруль... Но останавливаться нужно, тем более вон у них из башенки блок-поста пулемет торчит...

Я припарковался возле милицейского облезлого "Ниссана", опустил стекло - сантиметра этак на два. В образовавшуюся щель пахнуло лесом, сыростью и ржавым железом. Можно было поговорить с ними и через внешние динамики, но это могли воспринять, как наглость, а я должен ночью быть в Калуге.

Инспектор Крюков, - сказал милиционер, показывая мне идентификатор. С виду вроде настоящий, а там кто их знает.

Очень приятно, инспектор, - ответил я.

Водительское удостоверение, - потребовал второй. На поясе у него, рядом с желтой кобурой, болтался сканер. Я пожал плечами, извлек удостоверение из кармана пиджака и просунул в щель.

Милиционер воткнул карточку в сканер, тот пискнул и выдал зеленый огонек, а в окошечке побежали краткие сведения обо мне. Я, получается, я и есть. Еще бы - я купил это удостоверение за четыре штуки в Гомеле, у очень толкового парня, который и не такие вещи мастерит. К тому же я - на самом деле я, просто удостоверение фальшивое.

– Господин Таманский, выйдите, пожалуйста, из машины, - попросил тот, который Крюков. Второй, так и не вернув мне удостоверение, отступил в сторону и стал так, чтобы ствол "калашникова" смотрел примерно мне в переносицу.

Конечно, я мог бы и отказаться. Но тогда меня скорее всего пристрелили бы, а потом сунули бы в руку пистолет и написали рапорт о нападении неизвестного на патруль. А еще вероятнее - выкинули бы меня километрах в пяти отсюда в кювет. И машину бы продали. Машина-то хорошая "Фольксваген-тапир" ашхабадской сборки.

– Поднимите руки, - велел инспектор Крюков, когда я открыл дверцу и высунул наружу ноги. Я послушно поднял, и меня тут же бесцеремонно развернули, шлепнули лицом о мокрый капот и принялись обыскивать. Ищите, ищите... Ничего предосудительного. Независимый журналист, Ай-Джей, все корочки и карточки со всеми необходимыми микрочипами налицо, ни наркотиков, ни НЕРвов тайской штамповки, ни оружия... И пачка визиток очень симпатичных людей имеется.

Они, правда, не очень старались.

Похлопали меня по заднице, по карманам, штанины потрясли - и все.

Однажды меня под Питером остановил патрульный-пед, так тот лапал минут десять.

– Откуда едете, господин Таманский?

– Из Гомеля, - честно сказал я. Врать нехорошо, тем паче я раз десять проезжал через дорожные фиксаторы, которые регистрировали мой путь следования.

– Что делали в Гомеле?

А вот это уже наглость. Не Техконтроль, не Служба Безопасности, не криминальная полиция - простые дорожные патрульные пытаются меня допросить! Как среагировал бы на подобное нормальный Ай-Джей? Правильно, устроил бы скандал. Скандальчик...

– Господин инспектор, вы превышаете полномочия. Если я арестован или подозреваюсь в...

– Не арестованы, - перебил инспектор Крюков устало, и я увидел, что он, в сущности, простой пожилой дядька, зарабатывающий на корку хлеба. Обычный выборочный дорожный контроль. Что в багажнике?

– Вещи, - сказал я, утихомирившись.
– Одежда, мелочи всякие. Открыть?

– Не нужно. Кого обгоняли в ходе следования?

– Да никого. Пара легковушек, даже не вспомню каких, колонна ооновских грузовиков с охраной, на телегах люди какие-то... А что такое?

– Ничего, господин Таманский. Возьмите ваши документы.

Второй молча подал мне карточку.

– Извините за остановку. Осторожнее на дороге, поздно уже, хулиганы шалят, - Крюков вяло козырнул. Оба тут же потеряли ко мне всякий интерес и побрели к своему блок-посту.

Рядом с пулеметом высунулась чья-то рожа и обиженно вскрикнула:

– А курить?!Курить взяли, мужики?

– Ах ты!
– Крюков вернулся. Я протянул ему пачку "Сталинградских":

– Берите всю. У меня еще есть, а вам ночь мокнуть.