И в эту мешанку впихнулся Люк. Его впихнули. А дальше анализировать практически нельзя. Что за анализ – скрученных эмоций? Я зависим, но мой сын свободен. Болван. Будь счастлив тем, что осознавал свою зависимость. А Люк её просто не понимал.

Не понимает.

Любовь – это связь, которой желают. И которая благо из благ.

Ладно. Ясно. Сейчас-то – что? После того, что произошло?

Такой вариант происходящего, похоже, не предусмотрен. Неожиданность – фора. Очень хорошо.

Сколько теперь в нём сил? И что эта сила такое? И насколько эффективно в новом, открывшемся им недавно с императором мире, быть полноценным – и противостоять ему?

Вопрос, в сущности, в чём: когда будет драка и какие она примет формы?

Случайностей? Нелепостей? Любви?

Они вообще, способны просто воевать – эти трусы?

Не ярись. Способны. У них другой способ боя.

И кто, чёрт подери – они?

Откуда придёт удар? Из очередной внезапной неполадки? Из похмельной головы офицера, который отдал идиотский приказ? Из короткого замыкания в цепи?

Или из мягкой улыбки возрождённой жены? Из упрямых глаз сына? Злости дочери? Они одну только мать ещё не задействовали… ооо, блин…

Ему потребовалось продышаться.

Где я живу? Что за каша? Каша из мягких улыбок и острых углов, из улыбающихся масок на оскалах морд? Зерно мелят, жернова скрипят… вкусная, полезная каша. И танец на грани смерти – где-то по жерновам. Не хочешь быть детским питанием? – станешь…

Свобода. Угу. Посмотреть бы в лицо этой свободе. Полюбоваться на её оскал. Сорвать с неё кожу.

А я ведь могу. Я, сильнейший из форсьюзеров. Избранный – тьфу. Но сильнейший. И теперь не припечатан ни плитой болезни, ни плитой привязанности. А не задействовать ли вам, господин лорд Вейдер, ваши великие способности? А не пошарить ли в окружающем вас пространстве. Как реальном, так и… ирреальном.

Что я там увижу? Что? И… не боюсь ли взглянуть?

Так приятно. Представить, что ты свободен. Что силён. Что можешь выбирать. А какая-то там подкладка мира, которая сжимает в тисках – не более чем не просохший кошмар ночи…

Тепло жить в иллюзии. Но холодно умирать. А смерть – рядом.

Итак, что же?

Раз… два… три…

Закрыть глаза. Упасть в бездну.

Это я.

Имена.

Отраженья.

Герои.

Имена.

Ты – избранный, - сказал ему Оби-Ван. – Ты избранный, ты должен убить ситха.

Отраженья.

Герои.

Имена.

Яростный серый взгляд.

Клички.

Набор букв.

Имена.

Герои.

Лорд Дарт Вейдер. Император Кос Палпатин. Он же ситх Дарт Сидиус.

Рыцарь Куай-Гон Джинн. Рыцарь Оби-Ван Кеноби. Магистр Йода. Магистр Мейс.

Сенатор Падме Амидала. Принцесса Лея Органа. Последний джедай Скайуокер Люк…

Имена.

Повесть.

А ещё “дочь”, “жена”, “сын”, “ученик”, “учитель”. Повесть про то, как избранный от Силы Анакин Эс – превратился в Дарта Вэ – и как судьба “вела его дорогою грехов, чтоб спотыкался он и падал”…

Имена. Звания. Маски. Имена.

Реанимированные трупы умерших людей.

Я люблю жену и детей? Я подчинён учителю? Я – должен…

С какого момента липкость бытия невыразимой тяжестью легла мне на плечи? С какого момента я – Вейдер Дарт, и поступаю не так, как хочу, а как должен? С какого момента я ощущаю на себе множество взглядов, как ненавидящих – так и любящих меня глаз? И на что они смотрят?

И что – делаю – я?

И почему я это сделал?