Стиратель бросил взгляд на экран плоского монитора, лениво шевельнул «мышкой».

– Как - что? Зачем пришёл? Как зовут подопечного, где живёт, сколько лет?

– Плотников Виктор Михайлович, пятнадцать лет, почти шестнадцать, - старательно, точно школьник-хорошист у доски, отвечал панк.
– Родился девятого января тысяча девятьсот девяностого года в Тюменской области, потом родители переехали в Москву, в Бескудниково.

– Плотников, Плотников… - бормотал человек за столом, поглядывая на монитор.
– Да, вот, есть такой, Виктор Михайлович… Ну, и что же произошло?

Панк потупил взор.

– Он это… в общем… человека убил.

– Вот как?
– чиновник на миг оторвался от компьютера и глянул на посетителя поверх очков.
– И как это случилось?

– Да, в общем-то, случайно вышло… Позавчера… - видно было, что рассказ этот даётся ему с большим трудом.
– Каникулы зимние начались, делать нечего… Вечером они с приятелями пошли на пустырь петарды запускать. Пьяные уже были… А там другая компания. Ну, и слово за слово… Не поделили что-то… Знаете ведь, как у них, у подростков, бывает… Завязалась драка. А Виктор, мой подопечный, схватил какую-то железяку, что под ногами валялась, ударил одного и прямо в висок угодил, - панк неожиданно всхлипнул и замолчал, вытирая глаза и нос тыльной стороной ладони.

Некоторое время в кабинете висела томительная пауза, прерываемая только вздохами панка, да тихим стуком клавиатуры - чиновник быстро вносил что-то в память своего компьютера.

Наконец, панку удалось выдавить из себя слова, которые были для него самыми тяжёлыми:

– Ну и, разумеется, за его душой тут же пришли… Оттуда… - он кивнул на пол, вниз.
– И я теперь вроде как не у дел…

– М-да… Не повезло тебе, друг дорогой, - спокойно проговорил Стиратель.
– Ну не расстраивайся. Ты далеко не первый ангел-хранитель, оказавшийся в таком положении, и уж точно не последний.

Панк не отвечал. Опустив голову, он теребил в пальцах свои булавки.

– Слушай, - поинтересовался вдруг человек за столом, кидая на него быстрый взгляд.
– А чего это ты так вырядиться решил? Я ж тебя помню - совсем недавно был ангел как ангел…

Его собеседник только плечами пожал:

– Да вот… Виктор мой так ходит. А я пытался его понять… Думал, что если приму такой облик, научусь говорить, как он, полюблю то, что он любит, всё станет на свои места…

– Ну и как?
– усмехнулся чиновник.
– Понял что-нибудь?

Незадачливый ангел-хранитель в облике панка отчаянно замотал головой.

– Не-а. Ничего не понял. Вернее, понял только то, что никогда этого не пойму…

– И, стало быть, будешь стираться?

– А что мне ещё остаётся? Правда, новой души, чтобы её охранять, мне больше не дадут…

– Это верно!
– Чиновник последний раз щёлкнул мышкой и отодвинулся от компьютера.
– Ангелам, чьи подопечные души попали в ад, путь на Небо закрыт. И других душ не будет. Не оправдали, так сказать…

– Можно, конечно, тут оставаться, на земле - рассуждал, словно сам с собой, панк.
– Я слышал, так сейчас многие поступают, мне ребята рассказывали. Иногда и подолгу живут… Но смысл? Что мне тут делать-то - без человеческой души? А её уже не вернуть…

Сидевший в кресле юноша с трудом сдерживался, чтобы не вмешаться в разговор. Но человек за столом оставался спокойным и равнодушным.

– Ну что же, это твой выбор, - бесстрастно проговорил он.
– Значит, твоё решение окончательно?

– Да.

– Погромче, я не слышу.

– Да!

– Тогда готовься, сейчас приступим к стиранию.

– Как… готовиться?

– Разве не помнишь? Фонарик доставай.

Панк раскрыл висевшую на боку сумочку с бляшкой в виде восьмёрки и вынул изящный шестигранный фонарик, горевший ровным серебристым светом.

– Хорошо. Встань-ка вон туда, - Стиратель кивком головы указал на свободный от мебели простенок между окнами.

Панк, осторожно держа горящий фонарик, занял место у колонны. Чиновник нажал какую-то кнопку на столе, и ярко освещённый кабинет мгновенно погрузился во мрак. Только тонкий серебряный луч разрезал темноту, бросая отблески на ёлочные шары и позолоченные фигуры трёх граций, поддерживающих большие старинные часы.

Молодой человек так и замер в своём кресле, не в силах произнести ни слова. Он никогда ещё не видел, как происходит стирание. А человек за резным столом тяжело поднялся из удобного вращающегося кресла, открыл один из ящиков в тумбе, вынул из него белоснежный кусок материи и приблизился к панку.

– Я обязан последний раз спросить тебя, не передумал ли ты?
– поинтересовался он.

– Нет, не передумал, - хмуро отвечал тот.

В свете фонарика юноша отчётливо видел, что он стоит, опустив голову, и не отрывает взгляда от пола.