Шрифт:
В ресторане Всеволод Алексеевич опять не знал, о чём вести разговор, а Алёна Дмитриевна ничем и никак ему не помогала. Она, похоже, действительно просто ужинала. Единственное, что, перейдя на «ты», к «выканью» они уже так и не вернулись.
–Сева, отвези меня, пожалуйста… – Алёна назвала адрес.
–Но…
–Но ты думал, что за шоу и еду, а также ради твоей отличной фигуры я немедленно поеду к тебе и буду всю ночь отдаваться в разных позах?
–Была такая мысль… – Всеволод Алексеевич виновато-обаятельно улыбнулся.
–Улыбка номер тридцать три из арсенала безотказно действующих?.. Голос на мне уже опробован… Прости, Сева. Сегодня не твой сценарий развития событий. Да и всю ночь ты уже не сможешь. Всё-таки полвека – это срок, согласись.
–А куда… ты едешь? – он пропустил шпильку мимо ушей. Ну не стучать же по капоту этим самым, демонстрируя возможности.
–Я еду по указанному адресу, дорогой жених. Никаких объятий в подъезде. У меня хоть и не имеется приличной, хорошо выдержанной во всех смыслах матушки, но я сама по себе девица строгих правил.
Надо ли говорить, что Всеволод Алексеевич чувствовал себя последним глупцом, ругал себя «идиотом», «старым козлом», и вообще, ему было стыдно, что ли? Чёрт бы побрал эту Алёну Дмитриевну! Никогда ему перед бабами стыдно не было!
В Кунцеве, у подъезда дома, построенного ещё военнопленными – не то немцами, не то румынами, Северный, краснея – про себя! – как прыщавый юнец, выдавил:
–Алёна Дмитриевна, не изволишь ли оставить мне номер своего телефона?
Она звонко рассмеялась.
–Не изволю!
Затем подошла к нему вплотную и поцеловала в губы. Ну, как – поцеловала? Слегка дотронулась. Губами. А затем указательным пальцем. Мол, заткнись. Ничего не говори. И исчезла за дверью.
Ещё минут пять он стоял у подъезда осёл ослом. Подсматривая, в какой квартире загорится свет. Свет нигде не загорался. Или окна выходят на другую сторону?.. Что он тут как мальчишка!
Северный сел в «Дефендер» и громко хлопнул дверью на всю окрестную тишину.
На обратном пути он позвонил судмедэксперту, занимавшемуся трупом дочери Корсакова:
–Ну что?
–Некриминальный труп, Сева. Некриминальный. Сама уморилась. Без посторонней помощи. Атоническое кровотечение. Картина аутопсии – типичная для тяжёлого геморрагического шока, тканевого кислородного голодания и прочего подобного. Спавшиеся сосуды. Ишемические инфаркты. Полиорганная недостаточность. Гистология – ничего неожиданного.
–Биохимия?
–Всеволод Алексеевич, некриминальный труп. Без всяких уточнений. Или с миллионом оных. Глупый труп, но некриминальный. Очевидно всё. Девка рожала в корыто. После родов – кровотечение. И, как следствие, геморрагический шок. Дважды два – четыре.
–А кто ребёнка в коробку положил? – скорее у себя, чем у собеседника, спросил Северный.
–Это уже следака дело. Если есть ему, следаку, до этого дело. Сама положила. Каждой умалишённой заниматься – никаких сил не хватит. Спокойной ночи, Всеволод Алексеевич.
–Спокойной ночи…
Глава восьмая
Ночь у Северного выдалась неспокойная. Чёртова Алёна Дмитриевна Соловецкая не шла из головы. Он крутился с боку на бок, хотя бессонница не была его темой. И уж тем более было странно, что уснуть он не мог из-за какой-то бабы! Он взял в руки разлюбезного своего Гоголя и раскрыл на случайной странице:
«–Вам нужно мёртвых душ? – спросил Собакевич очень просто, без малейшего удивления, как бы речь шла о хлебе.
–Да, – отвечал Чичиков и опять смягчил выражение, прибавивши: – несуществующих.
–Найдутся, почему бы не быть… – сказал Собакевич.
–А если найдутся, то вам, без сомнения… будет приятно от них избавиться?
–Извольте, я готов продать, – сказал Собакевич, уже несколько приподнявши голову и смекнувши, что покупщик, верно, должен иметь здесь какую-нибудь выгоду».
Северный захлопнул книгу, встал с кровати и пошёл на кухню. Сварил себе медово-чесночный кофе. Медленно, с наслаждением затянулся сигаретой… Что-то крутилось в голове. Ощущение, не более. Несуществующие души. Будет приятно от них избавиться…
Ладно, Настя Корсакова умерла ненасильственной смертью. Хорошо. Понеслась эта самая по кочкам разнообразных естественно-двинутых и естественной же смертью – точнее сказать, «ненасильственной» – без пособничества врачей-убийц, – и скончалась же, истекая кровью в канализацию. Отлично. Но всё это невмешательство близких ни во что выглядит, мягко говоря, как преступная халатность. С чего бы это? Неужели кто-то всё же имеет выгоду от того, что нынче она так естественно-мертва? Кто? Безутешный отец? Вряд ли. А насколько он безутешен? How many pain? Она же ни фига не much! Боль – её в газовый анализатор не закачаешь, в центрифуге на предмет фракций не прокрутишь и на рентген-аппарате не просветишь. Может отец желать смерти дочери? Насколько известна человеческая природа доброму обывателю – никогда. Но насколько известна человеческая природа судмедэксперту – случается. Так что даже самые безумные версии отрицать не стоит. В конце концов, это всего лишь ночные игры разума. И думать он может всё что угодно. Уж лучше думать об этом, чем об Алёне Дмитриевне. Почему лучше? Потому что лучше думать о чём угодно, но только не о бабе! Вот ещё, с какой такой радости на старости лет ему из-за баб ночами не спать? Другое дело – из-за дела! Гоголя на него нет… Стилистику дум править бесконечно. Так… Допустим, безутешный отец. Предположим – ему выгодно. Но почему? Финансы отпадают – он сам и есть их источник. Тогда что? Психопатия – не годится. Слишком долгоиграющий план – с её детства играть в отцовские чувства. Шизофрения? Шизофреникам по жизни, всем вместе взятым, такие бабки не светят. Нет. Версия «отец-главгад» никуда не годится. Единственная дочь. Мать, она же – любимая и всё ещё единственная женщина, побывавшая у Корсакова в жёнах, умерла в родах. Он создаёт дочери все условия для бездумно-золотого существования, а потом вот так вот? Аффект? На аффективного Корсаков похож так же, как Соколов на «Мистер Олимпия». Нет, это совершенно ненаучная фантастика. Не говоря уже о том, что инстинкт сохранения рода является лишь разновидностью инстинкта самосохранения – и убить родное дитя не может почти никто. Разве что люмпены по бытовухе. Или кое-кто со сдвигом по фазе из психиатрических архивов. Корсаков – не из этих категорий. Сложно представить холёного Леонида Николаевича, гоняющегося за дочерью с топором по подворью или с ножом – по коммунальной кухне. Хотя образ Корсакова как-то не выстраивается. Какой-то он невнятный. Целостности нет. Крепость есть, а целостности – нет. Целостности образа. Вроде и желваки ходят, и в обморок разок рухнул… Ну да человеческая психика – такой тёмный зверь… Кто-то себя до театральной истерики может спокойно довести. Сколько раз было, что самые бьющиеся головой о стены и падающие за гробом в могилы оказывались убийцами. Стоп! Но убийцу рождает убийство. А Настя Корсакова умерла ненасильственной смертью. Вскрывавший её специалист ошибается очень редко. И если он сказал «без уточнений или и с миллионом оных», то миллион не миллион, а уточнений у него запротоколировано в достаточном количестве. Почитаем.