Поэзия — искусство эфемерное, но рядовому жителю России известное не понаслышке. Конечно, большинство ограничивается школьной программой, но и в ее пределах можно найти не один шедевр мировой поэзии. Правда, все больше мужского производства этой тонкой материи. И если со стен классных комнат на нас строго и вдохновенно глядели портреты поэтов-мужчин, то о женщинах-поэтессах мы имели самое смутное представление. И лишь благодаря изучению серебряного века, мы таки можем хоть как-то вообразить себе как должна выглядеть «фея слова».
Саша Соколова одна из современных поэтесс, но уровень её творчества, её поэтической мысли - заставляет обратить на неё пристальное внимание, уже сегодня. "Мой милый Буратино" - это одна из первых её книжек.
Мой милый Буратино.
Вступительное слово от Арнольда Панеяд.
(Корреспондента Литературной газеты).
………………………………………………………………..
Поэзия — искусство эфемерное, но рядовому жителю России известное не понаслышке. Конечно, большинство ограничивается школьной программой, но и в ее пределах можно найти не один шедевр мировой поэзии. Правда, все больше мужского производства этой тонкой материи. И если со стен классных комнат на нас строго и вдохновенно глядели портреты поэтов-мужчин, то о женщинах-поэтессах мы имели самое смутное представление. И лишь благодаря изучению серебряного века, мы таки можем хоть как-то вообразить себе как должна выглядеть «фея слова».
Именно поэтому, когда кто-то пытается представить себе среднестатистическую поэтессу, то в его голове сразу же вырисовывается четкий абрис Анны Ахматовой или белокурые локоны Марины Цветаевой. При этом поэтесса непременно курит длинную трубку, одета в шелковый халат и заламывает руки перед красивым и жестоким возлюбленным. Те, кто рос в шестидесятые, могут прибавить к этому образу меланхолически раскачивающийся голос Беллы Ахмадулиной и ее черные глаза, полные всей скорбью мира.
Но это уже было, а что же теперь мы видим на горизонте, есть ли звёздочки в наше время? Этот вопрос мы и задали мэтру литературного слова Евгению Евтушенко:
— Да конечно, звёздочки есть, и одна из них, без всякого сомнения – Саша Соколова! Её лирические строки так прекрасны и неимоверно тонки, что хочется читать и читать её! Нет, поэзия пока не кончается, а возможно даже переходит на новый круг – ещё более внушительный и много обещающий, — поделился своими мыслями с корреспондентом Литературной газеты Евгений Александрович, — И Саша не единственная, подождите, толи ещё будет!
Сегодня мы представляем на суд читателей, новую лирическую книгу Саши Соколовой – «Мой милый буратино».
Здравствуй, Друг, зашедший ко мне в гости!
Я хочу поблагодарить Тебя за то, что Ты есть; за то, что Ты заставляешь меня улыбаться и грустить; за то, что Ты учишь меня быть терпеливой и милосердной; за то, что не прячешь от меня самые тайные уголки своей души; за то, что Твоя радость и слезы понятны мне и, значит, Ты понимаешь меня; за то, что Ты заставляешь меня учиться дружбе и жизни, возвращаешь к мудрым книгам и словам великих и достойных; за то, что Ты позволяешь мне сердиться или любить Тебя. У Тебя доброе, а иногда лукавое лицо. Иногда Ты прячешься под маской, а иногда великодушно открыт и доступен. Ты всесилен и беспомощен. У Тебя очень красивые руки, или глаза, или мудрый взгляд, или задумчивый и таинственный образ, романтичный и чувственный (о, конечно!). Ты заглянул сюда также, как и Я, в поисках своей истины и своей надежды, и этим, Ты уже разделил со мной и то, и другое.
Саша Соколова.
Мой милый Буратино
Мой милый деревянный Буратино,
Опять в кабак тапёром быть спешишь!
Но пропадают рублики
В карманах пьяной публики
И стружку снимешь, как всегда, за шиш.
Мой милый деревянный Буратино!
Кричи и смейся, только не молчи!
Кастеты тонких пальчиков
У деревянных мальчиков
Так больно бьют по клавишам души.
Уставшие трамваи в парк уходят,
Свет фонарей забился под карниз,
А ты уйдёшь ссутулясь
На перекрёстки улиц,
Куда-то, по кривой удачи вниз.
Обнимет плечи друг - Бродяга ветер,
Те плечи, что не дал мне целовать,
И закудрявит весело
Вихры твои чудесные,
Что станут горожанок волновать.
Ах, папа Карло зря перестарался,
Шлифуя сердце сына вновь и вновь -
В твоей потёртой Азбуке
На всё ответы разные,
...но мне ты не ответил на любовь.
Пока играет саксофон...
<