Женщина, вечная девочка…
вернуться

Казакова Римма Федоровна
Шрифт:

«Дела не то чтобы плохи…»

Дела не то чтобы плохи,но требуют участья…Друзья мои, а вы глухи,хотя глухи от счастья.И наконец-то поняла,как было вам со мною,когда и я сама былаза тою же стеною…По телефону воркотнямне объясняет явно,что вы не слышите меня,хоть не чужая я вам.И я смиряюсь, я смирюсь,как будто все, как надо.И вашим смехом я смеюсь,успехам вашим рада.А что же делать мне с моимне то чтобы несчастьем?Не сладила я нынче с ним,пусть проходным, нечастым…Но я воспряну, соберусь,я отгорюю горе,скажу как в книжке:«Здравствуй, грусть!» –и грусти дверь открою.Моя печаль, моя беда,водоворот – воронка!Все смоет полая вода,вся боль – до поворота.И скоро поредеет мгла,и, словно луч рассвета,взойдет: «Печаль моя светла»,придет: «Пройдет и это…»

«Была моложе и куда как строже!…»

Была моложе и куда как строже!Да затупился яростный кинжал.Люблю друзей,но и врагов, похоже,почти люблю, поскольку мне их жаль.Друзья, ведь вы мои делили муки…Враги, спасибо, что мой день не тих…Так будьте все, живите, грейте рукина горестях и радостях моих!

«Умер тот, кто обидел однажды…»

Умер тот, кто обидел однажды –мимоходом, легко, на бегу,и томило подобие жажды:отплатить, не остаться в долгу.Только смерть все акценты сместила.Не могу я о нем не грустить.Я жалею его, я простила!…Надо было при жизни простить.

«Этого хотела?…»

Этого хотела?Этим замкнут круг?Верность телу тела.Верность губ и рук.Не добрососедства –плотью во плоти!Ну а сердцу – сердца,верность сердцу сердца?Нет? Так и плати!Верность вере в верность –это ли грешно? –на неоткровенность –верить все равно!Этого хотелав шатком шалаше?Верность телу тела…Ну а делу – дела,а души – душе?Вот и покатилось,и – на слом, на слом!Вот и поплатилась.Ну и поделом!Жизнь – цена и мера.Велика цена.Но, коль что умела,так платить сполна.И плачу – не трушу.Как забытый храм,отворяю душудушам и ветрам.И, светло надеясьв новый день веснына святую ересьэтой новизны,милые, земные, –как судьбу свою, –чьи-то позывныесердцем узнаю.

«За тех, чей чуждый взгляд ожег…»

За тех, чей чуждый взгляд ожегспесиво,чтоб мой нашел, настиг, как шок, –спасибо!За безмятежность душ и глаз,за силувсего, что засветилось в нас,спасибо.За то, что больше, чем дано, спросилас небес, прихлынувших в окно,спасибо.За тот огонь, что для огняспасли вы, –все, не любившие меня, –спасибо!

Самоанализ

Я по прошлому сужу,что грядущее сокрыто…А сегодня я сижуу разбитого корыта.Кто же, кто его разбил?Как ни странно, как ни тошно,тот, кто вроде бы любили во всё вникал дотошно.Это трудно позабыть…А когда чужими стали,лучше всех он знал, как бить,как ломать, он знал в деталях.И друзья мои внеслитоже лепту неплохую:раскрошили, разнеслии открыто, и втихую.Растащили закрома…И как будто подрядилась,и сама я, и саманад корытом потрудилась.Но не век же слёзы лить:что сломалось – то сломалось.Без конца себя пилить –не поможешь и на малость!Лучше в муках и с трудом,но упрямо, неустаннопомаленьку строить дом,где взамен корыта – ванна.И однажды, нежась в ней,незлобливо и открытовспомнить в буднях новых днейпро разбитое корыто…Не стараюсь, не спешу.Быть хочу сама собою.Может, всё же и решукак с разбитой быть судьбою.Всё оплачу, всех прощу,потому что так любила,что по-прежнему грущуобо всём, что раньше было!Помолчу. Себя пойму.В конструктивном, трезвом духепокаянно переймуопыт пушкинской старухи.Я богата – и бедна,я отпета – и отмыта.Я спокойна. Я однау разбитого корыта.

«Все падает из рук…»

Все падает из рук:карандаши, тарелки…Остался близкий круг,но дни и чувства мелки.Привычка подвела:в пределах жизни бреннойпримеривать делаи помыслы к Вселенной.Она теперь мала,ее масштаб – оковы,она мечты свелак задачке пустяковой.И этот крест несеммы, злясь, не соглашаясь.И, словно яд, во всем –растерянность и жалость.Но смотрит строго друг:пусть нет былого хора,остался близкий круг,основа и опора.Остался близкий кругдля торжества науки:всё падает из рук…И всё вернется в руки!

«Друзья мои!…»

Друзья мои!Золото и серебров сравнении с ними –всего лишь медяшки.Друзья мои делают людям добро,и вовсе не тяжеким труд этот тяжкий.И каждыйчужою бедою распят.А спросишь: во имя чего? –не ответят…Они хорошо после этого спят,и звезды их снам,как в младенчестве,светят…

«Полагаю, что я ничего не добьюсь…»

Полагаю, что я ничего не добьюсь,что напрасны мечты и потуги.Понимаю, что я не собьюсь,не сопьюсь,как иные друзья и подруги.И что будет последний отрезок путии спокойным, и благостным даже.Что я много чего пожелаю найти,и найду, и, наверное, буду в честиу пролаз и у бдительной стражи.Так о чем я скулю? Горький вздор,отвяжись!Не терзай мою душу обидой,что упущено время, проиграна жизнь,что и тлеет, и тускнет, и гаснет, кажись,в стороне уголек мой забытый.Полагаю, и вправду здесь что-то не так.Катастрофою кажется каждый пустяк,и сама я в том, видно, виновна.Пусть меня вразумит не мудрец,а простак,с этим делом повязанный кровно.Вот он мне и долбит, что напрасно боюсь:на пути, где я птицей взъерошенной бьюсь,мне роскошно жилось и любилось!Я на этом пути ничего не добьюсь.…Потому что всего я добилась.