Два разных мира. Всё разное - уровень технологий, применяемая магия, природа, язык и расы... В одном - великий бард после смерти становится воином. В другом - воин после казни становится... нет, не бардом... но талант, ум, чуткость и чувство чести - они востребованы на Пути. И Поющие протягивают друг другу руки через миры и расстояния.
Напев взмывал, словно клинок в руке воина. Кажется, он даже сверкал так же. Может ли песня сиять? Может переливаться? Может сверкнуть и поймать солнце, как выхваченный из ножен меч? Может ли рассечь грани миров?
– Осторожнее, Даллен...
– с легкой тревогой произнес Дэррит, но, кажется, было уже поздно. Пространство словно раздернулось сверкающей аркой...
– Что это, учитель?
– немного растерянно спросил Даллен, на миг прерывая пение.
– Мне откуда знать?
– пожал плечами найгери, - Это ты спел!
Арка затрепетала, готовая исчезнуть. Почему-то позволить это казалось чем-то немыслимым. Даллен, признаться, уже и не помнил, что именно хотел спеть изначально, что увидеть, и куда попасть. Несколько взлетающих к небесам нот удержали сотворенное. Неужели вот так и отпустить? Даже не взглянув, что получилось, и куда ведет дорога, рожденная магией его голоса? Он ведь знал, он видел, что должно было получиться - а вышло ли?
– Что ты делаешь?
– крик наставника не прервал ни песни, ни шага...
Первый Путь. Глава 1
...Это был просто дом. Не пещера дракона, не дворцы небожителей. Обычный человеческий дом. Портал открылся у самого окна, за которым виднелись остроконечные городские крыши, так отчаянно похожие на крыши родного и такого недоступного Шайла...
Посреди гостиной стоял лохматый зеленоглазый парень с бутылкой не то воды, не то еще чего-то прозрачного в одной руке, и тремя вложенными один в один стаканами в другой, и удивленно, но без особого потрясения взирал на Поющего.
– Ты откуда?
– проговорил наконец хозяин дома тоном, показавшимся Даллену чересчур спокойным для человека, в гостиную к которому внезапно вваливается незнакомец из переливающегося портала.
– Из Шайла, - отозвался бывший граф йен Арелла. Оборванная песня смолкла, но Даллен не встревожился - он откуда-то знал, что сможет спеть эту дорогу заново. Хотя и не представлял, где оказался. Зато хорошо представлял, что ему по возвращении скажет наставник.
Парень наморщил лоб, похоже, пытаясь припомнить, где и когда слышал о Шайле... если, конечно, когда-нибудь слышал.
– Приехали!
– заключил он наконец.
– Эти долбаные законы мироздания уже доставляют переселенцев прямо в мой дом!
– А меня никто не доставлял, - спокойно ответил Даллен.
– Можно?
– И он присел на диван.
– Я спел эту дорогу... Не знаю почему, но она меня заинтересовала. Веселый, суматошный город... Совсем чужой и одновременно чем-то родной.
* * * * *
Начавший офигевать Жак удивленно уставился на незнакомца.
Длинные темные волосы были у того перевязаны на лбу чем-то вроде вышитой узкой ленты... да как вышитой! Странные глаза. Золотистые, огромные, по-эльфийски удлиненные к вискам.
– Ты, наверное, эльф?
– осенило шута.
"Совсем, видно, у Раэла подчиненные распоясались..."
– Да нет, - мотнул головой переселенец, - Я человек... Просто... получилось так, что я живу среди найгерис... Я - Поющий.
Поющий? Это слово парень произнес как-то странно. Возникало подозрение, что оно означает не просто человека, время от времени балующегося пением, а нечто большее. Обычно таким тоном, произносят, допустим: "жрец".
– Бард?
– уточнил Жак на всякий случай.
– Ну... можно сказать и так. Прошу прощения за вторжение, - в изысканно вежливом голосе тем не менее таилась веселая усмешка. Только глаза почему-то оставались грустными.
– Ты один?
– Да пока один. Может, Кантор зайдет... не знаю, - Жак принял решение.
– Давай пока выпьем, что ли! А то я один тут назюзюкиваюсь как неродной.
– Никогда не отказывался выпить в хорошей компании, - улыбнулся гость.
– Или подраться.
– Ну, насчет подраться - это к Кантору!
– решительно произнес Жак.
– А мы лучше выпьем. Вот, у меня даже закусить чуток осталось...
– Согласен, - вновь улыбнулся странный переселенец, - Ты прости, я даже не и представился. Меня Даллен зовут.
– Жак, - спохватился шут, водружая на стол только что взятую из кладовки бутылку.
– А кто этот Кантор, которого ты все время вспоминаешь?
– поинтересовался Даллен.
– Это мой друг, - отозвался Жак.
– Тоже бард. Вроде тебя. А ещё... он хотел сказать "а ещё бывший воин и убийца", но тут же спохватился - зачем, собственно, он должен об этом рассказывать неизвестно кому?!