— Так точно.

— Значит, укачает. Как мутить начнет, бери конфетку в рот, особенно не поможет, конечно, но полегче станет. Вам и лететь-то всего ничего, меньше двух часов. Всё, бывай, лейтенант. Удачного полета.

И, не оглядываясь, пошел к застывшей в десятке метров от самолета автомашине с затемненными стеклами.

Полет, несмотря на поистине зашкаливавшие эмоции, лейтенанту не понравился. Нет, сначала-то все было, как пару раз говорила Сонька, «зашибись». Шикарное мягкое кресло, спинка которого, как выяснилось, еще и откидывалась, превращая посадочное место чуть ли не в кровать; широкий и светлый пассажирский салон — и прочие невиданные ранее диковины.

Пока самолет выруливал на старт, Василий не отлипал от овального иллюминатора, с интересом разглядывая стоящие невдалеке исполинские авиалайнеры с логотипами транспортных компаний на бортах и киле. Да уж, прав был Олег Алексеевич: вот уж действительно монстры! Ему и сравнить-то оказалось не с чем: ну, не было в его времени аэропланов такого размера, просто не было! Как-то раз им, правда, показывали картинки с силуэтами дальних бомбардировщиков (непонятно, кстати, зачем: из танка такую высотную махину не собьешь) — советским «Пе-8», американским «Б-17» да фрицевским «Кондором». Но стоящие на летном поле самолеты не шли с ними ни в какое сравнение. Уж больно здоровенные. Это сколько ж в них бомб-то можно загрузить?! Наверняка, один такой пол-Берлина в пыль превратит, а уж эскадрилья…

Короче говоря, рулежка и, собственно, взлет Краснову понравились. Пристегнувшись, он смотрел в иллюминатор до тех пор, пока картинка за толстенным выгнутым стеклом не превратилась в размазанное темное ничто, пронизанное тонкими штрихами видимых с высоты аэродромных огней. А вот затем, когда уже разрешили отстегнуть привязные ремни, на него неожиданно и накатило… Нет, вовсе не какой-то там страх высоты, а банальная тошнота. В общем, укачало младшего лейтенанта Краснова уже в первые десять минут полета. Как, собственно, и предупреждал полковник.

Сначала он, выяснив, что подобное не запрещено, пытался ходить по пустому салону, постоянно задевая пристегнутым к руке чемоданчиком за сиденья и вызывая улыбки у конвоирующих пленного шпиона спецназовцев. Затем, плюнув на собственную гордость лейтенанта-танкиста, которого не мутило даже в раскачивающемся на марше и воняющем солярой и выхлопными газами танке, посетил крохотный туалет в хвосте, где, с трудом пристроив кейс подле унитаза, несколько раз основательно проблевался. Помогло, но не особо — мутить стало чуть меньше, но тошнота не прошла.

Плюхнувшись на свое место, Василий надолго присосался к бутылке с минералкой, выдув за раз почти две трети. Припомнив наставления Геманова, бросил в рот пару мятных конфет и откинулся на спинку кресла, закрыв глаза. Успевший надоесть чемоданчик-кейс он пристроил на соседнем сиденье, так, чтобы не оттягивал руку. Тошнота понемногу отступила, и Василий сам не заметил, как заснул…

…И снова было море, ласково качающее две человеческие фигуры, её и его. Волны лениво толкались в грудь, не особо и стараясь, пытались опрокинуть. Смеясь, Соня хваталась за его плечи, прижимаясь все ближе и ближе. И наконец настал тот миг, когда «ближе» уже стало просто невозможно. И снова, как тогда, ее губы пахли морем, солью и йодом, а его руки, позволившие себе то, чего раньше не позволяли, — отчего-то соляркой, порохом и кровью. Запах солярки был похож на запах моря. Такой же соленый и всепроникающий. Порох пах… да просто порохом, наверное. Чем ему еще пахнуть-то?

А вот кровь? Ее неповторимо-железистый аромат, сводящий оскомой скулы, не смог перебить даже запах гниющих на берегу водорослей, выброшенных недавним штормом. Тому, кто однажды его ощутил, не забыть уже никогда. Жизнь не может так пахнуть, только смерть…

Страшнее только запах горящей человеческой плоти; сгорающего заживо танкиста с перебитыми осколками ногами. В полуметре над головой — распахнутый люк и райское голубое небо с невесомыми кляксами облаков. И в полуметре же под ним — разверзшийся огненный ад горящего дизтоплива. И он — между ними, на искореженной немецкой болванкой командирской сидушке. Вверх — никак не получится, перебитые ноги не слушаются. Да и какие там ноги, если обломки костей торчат из штанин разорванного комбинезона? А ступней и вовсе нет, оторвало. Вниз — обидно. В чем он виноват, чтобы вниз?!

Значит, так и оставаться где-то посередине, глядя в чистое и невинное, словно улыбка матери, небо — и ощущая мертвыми ногами адское пламя горящей соляры. Боль? А что это такое, боль? Нет никакой боли, а есть просто отсчитываемые Вселенскими часами секунды до того, как пламя доберется до боеукладки, и его душа воспарит куда-то далеко, за эти самые невесомые ватные облака. Наверное, это даже неплохо: танкисты редко гниют в безымянных могилах, едва присыпанных землей. От них просто ничего не остается, кроме горстки пепла или скрючившегося обгорелого трупика размером с грудного ребенка…

Нет, он сможет! Сможет! Закричав, Краснов отпихнул повисшую на плечах Соню и рванулся вверх, к спасительному небесному люку. Вверх. Вверх… Совсем немного; всего-то подтянуться на руках, и он спасен! А превращенные в месиво из обломков костей и размозженных мышц голени? Ничего, и без ног люди живут, вон его сосед, инвалид империалистической, живет ведь? Пьет, правда, по-черному, но живет. Вырезает из дерева детские свистульки, да продает на углу. А деньги пропивает. Но — живет. Почему же он должен сгореть, превратиться в…