— Годится, — быстро произнёс я.

— А это что за обезьяны? — покосился Том на приближающуюся компанию тех мутных личностей.

— Да какая разница? — пожал я плечами, проводя карточкой по терминалу и набирая сумму с пин-кодом подтверждения.

А затем заглянул в салон, взял «томми-ган» и повернулся к подходящей компании.

— Вы чего тут трётесь? — рявкнул я, дав короткую очередь им под ноги. — Пошли на хрен отсюда!

— Спасибо за покупку, — араб невозмутимо поковырялся в ухе. — Товар будет доставлен по указанному адресу в течение суток. Приходите ещё.

— Слушай, брат… — остановил я его, достав из кармана штанов пару купюр. — Не подскажешь, где тут трофеи повыгоднее можно сбыть?

— Отчего не подсказать? Подскажу, конечно, — парень быстро взял деньги и засунул их себе в рубашку. — Что за трофеи?

— Стрелковое оружие.

— Много?

— Достаточно.

— Привозите к нам, — сказал араб. — Можете вообще всё к нам везти — дадим хорошую цену… и скидку на будущее. «Акме» продаёт и покупает всё.

— А информацию? — спросил я.

— Ммм… Нет, информация — всё-таки не наш профиль… Мы — материалисты.

— А может, подскажешь тогда к кому лучше обратиться?

— С памятью в последнее время совсем плохо стало… — неискренне пожаловался торговец.

— А ты себе каких-нибудь таблеток купи для памяти, — посоветовал я, доставая ещё пару купюр.

— Дорогие они нынче…

— В полицию обратитесь, — доверительно сообщил араб, пряча деньги в карман.

— Надеюсь, это была шутка? — уже без всякой фальшивой приязни произнёс я.

— Я похож на комика? — резонно поинтересовался парень. — Без шуток — зайдите в полицию, поинтересуйтесь. Заплатите тысячу-другую долларов, или сколько у них там по прейскуранту за доступ к базе данных…

— Ясно… — озадаченно почесал я затылок. — Ну, бывай тогда.

— Ага. Типа, всегда рады видеть клиентов.

— Хрень какая-то, — побарабанил пальцами по рулю, изрёк я. — Какой-то театр абсурда, а не город.

— А чего тебе не нравится? — хмыкнул Гиббенс. — Нормальный город. Здесь хотя бы всё по-честному.

— Да уж… Так, надо бы тогда действительно заглянуть в полицию…

— Ты обалдел? — осведомился дед. — Вези меня на базу, салага.

— Не ворчи, старый — тебе там всё равно делать нечего, пока детали не привезут.

— Кстати, на кой ляд ты спугнул тех придурков из автомата? У меня были ножи, у тебя — твои громыхалки. Могли бы и развлечься немного…

— И потратить полсотни тысяч на штрафы за убийства? Как-нибудь в следующий раз.

— Ты бы взял троих справа, а я — семерых слева…

— Сам бы лучше взял троих слева, а мне оставил семерых справа, — возразил я, сдавая назад и выруливая на дорогу. — Ты уже не молодой всё-таки.

— Быстрее меня — только ветер, — заявил Том.

— Пули летят быстрее ножей.

В полицию мы всё-таки наведались лишь на следующий день, уже вместе с Датчем — решили всё-таки проверить торгуют ли местные стражи порядка информацией.

На первый взгляд это выглядело совершенно абсурдно… С другой стороны полиция всегда и везде покупала и продавала информацию. А Тортуга пока что демонстрировала во многих вопросах абсолютно обескураживающую честность.

Полицейские и чиновники — продаются, оружием и наркотиками — торгуют, городом правит мафия… Так было всегда и везде. Но обычно это стараются скрыть или замолчать, как что-то неприличное. В этом бояться признаться.

Как и в том, что продаётся и покупается всё. Даже любовь и дружба, что бы там ни говорили некоторые.

Продать и купить можно всё. Но не всё можно продать и купить вовремя. Время — это четвёртое измерение, которое определяет слишком многое… Я бы даже сказал, что иногда — решительно всё.

Человек и летящая пуля. Если они окажутся в одном месте и в одно время — будет печально и досадно. Если же они разминутся хотя бы на миг — всё будет иначе.

И это уже не переиграть — машина времени есть только в фантастике. В жизни у тебя никогда не будет второго шанса — здесь всё снимается с одного дубля.