– Любить, сынок.
– просто пожала она плечами в ответ на мое заявление.

– Любви порой бывает мало.
– задумчиво возразил.

– Любви действительно мало, когда нет доверия. Доверять нужно, Маркус, а ты полюбил, но к себе так и не подпустил. Потому что боли боишься.

– А кто ее не боится?

– Не знаю... Но любовь она такая, как русская рулетка. Захватывает дух, горячит кровь, вызывает эйфорию и, главное, не терпит трусов. Если боишься, не стоит и начинать этот путь. Кто не рискует, то не пьет шампанское, как говорится.

– Думаешь, я не рисковал?
– спросил, хотя сам знал ответ и понимал, что мать безусловно права. Я ведь действительно никогда никого не подпускал к себе, даже в отношении Анны были границы, и надо признать, они простирались на обширную территорию, но раньше мне казалось это правильным, в том плане, что я не хотел грузить, а сейчас понимаю, что мать снова права, и я реально просто боялся.

– Я думаю, Маркус, что ты еще не играл по крупному!

– И не собираюсь, с меня хватит, да и с нее тоже! – отрезал я, вновь взглянув на Анну.

Мать и бровью не повела, поднялась с моей постели и направилась на выход, наверняка, чтобы позвать врачей, но в дверях обернулась и сказала гневно:

– Иногда мне просто не верится, что я вырастила такого идиота! Рядом с тобой женщина, которая тебя безумно любит, найди в себе мужество и помоги ей сделать вас счастливыми.

Я обалдел от этого заявления.

– А я типа не пытался?

– Маркус, проблема в том, что ты все пытаешься сделать сам. Брак – это не игра в одни ворота.

– К чему вообще этот разговор?
– обессиленно спросил я, задыхаясь, этот коротенький разговор выжал из меня все соки.

– К тому, что сейчас она проснется, и что ты ей скажешь?

Мать била точно в цель, потому что этот вопрос я и сам себе задавал. Что я скажу Анне?

Не знаю. Просто не знаю. Да и что говорить-то? Разве что-то изменилось? Это я без нее подыхаю, а для нее... Как она там говорила: "Я тебя не ждала, Маркус. Я просто чувствовала свою вину пред тобой!"

Я наизусть выучил все, что она наговорила мне в тот вечер, прокручивал по двести раз в своей голове - это было моим ежедневным тренингом мазохизма на протяжении двух месяцев. Каждое ее слово жалило, рвало на части. Было такое ощущение, что мне ударили под дых, меня согнуло, а я все пытаюсь разогнуться. Оказывается, действительно правильно подобранные слова вырубают нахрен с одного удара. Эни оказалась мастером словесного боя. Гребанной гуру. Уделали меня так, что до сих пор не могу очухаться и понять, что вообще происходит. Сейчас она по каким причинам здесь? Мать говорит - любовь. После всего, что Анна наговорила мне, верится с трудом. Что я ей скажу? Мне нечего ей сказать, со мной и так все ясно, вопрос в том, что скажет мне она. Хотя и вопроса здесь нет никакого, просто еще раз проверит меня на прочность, взбередит душу, покопается в нутре моем своими тоненькими пальчиками, а я буду загибаться от боли. Выдержу ли? Смогу быть стойким? Не знаю...

Мать вышла, а я и сам не заметил, как вновь куда-то провалился. Гребанная слабость.

И вновь это тупое ощущение нереальности происходящего, когда открываешь глаза. Только на сей раз все иначе. Теряю сознание, ныряю и тону в голубых озерах напротив меня. Что я там залечивал матери? Трепло, Беркет, какое же ты трепло. Давай, соберись, дурень! Пытаюсь, но не могу. Черт побери, эту женщину. Смотрит таким взглядом, плачет, губы трясутся, гладит мое лицо, а я, бл*дь, ложусь, костями ложусь ей под ноги. Ведьма, чертова ведьма однозначно. Я уже не контролирую своих действий, хватаю ее за плечи и притягиваю к себе, она наваливается на меня. Боль вспыхивает яростной вспышкой, но мне все равно. Втягиваю в себя запах жасмина, утыкаюсь ей в шею и медленно провожу носом, она дрожит.

О, да! Знаю, малышка, что шея у тебя самая чувствительная.

Дышу рвано, прижимаюсь к ней и, блин, такое умиротворение. Закрываю глаза, отдаваясь ощущениям, которые дарят ее лихорадочные поцелуи, скользящие по моему лицу и наслаждаюсь. Глажу медленно костлявую спину, считаю остистые отростки позвонков и прихожу в ужас. Боже, как же ты дошла, малышка?! Маленькая моя, родная, милая, любимая, самая желанная на свете. Как же я тебя люблю, как же ты мне нужна... Девочка моя. Только моя.

– Марусь...
– тихо прошептала, подняла голову и улыбнулась, и какая-то щемящая радость лизнула глотку, улыбнулся в ответ. Плевать в эту минуту на все, так рад ее видеть, хотя то, что вижу не радует. Заплаканная, опухшая, с красными глазами и с этими жуткими впадинами в щеках, она вызывала у меня сильнейшее беспокойство. Сжал ладонями любимое лицо и легонько поцеловал в носик.

– Живой...
– тихонько выдохнула, улыбаясь сквозь слезы, а я ловил губами соленые капли.