После окончания школы я продержалась дольше обычного. Но, сегодня я знала, что сил сдерживаться не осталось. И волна накрыла меня, сильнее, чем обычно. Больнее, чем всегда. Остановилась, когда сломала мизинец.

— Что же ты натворила, маленькая? — ахнул брат появляясь в спальне. На нем был плащ, значит, только вернулся с учебы.

— Ничего, все как обычно уродливо — пожала я плечами.

— Надо привести тебя в порядок, пока мама не вернулась. Припадок был? — засуетился Дима.

— Она все равно поймет, что произошло. Комнате нужен ремонт. Нет, это не из-за эпилепсии. Мне просто было скучно — оглядывая разнесенную в щепки спальню, вяло отмахнулась я. Силы кончились. Теперь мне хочется спать.

— Ты свои руки видела?! Что это?! Сломала палец? Гела! Все еще утверждаешь, что припадка не было?! Раньше ты наносила урон только интерьеру, но не себе! Надо срочно в больницу!

И мы поехали в больницу, откуда нас забрала тетя. Мне она ничего не сказала, досталось как всегда Диме. Конечно, сын-то у нее вменяемый, в отличии от племянницы. И с него отдельный спрос. К тому же, что взять с эпилептика? Я могу ведь и забиться в судорогах, начать задыхаться и умереть. И сразу же решат, что это тетка виновата. Сейчас я делю наследство с ней, точнее с моим двоюродным братом, тетка мне не приходится родней, она вдова дяди, тот умер почти двадцать лет назад и с тех пор мой брат с матерью жили в доме дедушки. Я жила с ними. Пока и дед не отошел в мир иной. Фактически из родственников у меня остался только двоюродный брат.

— Гела, что опять случилось? — спросила тетя стоило нам только зайти в дом.

— Ничего, все как обычно уродливо — пожала я плечами.

— Но, ведь приступов не было уже больше двух месяцев, почему снова? Скажи, честно, что-то в институте? — продолжила она допытываться.

— Ничего. Говорю же, я просто устала.

— Как ты не поймешь?! Ты выросла у меня на глазах, я люблю тебя так же сильно, как и Диму…

— Не надо, Инна, не стоит. Мы обе знаем, что никто не может любить чужого ребенка, так же, как родного. Я благодарна тебе за помощь в моем воспитании, но этого достаточно. Давай, ты просто сделаешь вид, что ничего не произошло — посмотрела я на женщину и не дождавшись ответной реплики, поднялась в гостевую комнату, в своей мне даже ночевать негде, кровать я тоже умудрилась сломать.

— Мам, хватит, не плачь. Ты же видишь это бесполезно. Я люблю ее, очень сильно люблю, но даже мне не удается пробиться сквозь стены, что она возвела вокруг себя — видимо, я неплотно прикрыла дверь и сейчас в комнату доходили звуки снизу.

— Дима, ты мой сын, а она моя дочь. Как она не может этого понять? Я пела ей колыбельные, держала за ручку, когда на делала первые шаги, утешала, когда она плакала. Она — мой Ангелок, почему же эта девочка так изменилась? Что я сделала не так?

Ну и как ей объяснить, что она тут совершенно не при чем. Все гораздо проще — я устала, от всего этого и хочу лишь причинить кому-нибудь боль. Такую же, что сама испытываю. Мне стало невмоготу сдерживаться. И я больше не буду этого делать. Зачем? Жизнь так пуста и скучна. Уродство. Я все поменяю, но для начала все разрушу. И пусть кто-то за меня потом строит на руинах что-то новое.

Артем

— Опять нет зонта? — раздается смутно знакомый голос за спиной.

Оборачиваюсь, а это же та девчонка, кажется, Гела? Я нечасто видел ее в институте, хотя ловил себя на мысли, что постоянно высматриваю ее фигуру среди учащихся. Не знаю чем, но она зацепила меня. Необычная и какая-то неземная. Девушка с тайной. Такие всегда интригуют.

— Да. Но, я на машине. Может, подвезти? — улыбнулся я, заметив краем глаза, что дождь разошелся не на шутку.

— Не стоит — качает она головой и раскрывает зонт.

— Право слово, я буду чувствовать себя не комфортно если позволю студентке в такую погоду разгуливать под дождем — попытался я задержать девушку.

— Но, я не собиралась домой — поднимает на меня взгляд она.

— Скажи куда и я подвезу — интерес разгорается еще больше.

— Ладно — пожимает она хрупкими плечиками.

Мы молча идем под зонтом до стоянки. Садимся в машину. Я завожу мотор и выезжаю с парковки.

— Мне на Пушкина — тихий голос рядом, я невольно поворачиваю голову и смотрю на нее. Она красива, особенно в профиль. Четкие черты, словно нарисованная.

На Пушкина она просит притормозить у небольшого кафе.

— Спасибо, что подвезли — улыбается Гела.

— С друзьями встречаешься? — не знаю почему, но мне не хочется ее отпускать.

— Нет. Я люблю сюда приходить одна — бросает она теплый взгляд на фасад здания.

— А если я составлю тебе компанию? — сердце ухает в груди от внезапно вылетевших слов.

— Как хотите — и ей, кажется, действительно, все равно.

Мы выходим из машины и идем к кафе. Садимся за столик. Делаем заказ. И Гела достает книгу. Мопассан «Милый друг».