Девушка пишет дневник, в котором рассказывает историю своей любви. Есть ли любовь с первого взгляда? Для героини вариант ответа только один.
Я помню
Прошёл год, как мы не вместе… Но я ничего не забыла… Да и смогу ли вообще забыть всё, что случилось с нами? Смогу ли забыть тебя? Говорят, время лечит. Ничего подобного! Если человеку суждено излечиться, он излечится сам. А если нет, то и никакое время ему не поможет. Просто боль станет глубже, уйдёт в самый потайной уголочек, и человек научится пережидать её, закрывая глаза и мысленно считая до десяти. Никто и не заметит, как больно этому человеку. О своём недуге будет знать только он сам.
– Привет, Принцесса, - ты, как обычно, позвонил мне вечером.
Твой голос звучал как-то непривычно, это «привет», всегда такое радостное, игривое, заставлявшее меня предвкушать сумасшедшую встречу, сейчас было каким-то тусклым, словно ты выдавил его из себя.
– Привет, Дёмка! – я постаралась не накручивать себя раньше времени, ответила бодро. – Ты когда будешь?
– Прости… Я подумал, что лучше сказать всё так, по телефону… Ты же – умная девочка, ты всё поймёшь…
– Пойму? – я переспросила, не желая понимать, в груди что-то сжалось и упало к животу.
– Да… Алё, ты слышишь?
– Да-да, я слышу тебя, - быстро выдохнула я, - Слушаю, говори.
– Так вот… - ты подбирал слова.
Разве можно подбирать слова, чтобы всё равно зарезать ими?
– Иногда в жизни приходится чем-то жертвовать, чтобы… чтобы не наделать ошибок и … не испортить жизнь той, кого любишь. Ты понимаешь?
– Да… - я проглотила комок слёз и бодро повторила: - Конечно, понимаю.
Набравшись сил, спросила, как нырнула в холодную воду:
– Ты бросаешь меня?
– Да…- прошептал ты и сразу заговорил как-то сбивчиво, оправдываясь: - То есть нет, не так! Просто я должен… Понимаешь?
– Ты встретил другую? – зачем-то поинтересовалась я.
– Нет! Нет! – ты оживился. – Как ты можешь так говорить?! Ты же знаешь… Просто … Это жизнь. А в жизни всегда нужно успеть вовремя отойти в сторону… И теперь, наверное, настал такой момент... Я должен… Понимаешь?
– Понимаю, но… Что же будет со мной? – мне удавалось говорить спокойно, хотя хотелось заорать на весь мир и колотить кулаками по твоей груди.
– Принцесса, ты… ну зачем я тебе такой старый? – ты, вроде, усмехнулся. – Ничего у нас уже не будет… Не может быть. Мне скоро сорок пять, а тебе только двадцать один… И я не олигарх, – опять усмешка, - у меня нет вертолётов, самолётов и лимузинов, как у твоего обожаемого Кристиана Грея.
Ты пытался шутить? Или?.. Мне кажется, ты говорил это серьёзно. Тот наш телефонный разговор я часто прокручиваю, как старый диск. Словно пытаюсь обнаружить в твоих словах какой-то скрытый смысл. Но он – если и был на самом деле – неизменно от меня ускользает.
– Принцесса, я люблю тебя… Только тебя! – ты подлил масла в костёр, который совсем недавно развёл в моей груди. – Но иногда нужно любовь принести в жертву. Ради спасения чьей-то жизни.
– Да… Я поняла, - мне вдруг захотелось смеяться, - ты приносишь меня в жертву.
– Нет! Не так, Принцесса! – воскликнул ты, и я вдруг представила твоё лицо с голубовато-серыми глазами, в которых мне всегда хотелось утонуть.
Когда ты сердился, строгая складочка появлялась у тебя между бровей, и мне нравилось её разглаживать. Сейчас ты был далеко от меня, и некому было стереть твою хмурость.
– Пойми, Золушке нужен принц, а не старый козёл…Ты подрастёшь и всё поймёшь, - пообещал мне ты. – Потом даже будешь мне благодарна… Что не испортил тебе жизнь.
– Я и сейчас уже благодарна, - глотая слёзы, призналась я.
– За что? – ты удивился.
– За то, что… Не важно… Прощай! – я быстро отключилась и уронила смартфон.
У меня не было сил. Сжавшись в комок, медленно сползая по стене в коридоре, я дала волю слезам.
Ура! Я ликовала – у меня появилась работа. Пусть скромная и временная, но моя собственная работа! Независимость от родителей. Впрочем, нашёл мне её папа, но разве это имеет значение? Во-первых, я смогу получить практические навыки перевода – а мне, как филологу, это крайне важно, во-вторых, деньги – свои деньги! – это же классно!
– Дементий Александрович, ну, вот и ваш переводчик, - папа встал с кресла и протянул руку приятному мужчине средних лет.
Я, смущаясь, взглянула ему в глаза. Господи! Разве могут быть такие глаза? Блин! Я – без двух минут филолог, а описать его взгляд не могу…. У меня нет слов. Это небо, омут и даже ветер в одном коктейле. Я вдруг вспомнила Ирку, свою сокурсницу. Она всегда говорила, что по глазам может понять о мужчине всё. У меня нет опыта Ирки. Если честно, у меня его вообще нет – одноклассник и сокурсник Сашенька, робкий очкарик, с которым я целовалась, не считается. Но сейчас почему-то я поняла не о нём, моём работодателе, а о себе. Я хочу всегда видеть перед собой его глаза. Вот пусть он сидит напротив меня, заложив ногу на ногу в этих потёртых джинсах, что-то говорит, а я буду на него просто смотреть. Ой, он, кажется, что-то спросил меня.