Рассказ был написан давно, на кануне вторжения США в Ирак.
Я шла по пыльной просёлочной дороге уже второй час. Слева раскинулось огромное поле. При малейшем дуновении ветра оно переливалось золотыми волнами. Справа находился вечно хмурый хвойный лес, местами вплотную подступающий к дороге. Он то и дело ворчал, глядя на то, что происходило в поле. Пыльная серая лента уходила за горизонт, там, где-то далеко, сливаясь с небом.
Вдруг я заметила нечёткий силуэт, вырисовывающийся вдали. Он приближался с каждой секундой, и вскоре я уже могла различить черты его лица. Подойдя ко мне вплотную, он остановился.
Это был старичок, одетый в лохмотья, его редкие, выцветшие волосы ласкал ветер, мутные глаза смотрели на меня, проникая, казалось, в моё подсознание. От него несло дымом. Нет, не дымом сигарет, а другим, дымом пожаров. Было что-то притягательное и манящее в его нежных глазах и безгранично доброй улыбке.
– Извините, вы не подскажете, в каком направлении нужно идти, чтобы попасть в Ирак?
– Куда? – не ожидая такого вопроса, опешила я.
– В Ирак, - спокойно повторил он.
– Кажется в юго-восточном, - в моём голосе слышались нотки изумления.
– Спасибо, - с этими словами он протянул мне руку.
Я отпрянула назад.
– Ну, чего же вы боитесь, вы же сами, люди, сделали меня таким, - совершенно беззлобно произнёс старичок.
Я спешно подала ему руку. Он пожал её и, ещё раз улыбнувшись, зашагал вперёд.
– Кто Вы? – опомнившись, крикнула я.
– Меня зовут Мир На Земле, - с всё той же доброй улыбкой проговорил мой случайный знакомый.
Я стояла и смотрела ему вслед, а он становился всё дальше и дальше, но он удалялся не только от меня, он становился дальше от всех людей, от всего глупого человечества…