"Я не игрушка, я человек, а значит...", - додумывать лень - все и так понятно.

Вздыхаю, и демонстративно спустив воду, возвращаюсь в спальню. Ехидный мозг подкидывает картинку - я бегающая от Артура по дому. Нда, чем дальше, тем чудесатее и чудесатее, как говаривала героиня какой-то детской сказки. Перед дверью в комнату зачем-то одергиваю футболку (можно подумать от этого она станет менее короткой) и еще раз решаюсь попробовать сказать Артуру всю правду. Может вид ожога его в себя приведет? Еще раз вздохнув, решительно захожу в комнату. А... Артур уснул. Он дрыхнет, как младенец, трогательно обхватив подушку.

"Ура!" - ликующе и в тоже время немного устало вопит что-то внутри.

Я быстренько набрасываю на себя голубой халат из "Сребрянницы" и на цыпочках выхожу в холл. Меня встречает взгляд в упор - такое впечатление, что сидящий в кресле парень ждал моего появления. Мне отчего-то хочется ляпнуть ему какую-нибудь дерзость, но вместо этого я душераздирающе зеваю, прикрыв ладошкой рот:

– Страшно хочу кофе!

– Сама, - кивает Марк на стеклянную дверь из холла.

Ясно, ухаживать за мной не будут, придется искать тут кухню. Иду в направлении указанном мне.

"Нда..." - застываю в дверях восхищенным истуканом.

Если судить по мойке и плите с вытяжкой этот аэродром и есть кухня, плавно переползающая то ли в столовую, то ли во вторую гостиную. Похоже, именно здесь провел ночь Марк, в пепельнице на столике полно окурков, рядом пачка газет, визор с отключенным звуком показывает смутно знакомого мне толстячка: добродушного, чем-то похожего на пухленького рыжеволосого ангелочка с аккуратной бородкой. "Ангелочек" о чем-то увлеченно рассказывал глупо улыбающейся брюнетке-репортеру. Где-то я видела это лицо. Абсолютно точно видел! Впрочем, это неважно... Хочется кофе. Вот только... Еще бы разобраться который из этих супертехнологичных хромированных агрегатов - кофеварка? Ага... судя по рисунку с крошечными чашечками - эта. А как ее включать? Замерев медитирую над кнопками. Рисковать страшно, еще плюнется кипятком... Нет. Лучше применим женскую хитрость. Тем более, я сейчас блондинка, можно и пококетничать.

– Мааарк...
– жалобно тяну я, - Мааарк!

Марк заглядывает на кухню, задумчиво смотрит на меня.

– Марк, поухаживай за мной, пожалуйста!
– просительно смотрю на него и даже пару раз кукольно хлопаю ресницами.

"Уж очень кофе хочется", - телепатирую я.

Похоже сработало - парень добродушно улыбается и молча топает к кофеварке.

Корчу Марку умильную физиономию и присаживаюсь на табурет. В знак признательности закидываю ногу на ногу, давая полюбоваться коленкой. Его улыбка становится шире, а я дополнительно взбадриваю его очаровательной "улыбкой блондинки".

Марк достает из висящего шкафчика пакет с кофейными зернами и добродушно интересуется:

– Экспрессо или черный?

– Экспрессо, - наблюдаю, как ловко он снаряжает аппарат, и решаю, что неплохо бы провести кое-какую разведку.

Я же не знаю ничего об этом мире, соответственно и не понимаю происходящего. Почему Артур пришел ко мне будто имел право? За что меня разыскивает полиция? Что за стерва была та, кто сбежала отсюда, подставив нас?

"Это была... ты", - думаю успокаивающе и невинно интересуюсь, нервно растирая запястья:

– Не знаешь, что это с Артом? Накинулся, как зверь...

Марк смотрит на меня с задумчивым видом и молчит, точнее хмыкает невнятно. Потом поворачивается спиной ко мне, колдуя на кофеваркой. Нет, так не пойдет, мне очень нужно тебя разговорить. Тот Марк, с которым мы полгода назад рылись в сети в поисках ЛеМюлье, тоже поначалу был молчалив. Боже, неужели целых полгода прошло? Мысль шокирует, но, взяв со столика какую-то газету и делая вид, что проглядываю заголовки новостей, кокетливо продолжаю:

– А ты не боишься, что я твоего шефа прибила, спасая свою честь?

Кофеварка звякает, фыркает и с шипением плюется... Спина Марка, загораживает от меня чудо кухонной техники. Меня начинает раздражать аккуратно подстриженный затылок парня и его неразговорчивость.

– Марк, а если я тебе по башке пепельницей засвечу, а?
– спокойно спрашиваю я.

– Не выйдет, - так же спокойно отвечает Марк, продолжая мучить агонизирующую кофеварку.

– Почему это не выйдет? Тюкну тебя по темечку, что тут сложного?
– обижаюсь я и тянусь к пепельнице.

Марк с улыбкой поворачивается ко мне, ставит передо мной чашку с пенной шапкой и объясняет:

– В кофеварке твое отражение.

Интересно, что это со мной? Почему так злит его равнодушие? Вернее не равнодушие, коленкой-то он вполне себе любовался, а к общению этакое пренебрежение...

"Да что же это со мной? Откат от недавнего испуга? Или то, что парень не обращает на меня никакого внимания..." - злюсь.

Решаюсь повторить успешный эксперимент и снова закидываю ногу на ногу. В этот раз, позволяю халату распахнуться сильнее... Да нет... Реагирует, вон глазками как стреляет. Отхлебываю глоток вкуснющего кофе и повторяю вопрос: