Зазвонил мобильный телефон. В трубку недовольно-устало:

– Да-а, что-о?

Только потом сообразил, что не нажал "принять".

– Да?
– уже нормально сказал я в трубку.

~ Не Машка, не Машка, не Машка.
– мысленно повторял я, как мантру.
– Только нотаций старосты мне и не хватало для полного "счастья"! Я спать хочу!

– Игнат! Декан изверг! Мне Машка позвонила! Че будем делать? Нам капец!

– Юр, что у тебя?

Из почти бессвязного лепета давно не спавшего человеческим сном друга я понял, что в расписание экзаменов сделали рокировку, предметы поменяли местами. Я оказался не подготовлен к истории искусств, как и Юрка. Подготовиться мы не успевали, и я решил, что идеальным выходом будут жалостливые сказочки про плохое самочувствие. Благо у нас обоих были реальные проблемы со здоровьем, чтобы на них можно было сослаться. У меня слабое сердце, у Юрки проблемы с почками.

– Я за тебя все придумал, а ты недоволен?! Пока, - перебил не став слушать.
– Поверят, откуда они узнают, что на самом деле у нас ничего не болело?

– Ну...

– Баранки гну. До завтра.

Уже прикрыв глаза, я подскочил, как ужаленный от странного скрежета, похожего на звук искрящей розетки. Сонливость как рукой сняло. Я принюхался, осторожно подбравшись к столу, и тут звук повторился. Чертыхнувшись, выключил хрипящие колонки, они доживали свои последние дни.

Зло глянув на неисправную технику, я сначала хотел и сам компьютер выключить, но все же любопытство взяло вверх.

На экране, вместо лица в окошке для аватарки, торчал анимешный персонаж. Стоящие дыбом светло-серые волосы, полумаска закрывающая всю нижнюю часть лица и повязка прикрывающая глаз.

Пробежавшись взглядом по новым сообщениям, хмыкнул.

С первых сообщений опознал знакомого, которому я пару месяцев назад с дуру, не иначе, пообещал быть редактором, бетой, проще говоря. От этого "К@k@ши" я успел устать за первые пару страниц его опуса. Он писал, как настоящий двоечник, но обижать его мне почему-то не хотелось и я в свободное время терпеливо переписывал и переделывал присланную мне "нетленку", фактически собирая из кусков что-то похожее на связный текст. Зачем я это делал? Сам не знаю.

Тяжко вздохнув, пролистал очередной его бред, и приложив руку к лицу, второй написал:

"Червленый-Gin: Хочешь правду?"

Уже через секунду собеседник написал:

"К@k@ши: Че О_о

К@k@ши: Гы ))) Давай".

Взвесив все "за" и "против", решил, что общаться с ним не хочу ни сейчас, ни потом.

"Червленый-Gin: Ты точно хочешь узнать ПРАВДУ?

К@k@ши: Гы ))) ДА!

Червленый-Gin: В первом классе сочинения лучше пишут. Это не бетить. Это переписывать надо! С самого начала! Была такая идея! Но ты все пролюбил с особым цинизмом! Твой гг не попаданец. Не может он так говорить. Он у тебя Марти Сью, у которого плюшек больше, чем он может сожрать за всю свою жизнь! Слишком много ДАЖЕ для Марти Сью! НЕТ! ЗА ДЕСЯТЬ ЖИЗНЕЙ! И непонятно что и откуда взялось! Просто взяло и с неба упало прямо в руки/ в рот/ или под ноги! Нужное подчеркнуть".

Естественно, К@k@ши не оценил моей прямоты и начал писать подряд все маты, которые только знал.

В это время ко мне подкрался брат и гаркнул в ухо:

– В холодильнике пусто!

И чуть не отхватил за это леща.

– Что теперь?!
– демонстративно уставился в монитор.
– Рук нет? Колбасы и хлеба отрезать не можешь? Сам...

– Игнат. Я маме тебя сдам!
– перебил меня Мишка, показывая пустую, чуть заплесневевшую кастрюлю из-под плова.
– Я все слышал, что ты Юрке говорил!

Ужаснувшись, замер, а затем быстро нашелся, что сказать:

– Сходи в магазин, мне не из чего готовить.
– и расслабленно откинулся на стуле.

Миха покрутился, да и ушел, а интернет знакомый все не унимался:

"К@k@ши: Я тебе свои фанфики читать не дам!! Не проси больше понял!!!"

– Ой, как страшно, - посмеиваясь встал из-за стола.
– Больно надо, фанфики почитаю, на крайняк сам напишу. Пример, как это делать не надо, у меня перед глазами.

Но стоило сделать шаг, как я запнулся об тубус и под громкий хруст приложился обо что-то головой.

"Вот оно как...
– нежно обхватил голову.
– Кажется, я затылком ударился об угол стола. Тубус точно новый покупать придется".

Провел пальцами по бинтам на голове и недоуменно замер, рассматривая руки, кожа, выглядывающая из под бинтов, была темной. Не черной, но и не привычной бледной. Точно я умудрился где-то загореть. Непонятно, правда, когда. Хотел поддеть бинт и посмотреть, зачем меня йодом намазали, но замер, глядя на смуглые длинные пальцы с белесыми шрамами. Наслюнявил фалангу, стал тереть, а он не оттирается и бинты не пачкает. Если оно не впитывается, то сколько же его на меня вылили, сходить будет вместе с кожей! Если йод сильно намузюкать, то ожог получается. Я судорожно начал искать, во что бы посмотреться, а наткнулся на свернутую стопкой одежду в тумбочке, но дотянуться не смог, чтобы рассмотреть поближе. Мешало что-то под бинтами. От попытки посмотреться в стекло окна, меня тоже остановило то, что спина не гнулась. Да и еще меня напугал вой. Точно рядом кто-то подвывал от боли. Я замер, но больше ничего не слышал.

Заглянув под одеяло, уставился на грудь и живот, туго перетянутые эластичными бинтами. Даже пальцем потыкал - реально мое. Не качок-бодибилдер, но и не дохляк, каким я был. Натянув тонкое одеяло обратно, я рассеянно уставился в потолок, повторяя про себя:

"Это какой-то бред, мне это снится, это не правда..."

Пока убеждал себя в нереальности происходящего, почувствовал, что куда-то проваливаюсь. Только я закрыл глаза, как они открылись сами, без моего участия.

Меня прошиб холодный пот. А уж когда задвигались руки, думал хлопнусь в обморок, но тут в палату зашел темноволосый узкоглазый парень и, как-то странно поздоровавшись, взял в руки планшет, который висел на спинке кровати.