– И ты думаешь...

– Ничего я не думаю! Просто версия хорошая. А теперь сгинь, Бога ради, пока я в тебя пепельницей не запустил. Казенное имущество жалко.

На следующий день Глеб, столкнувшись с Антоном в коридорах студии, лишь покачал головой. Ночная смена тоже не привезла ничего похожего. В четверг Антон ездил на переговоры с рекламщиками и не успел вовремя вернуться в студию. Утром в пятницу он пришел пораньше и, дожидаясь возвращения ночной бригады, выпил, наверное, литра три омерзительного растворимого кофе, а еще довел до белого каления охрану на воротах:

– Белая "киа" не проезжала? Извините.

Наконец Глеб объявился. Он с порога метнул кассету на диван, хитро улыбнулся и подмигнул.
– Ну?

– Вот тебе и ну! Чего б ты без меня делал...

Антон медленно досчитал до десяти, аккуратно смял пустую пачку "ЭлЭм" в маленький комочек и осторожно положил его на край стола. Глеб изобразил испуг:

– Это я буду, да? Понял, понял. Чего кота за хвост тянуть - нашелся наш парень. Вчера и нарисовался, на третий выезд. Все, как ты говорил, ДТП на Дмитровке, "мерин" с "девяткой" перекресток не поделили. Два трупа, из "девятки" которые, еще трое - в Склиф с переломами. Ну, и этот там стоял в сторонке. Наблюдал. Я случайно его приметил, камерой панораму брал, смотрю: на остановке - он не он? Народу много, не видно толком. Отснял я его хорошо, минуты две в кадре, на кассете посмотришь. А тачки у него нет, мы с полчаса еще на этом ДТП крутились, так он сел в автобус и укатил. Следить я не стал, как приказано.

– Молодец, Глеб...

– Подожди, это еще цветочки все, ягодки впереди. Я ж его второй раз видел.

– Да ну!!

– Точно так, вечером, у нас уж смена кончалась. Правда, не ДТП, не пожар, банкира одного вместе с тачкой полетать отправили, прямо у собственного подъезда. Мы мчались, как угорелые, ели успели. Приезжаем, смотрю: обугленный каркас "бэхи" дымится, рядом менты суетятся. Пока взрывники приехали да начали там все лентой своей огораживать, наснимать порядком успели. А потом собрались уже уезжать, глядь: у самого дальнего угла оцепления он переминается. Шлангом прикинулся - замаскировался в подъезде и смотрит.

– Просто смотрит?

– Ну да. Стоит, не шелохнется. А потом чего-то не понравилось ему нырк в подъезд! Я обрадовался: вдруг, думаю, живет он там. Мальца этого, стажера послал проверить, а подъезд проходной оказался.

– А он тебя не вычислил?..

– Черт его знает! Да нет, наверное. Я же не пялился, как баран на новые ворота, на него одного. Давай лучше материал посмотрим, - может, чего углядим в спокойной-то обстановке.

Пиликнула трубка. Антон раздраженно буркнул в микрофон:

– Да?

– Антон Вадимыч, это Ливитин говорит. Охрана. Тут человек пришел без пропуска, к вам вроде...

Ливитин - из вохровцев старой закалки: без ксивы и президента не пропустит, костьми ляжет.

– Что за человек?

– Говорит, со вчерашнего ДТП, свидетель.

– Свидетель?

– А-а...
– быстро-быстро закивал головой Глеб, - я на том ДТП с "мерином" кое-кого из очевидцев, тех, что на остановке стояли, попросил прийти в студию, наобещал с три короба: в ток-шоу, мол, будете участвовать. Подумал: вреда не будет, а пользы... Польза может быть. Мало ли чего... Может, нашего парня знает кто, каждый день на автобусе с ним на работу ездит или в одном подъезде живет.

Антон показал Глебу большой палец. Голос Ливитина в трубке все еще что-то объяснял.

– Пропустите. Да-да, под мою ответственность. Выпишите пропуск на час. Пусть поднимется на четвертый этаж, студия семь, дверь с надписью "редактор". Спасибо. Глеб! Распечатай-ка мне пару фоток нашего друга. Где лицо видно получше. Похоже, все-таки придется поиграть в детективов.

В дверь осторожно постучали.

– Входите.
– Антон развернулся вместе со стулом к посетителю... да так и застыл на месте. Попытался сказать нечто приветственное, но не смог, лишь открывал и закрывал рот, словно пойманная рыба.

На пороге кабинета стоял высокий, нескладный человек в измятом плаще. Мрачноватое лицо, высокий лоб с залысинами, немного запавшие глаза... Просто усталый, забитый жизнью мужчина, вероятно, холостяк. Ничего неземного или сверхъестественного.

И все же Антон молчал. Глеб, занятый пультом, обернулся, вскочил, попятился назад, вжался спиной в стеллаж.

– Так, - сказал посетитель. Голос у него оказался глухой, невыразительный.
– Похоже, я пришел правильно. Разрешите присесть?

Антон смог только кивнуть.

– Спасибо. Итак, господа, скажите мне: на чем я прокололся?

– Прежде всего, - Антону, наконец, удалось взять себя в руки, - кто вы такой?

– В смысле?
– переспросил посетитель несколько агрессивно.
– Мое имя? Фамилия? Род занятий? Краткую биографию рассказывать?

– Для начала хватит и имени.

– Станислав, коротко - Стас.

– Гм... Я - Антон, выпускающий редактор программы "Тревожный вызов", это вот - Глеб, оператор программы.