Шрифт:
* * *
Его зарыли в шар земной, А был он лишь солдат, Всего, друзья, солдат простой, Без званий и наград. Ему как мавзолей земля — На миллион веков, И Млечные Пути пылят Вокруг него с боков. На рыжих скатах тучи спят, Метелицы метут, Грома тяжелые гремят, Ветра разбег берут. Давным-давно окончен бой… Руками всех друзей Положен парень в шар земной, Как будто в мавзолей… * * *
А мы такую книгу прочитали… И нам о недочитанных жалеть. В огне багровом потонули дали И в памяти остались пламенеть. Кто говорит о песнях не допетых? Мы жизнь свою как песню пронесли… Пусть нам теперь завидуют поэты: Мы всё сложили в жизни, что могли. Как самое великое творенье Пойдет в века, переживет века Информбюро скупое сообщенье О путь-дороге нашего полка… * * *
1 Руками, огрубевшими от стали, Писать стихи, сжимая карандаш. Солдаты спят — они за день устали, Храпит прокуренный насквозь блиндаж. Под потолком коптилка замирает, Трещат в печурке мокрые дрова… Когда-нибудь потомок прочитает Корявые, но жаркие слова И задохнется от густого дыма, От воздуха, которым я дышал, От ярости ветров неповторимых, Которые сбивают наповал. И, не видавший горя и печали, Огнем не прокаленный, как кузнец, Он предкам позавидует едва ли, Услышав, как в стихах поет свинец, Как дымом пахнет все стихотворенье, Как хочется перед атакой жить… И он простит мне в рифме прегрешенье… Он этого не сможет не простить. 2 Пускай в сторонку удалится критик: Поэтика здесь вовсе ни при чем. Я, может быть, какой-нибудь эпитет — И тот нашел в воронке под огнем. Здесь молодости рубежи и сроки, По жизни окаянная тоска… Я порохом пропахнувшие строки Из-под обстрела вынес на руках… БОСЯ САНГАДЖИЕВА{104}
(Род. в 1921 г.)
С калмыцкого
ТЮЛЬПАНЫ
С. И. Липкину
В магазинах утренней Москвы, Разрисованные, как парча, Из своей застенчивой листвы Что-то мне заветное шепча, Яркие московские цветы На меня глядят, — И я на них гляжу… Никогда я к ним не подхожу, Но и мимо них не прохожу… …И опять я там, и снова там, — Вечно у цветочного ларька; Будто я привязана к цветам, Будто слишком привязь коротка… Продавщица, Ставя нас в тупик, Как бы не торгует, а дарит… «А вот не хотите ли купить Розовое масло?» — говорит. Чудо-капли из Долины роз Веют к нам болгарскою весной; Сговорились двадцать сотен роз, Уместились в капельке одной. Деревянный кубок я беру, Радужный вдыхаю аромат, И, далекий, Различаю вдруг Голос… Он зовет меня назад… …Где-то там Качается тюльпан, — Ненаглядный шелковый магнит. Это он меня к моим степям Так притягивает, Так манит… Раз в году Пылает мой тюльпан, Больше раза — лебедю не спеть… На коня! Скорей к моим степям! Только бы к тюльпанам подоспеть!ВАСИЛИЙ СУББОТИН{105}
(Род. в 1921 г.)
СТИХИ
Дождь за окном. В блиндажике пустом Сижу — одною думой озабочен. Вода секунды звонкие на стол Роняет с круглых темных потолочин. Неясное я что-то на стене Настойчивым отыскиваю взглядом, Не понимая, ритм вошел ко мне Иль донеслась глухая канонада. Еще вожу рукою по листкам. Дрова в печурке крохотной пылают. И вот слова — я их давно искал — Выстукивать мне капли начинают. 30 АПРЕЛЯ 1945 ГОДА
Проем окна. Сползла на мостовую Тень, что копилась долго на дворе. Поставлены орудья напрямую, И вздрагивает дом на пустыре… Опасно оседающая зона. Всего один осталось сделать шаг. Сердитый командир у телефона. Снарядами обглоданный рейхстаг. Завален плац обломками и шлаком, Повисли рваных проводов концы. На этот раз в последнюю атаку Из темных окон прыгают бойцы. БРАНДЕНБУРГСКИЕ ВОРОТА
Не гремит колесница войны. Что же вы не ушли от погони, Наверху бранденбургской стены Боевые немецкие кони? Вот и арка. Проходим под ней, Суд свершив справедливый и строгий. У надменных державных коней Перебиты железные ноги. * * *
На сером фоне разрушений, Где и бурьян давно не рос, Нарядным розовым цветеньем Внезапно вспыхнул абрикос. Вокруг еще развалин груды, Но, в цепкой проволоке весь, Тот абрикос возник как чудо. А мы твердим, что нет чудес! СТАРАТЕЛЬ
С ним груз небогатый: Мешок на спине, Кайло да лопата, Да ковш на ремне. И знойно, и глухо, И каплет с коры, И резко над ухом Звенят комары. Не с первой лопаты Песок золотой — Изроет, как гряды, Весь сумрак лесной. И в каждом обрыве Он пробу возьмет, Покуда на смыве В ковше не блеснет. Туда, где потел он, Другие придут. Артельное дело — Разведчика труд. С ним груз небогатый: Мешок на спине, Кайло, да лопата, Да ковш на ремне. Мы оба, приятель, С тобою в пути. Я тоже — старатель. Мне б слово найти.