– Мы. Я, - я глубоко вдыхаю.
– Мы никогда не планировали...

– Ага, я все понял, - он проводит рукой по своим волосам.
– Ты отлично прояснила вопрос, кем мы являемся друг для друга, а кем нет, - он прищуривает глаза. В них видна боль. Разочарование.

Я не стою этого. Хочу крикнуть это ему. Я не стою его боли. Он держит мир в своей ладони. Он не нуждается в том, чтобы нести мое бремя.

Когда он снова оглядывается, его кулаки сжимаются возле бедер, голова наклоняется, а губы сжимаются в линию. Несколько прядей волос падают ему на лоб, и мои пальцы пульсируют от желания прикоснуться к нему.

Его голос становится тихим и горьким.

– То есть, не дай бог, эту идеальную, великолепную Анну Джонс увидят вместе с мужиком проституткой Дрю, так?
– он качает головой и фыркает.
– Ты себе даже не представляешь, насколько все это иронично, - его глаза встречаются с моими, и в них пылает огонь.
– Ты даже не имеешь гребаного представления.

Я не могу сдержаться, чтобы промолчать.

– Дрю. Я не хочу ранить твои чувства.

– Сказала девушка, у которой вообще нет никаких чувств.

Я быстро моргаю, желая присесть на корточки и свернуться в позу эмбриона. Я даже не знаю, что сказать. Я знала, что все это закончится рано или поздно. Я не думала, что могу стать его. Даже когда думаю о словах, знаю, что делаю огромную ошибку. Я чертовски облажалась. Беспомощно, я тянусь к нему. Мои пальцы касаются его предплечья. Он вздрагивает, словно я порезала его.

Его руки отлетает в сторону, и Дрю делает огромный шаг назад.

– Нет!
– он сжимает в кулак волосы на затылке, словно хочет их вырвать.
– Я пытался дать тебе пространство, дать тебе время. Я думал, ты просто испугалась, стесня... блядь, я не знаю, что это такое.

Боже, он знает меня так хорошо, я хочу плакать, но он еще не закончил свою речь.

– Но я охуенно себя обманул. Ты просто не хочешь меня так, как я хочу тебя.

– Нет, Дрю, это было...

– Тогда скажи мне, что я ошибаюсь, - настаивает он, его голос больше похож на рычание.
– Скажи мне, что вся эта ерунда на тему интрижки не была связана с тем, кем я являюсь.

Мое горло болит так сильно, что слова ощущаются, будто разбитое стекло.

– Я не могу.

Его выражение лица становится безэмоциональным, а взгляд проходит прямо сквозь меня. И мое сердце уходит в пятки. Я сделала это. Я вызвала этот его взгляд, сейчас он смотрит на меня как на незнакомку.

– Знаешь что? Мне это не надо, - он отступает.
– Я не нуждаюсь в этом больше, - даже несмотря на то, что я знаю, что грядет, это все еще ощущается, словно нож в сердце, когда слова все-таки выходят из его уст.
– С меня хватит. Мы закончили.

А затем он уходит.

ВНУТРИ Я МЕРТВА. Мои эмоции заперты так глубоко, что я едва ли способна ощущать хоть что-то, кроме тупого веса своего тела, которое двигается по заданному маршруту. Я словно барахтаюсь в густом, холодном болоте. Даже не знаю, как, в конце концов, я оказалась в кофейне. Вероятно, я пришла сюда. Вероятно, сделала заказ; так как передо мной стоит нетронутое латте и мой ноутбук. Я пишу... что-то. Мое сочинение для зачета, посвященное королеве Елизавете и использованию девственности, как средству политической силы.

Идеально. Я даже не хочу смотреть на написанное. Если там скрыто хоть какое-то отображение моих мыслей, то это должно быть что-то вроде: оставайтесь девственницей. Не меняйте этого. Бегите от мужчин как можно дальше.

Конечно, воздержание от секса не защитило бы меня от Дрю. Он проник мне под кожу до того, как коснулся меня хоть пальцем.

Люди приходят и уходят, и несколько человек бросают на меня взгляды, словно я с ними знакома. Я замечаю это, но меня не волнует сейчас их внимание.

Я собираюсь уходить, когда меня находит Айрис. Ее улыбка слишком ослепительная, когда она хочет приободрить меня.

– Предполагаю, у тебя был дерьмовый денек, - говорит она, садясь напротив.

– О чем ты говоришь?
– мы обе знаем, но я не знаю, откуда это известно ей.

– Люди судачат, что Боец Бэйлор порвал с какой-то рыжей лисой сегодня в кампусе.

Лисой?

– Люди сплетничают об этом дерьме?
– вот и все, что мне удается выпалить. Святое дерьмо. Они сплетничают? Кто, черт возьми, эти люди? У них что, нет собственной жизни?

Айрис смотрит на меня, будто я сошла с ума.

– Конечно, они сплетничают об этом! Это же Дрю Бэйлор, девочка.

– И как, черт побери, ты вообще узнала об этих сплетнях?

Айрис пожимает плечами.

– В Твиттере, забив хэштег #БоецБэйлор. Я подписана вообще-то на этот тег.

Конечно, у него свой собственый хэштег.

– Подписана? Ты издеваешься надо мной?

– Я и еще пара тысяч человек. Я подписалась на него, когда ты замутила с Бэйлором.

Я стону и прижимаю основания ладоней к своим болезненным глазам.