ее сожрали, и избавиться сможем не скоро. Так же и тут — пока все не

переработается, пока эта информация полностью не переварится и не усвоится

нашим сознанием, мы будем бегать от библиотекаря с этой самой книгой. Потом

конечно же, мы ее эээ… Избавимся в общем, но и после этого будем довольно

долго фонить.

— Я тебя не понял, то есть мы не можем выкинуть гангрену из нашего мозга?

— Можем, вместе со знаниями.

— Но ведь они уже у нас!

— Нету их у нас еще. У нас просто книжка с этим текстом, текст надо еще

переписать на бумагу.

— Ничего не понял.

— Да что ты за идиот такой? Возьми страницу и положи на стекло — видишь текст?

Видишь. Теперь сними страницу и посмотри на то же стекло. Что там? А нихрена

там нету. Теперь положи страницу обратно, прижми поплотнее к стеклу и выстави

под солнце и дождь. Бумага рано или поздно растворится, исчезнет, ее не

останется, а текст переползет на стекло.

То есть я конечно же не уверен что любой текст перелезет на стекло с бумаги, но

это что бы до тебя идиота дошло. Сейчас мы просто расставили память Гангрены и

Гарольда по нашим мозговым полочкам. Можем снять что то с полки и почитать,

посмотреть картинки, но потом все ставим обратно и вновь убираем на полку. Это

еще не наше и усваиваться будет долго. Можем хоть сейчас избавиться от инфы но

мы ее потеряем… Вот скажи какой серийный номер ментального маркера

Гангрены?

— Эээ… Не знаю.

— А должен знать. Мы читали это в мозгах бойца, буквально пол часа назад.

Забыл. А назови CAS — номер хрома.

— 7440-47-3! Ого. Откуда я это знаю!

— Ты не знаешь, а вот Гангрена знает. Выкинем его остатки из нашей головы,

забудем уже через несколько минут. Единственный выход — переписать все что он

знает на бумагу, ну или в заметки твоего интерфейса, и тогда уже удалять, но тут

столько тонкостей и нюансов, что нам разбираться десятилетия, мы нифига не

поймем, так что лучше рискнуть, да оставить его растворяться в наших мозгах

помаленьку. Хрен с ним с маркером, пусть попробуют сперва нас найти.

— Может объясним роге что не получается с его ножами да улетим отсюда? Потом

вернемся?

— Нельзя. Нам так или иначе придется пробиваться в замок, а я не думаю, что

потом охрану снимут. Только охранники прокачаются, так что рвем напролом, пока

мы сильнее их.

— Я что то не заметил что бы мы были намного сильнее, едва справились, хотя и

они едва дотягивают до трехсотого.

— Ну а как ты хотел. Это же демоны, точнее полудемоны, что только хуже. Да они

слабее чистокровных демонов, это вообще страшные твари, но зато на этих

полукровок не действует мой контроль.

— Хреново. А то я начал думать почему админы выбрали расу демонов, коль уж

знали о твоем существовании и понимали, что ты можешь взять их под контроль…

А они полукровки оказывается.

— Хитрые твари, но ничего, как ни будь справимся.

— Джаф. А что ты вообще знаешь о мире? Не из моей памяти а из своего

прошлого?

— Я понял что ты имеешь ввиду, и да, сейчас я понимаю что на самом деле меня и

не существовало то вовсе… И это страшно.

Понимать что вся твоя жизнь была лишь текстом в блокноте сценариста, который

сказал, что вот мол был когда то некий Джаф… Понимание что ничего не было,

миру меньше десяти лет, и вся многовековая история, и столетия моей жизни — все

это фикция, заставляет задуматься о многом. Но зато я хотя бы знаю ответ на

главный вопрос — кто создал этот мир, откуда мы здесь взялись, в чем смысл жизни

и есть ли бог.

— Да? И как тебе это знание? Легче с ним живется или нет?

— Не уверен, но я рад что знаю. А ты никогда не задумывался о том что ваш мир

возможно такой же виртуальный как и наш? Приходили когда то боги — игроки, играли

в свои какие? то игры, вами, смертными, и уходили. Знаешь, у Гарольда есть очень

интересная теория на эту тему.

— Нет, я не думаю что наш мир тоже виртуальный. Обычная реальность, в которой

люди живут и умирают. А вот местные неписи воскресают.

— Неужели ты веришь в эту чушь об эволюции из обезьян? Посуди сам, слишком