Что же так ноет, что же так ноет

сердце моё, утомлённое зноем!

* * *

На ней простая блузка в клетку.

Идёт, покусывает ветку.

Горчит, должно быть, на губах.

Июнь черёмухой пропах.

Он сыплет лёгким белым цветом

на плечи женщине, на грудь.

Она совсем легко одета,

идёт, поёживаясь чуть;

то с горки тропкою сбегает,

то затеряется в листве.

Коса тяжёлая, тугая

лежит венком на голове.

Мы встретились, в глаза взглянули

в такой тиши, наедине, —

и в жизни вдруг не потому ли

чего-то жалко стало мне.

Чего? И сам я не отвечу.

Не то ль, что голова бела,

не то ль, что женщина при встрече

глаза спокойно отвела.

Не потому ль слова об этом

как терпкий привкус на губах?

Под северным холодным небом

июнь черёмухой пропах.

* * *

Пускай умру, пускай летят года,

пускай я прахом стану навсегда.

Полями девушка пойдёт босая.

Я встрепенусь, превозмогая тлен, горячей пылью ног её касаясь,

ромашкою пропахших до колен.

* * *

Своей любви перебирая даты,

я не могу представить одного,

что ты чужою мне была когда-то

и о тебе не знал я ничего.

Какие бы ни миновали сроки

и сколько б я ни исходил земли,

мне вновь и вновь благословлять дороги, что нас с тобою к встрече привели.

* * *

Пусть пристально глядят мужчины

и судят, как хотят, — пускай,

ты не считай своих морщинок

и лет себе не убавляй.

Бывают женщины — похожи

на чуть, привядщие цветы.

Ещё милее мне, дороже,

ещё желанней стала ты,

* * *

Как хочешь это назови.

Друг другу стали мы дороже,

заботливей, нежней в любви,

но почему я так тревожен?

Стал придавать значенье снам,

порой задумаюсь, мрачнея...

Уж, видно, чем любовь сильнее,

тем за неё страшнее нам.

* * *

Опять тревожно, больно сердцу стало, и я не знаю, чем помочь ему.

Опять старуха-ревность нашептала

чёрт знает что рассудку моему:

чтоб я ни поцелуям, ни слезам,

ни гневным оправданиям не верил, ходил бы по твоим следам —

и на её аршин всё мерил.

У ревности душа темна.

Опасная советчица она.

* * *

Ты со мной, и каждый миг мне дорог.

Может, впереди у нас года,

но придёт разлука, за которой

не бывает встречи никогда.

Только звёзды в чей-то час свиданья

будут так же лить свой тихий свет.

Где тогда в холодном мирозданье, милый друг, я отыщу твой след?

* * *

Любовью дорожить умейте,

с годами дорожить вдвойне.

Любовь не вздохи на скамейке

и не прогулки при луне.

Всё будет: слякоть и пороша.

Ведь вместе надо жизнь прожить.

Любовь с хорошей песней схожа,

а песню не легко сложить.

* * *

Ты порой целуешь ту, порою — эту

в папиросном голубом дыму.

Может быть, в упрёках толку нету, да читать мораль и не к лицу поэту, только страшно стариться тому,

кто любовь, как мелкую монету,

раздавал, не зная сам кому.

Голос

Порой мне кажется:

тихи

в наш громкий век

мои стихи.

Но были б громче —

вдвое, втрое —

перекричишь ли

грохот строек?

Пускай иным не угодишь,

во мне уверенность всё та же:

кричать не надо.

Если даже

ты с целым миром говоришь.

* * *

Берут мальчишки и девчонки в руки

мои стихи, и прям их разговор.

Но в мир придут и дети их и внуки...

Вот перед теми будет каково?

Пытливый век науками торопит,

велит искать созвучную строку,

а я задачки не решу на дроби.

Что кибернетикам сказать могу?