Вслед же за этими размышлениями дал знать о себе Матвей Богомолов. Мимолетной искоркой мелькнувшего в голове воспоминания. Что Алиса… нет, «Алиса» — это еще и название сети магазинчиков модной одежды. Причем один из этих магазинчиков находился в этом районе. Совсем недалеко.

— Алиса, значит, — проговорил я, рывком поднимаясь с лавочки, — почему же не хватает? Я, кажется, даже знаю, где тут ее найти.

Учитель-инвалид посмотрел на меня недоуменным взглядом. Идти куда-то, да еще незнамо зачем, лично ему, отражению, хотелось меньше всего. Так он бы и продолжал сидеть, опираясь обеими руками на поставленную перед собой трость. Однако уже в следующее мгновение верх в этой диаде снова взял Вилланд. Чтобы осторожно и тяжело, но все-таки подняться и последовать за мной. Идти мне пришлось, понятное дело, медленно. Подстраиваясь под возможности спутника.

Далеко, впрочем, ходить не пришлось. Магазинчик «Алиса» находился в соседнем дворе — таком же мрачном и сером. Располагался магазин на первом этаже одного из домов. Не иначе, в переоборудованной для этих целей одной из квартир, но с отдельным входом. Над проемом, ведущим внутрь, висела зазывно-яркая вывеска, особенно заметная в этом царстве серого бетона. Соблазнительных форм блондинка в облегающей кофточке и узкой мини-юбке да плечистый парень в джинсах и легкой, наполовину расстегнутой, клетчатой рубашке смотрели на каждого потенциального покупателя не то оценивающе, не то высокомерно. «Заходи и хотя бы попытайся стать как мы, — казалось, говорили их, застывшие на огромной фотографии, взгляды, — а пока ты всего лишь чмо».

Надпись «открыто», табличка с которой была пришпилена на двери, обнадеживала. Толкнув дверь, а затем пропустив вперед Вилланда, я прошел внутрь.

Собственно, помещением магазин оказался тесным. А каким еще ему быть, если каждый метр арендуемой площади стоит денег? Причем наверняка немаленьких. Зато в данном случае вся доступная площадь использовалась с толком. Предметы одежды висели повсюду, куда бы я только ни устремлял взгляд. Вдоль стен — да еще и в несколько ярусов, чуть ли не до потолка. И на специальных вешалках, расставленных где только можно.

Лишь небольшая часть магазинчика была свободна от вешалок и одежек. У одной из стен располагалась пара примерочных, тесных как лифтовые кабинки в некоторых домах, комфортности далеко не повышенной. Еще неподалеку от примерочных был оборудован закуток с кассовым аппаратом.

В этом-то закутке обнаружилась единственная продавщица. Девушка… нет, молодая женщина… точнее, не слишком молодая, зато явно следящая за собой. Сидела она, кстати, не на кассе — не иначе, уже успела потерять надежду на новых клиентов. Нет, внимание продавщицы сосредоточилось на небольшом ноутбуке, стоявшем на столике рядом.

Склонившись к экрану, женщина что-то печатала на клавиатуре, шустро так перебирая пальцами. Что могло ее занимать? Общение с кем-то из друзей, а может с хахалем, по какой-нибудь социальной сети? А может, литературный талант проснулся — почему нет?

Впрочем, рабочая дисциплина продавщице чужда отнюдь не была. Увидев двух мужчин, переступивших порог магазина, она стремительным, но изящным, без суеты, движением опустила крышку ноутбука. А затем поднялась на ноги, на миг явив нам дежурную профессиональную улыбку.

А уже в следующее мгновение продавщица изменилась в лице. Потому что не только я, уже устав удивляться, признал это лицо знакомым. Женщина у кассы тоже узнала нас… по крайней мере, одного из вошедших. Признав в оном человека, который некогда спас ей жизнь. Да, в другой жизни, что, наверное, было для нее как подзабытый сон. Но ведь иногда сны не забываются полностью. И внезапно могут даже воскресать в памяти.

Тем более, выдался тот сон до того ярким, что вся повседневная жизнь продавщицы казалась на этом фоне серой и жалкой. Вроде бездарного дешевого фильма, претендующего на интеллектуальность.

Выскочив из-за столика, миновав кассовый аппарат, продавщица ринулась к нам… нет, к моему спутнику. И обвила его шею руками, чуть ли не повисая на ней.

— Вилланд! — всхлипнув, только и смогла сказать она, — да такого же быть не может…

— Судьба, — развел руками охотник-тергонец в теле учителя-калеки, — похоже, Эдна, опять мы с тобой Игорю понадобились.

А затем учитель-калека напомнил о себе внезапно оробевшим голосом:

— Пожалуйста, поосторожней. Не то из-за тебя… вас… я могу упасть.

Местом для то ли консилиума, то ли мозгового штурма мы выбрали кухню в квартире Матвея Богомолова. Вариант, может быть, и не самый лучший, но и не наихудший тоже. Не в подъезде же нам совещаться, как и не возле него. Конечно, можно было посидеть в кафе, но и там могли найтись посторонние уши. Тогда как в квартире кроме жены Светы, да сына-первоклашки подслушивать, по большому счету, было некому.

Кстати о самой супруге Матвея. Она действительно оказалась блондинкой, но выглядела не столь молодо и привлекательно, как на фотографии в мобильном телефоне. И гостей моих встретила без восторга. Шутка ли — муженек, если верить ее собственным словам, удрал куда-то среди ночи. А теперь вот заявился на порог в компании с какой-то бабой да калекой. Точнее, главное, что с бабой. С калекой-то как раз можно и примириться.