– Я животное, – меланхолично произнес Евгений. – И все мужчины – тоже животные. Когда мы чувствуем запах смерти, мы начинаем размножаться. Я, возможно, сам того не осознавая, пытался завести нового ребенка. Нет, никакого ребенка на стороне у меня нет, конечно, но… Я тогда словно пытался победить саму смерть.

– А… а Ира узнала, что ты ей изменял?

– Нет, разумеется. Если бы узнала, то мы сейчас не были бы вместе. Она очень решительный человек. Целеустремленный. Я думаю, она не умеет прощать.

– Тогда ты здорово рискуешь, – усмехнулась Лиля. – Думаешь, она о нас не узнает?

– Нет.

– А если я ей скажу?

– Ты не скажешь. Ты сама боишься потерять мужа.

Лиля помолчала, потом произнесла задумчиво:

– Это правда… Лучше бы я никогда тебя не встречала. Я ведь никогда не изменяла своему мужу. И не собиралась. Но вот встретила тебя – и сама себя не понимаю. Что произошло, почему? Я не хотела.

– «Не виноватая я, он сам пришел…» Давай не будем заниматься самокопанием, прикидывать, если бы да кабы… Это все лишнее, ненужное.

– А… а что тогда происходит? – растерянно спросила Лиля.

– Ничего не происходит. Обычный секс.

– Нет, я не про то. А зачем нам это нужно?

– Какая разница! Ты умная девушка, не усложняй.

Лиля улыбнулась. Отпила из стакана, призналась:

– Люблю общепитовский компот из сухофруктов… Напоминает детство. Детский сад, в который меня водили родители.

Она вдруг заговорила о своем детстве, о родителях, которых, как понял Евгений, уже не было в живых. Она мило болтала, а он не слушал, просто смотрел, как шевелятся Лилины губы. А еще она то и дело поправляла волосы. У нее были светлые, довольно длинные густые волосы.

– Ты настоящая блондинка, Лиля? – вдруг спросил Евгений.

– Что? А, да. Глаза-то у меня серые, серо-голубые, видишь? Нет, я, конечно, подкрашиваю волосы, потому что мне свой тон не нравится, он в желтизну… Мама говорила – русый, но это не русый, а желтый, поэтому я все равно крашусь… Блин, и зачем я тебе все это рассказываю! – пожала она плечами.

Пообедав, они вернулись в номер, сели за работу. Правда, проработали недолго и там же, у стола, сцепились в объятиях… После того вновь углубились в сценарий.

Ближе к вечеру их опять потянуло друг к другу.

Ужин. Соитие. Сценарий. Соитие. Сон. Соитие…

Это было какое-то безумие. И чем слаще и чаще происходили их соития, тем успешнее и быстрее продвигалась работа.

Иногда Лиля отвлекалась, отвечая на звонки мужа.

Один раз это случилось в тот самый, «горячий», момент. Лиля буквально затряслась, оттолкнула от себя Евгения с выражением нетерпеливой злости, досады на лице. Причем злости на него. Не на мужа, вздумавшего позвонить в столь неподходящее время. «Пошел отсюда!» – читалось в ее взгляде.

Это было обидно. Очень обидно.

Пока Лиля говорила по телефону, закрывшись в ванной, Евгений оделся, вышел из номера.

…Сложив руки на груди, он стоял на улице под навесом, у входа в корпус. Лил дождь. Холодный, бесконечный осенний дождь. Небо низкое, темно-серое, без единого просвета, нависало над деревьями, и ели верхушками буквально утыкались в дождевые тучи.

А чего он, собственно, обижается? Сам сказал Лиле, что у них просто секс, и ничего больше. Скоро они допишут сценарий, уедут отсюда и, наверное, больше не встретятся – если только Чащин не заставит их переписывать сценарий, а такое часто бывает.

Словом, Лиля вернется к своей семье, к мужу. К тому самому, с которым рвалась поговорить сейчас. И он, ее муж (как зовут? Сергей, кажется), будет обнимать Лилю и делать все то же самое, что делал с ней Евгений…

А он – вернется к Ире, самой прекрасной женщине на земле. Чудесной и совершенной. И черт с ней, с этой стервой Лилей… Пропади она пропадом.

Сзади открылась входная дверь, спину Евгения обдало теплом.

Потом чьи-то руки легли ему на плечи. Ну какие «чьи-то», Лилины, конечно.

И тут произошло нечто странное. Он дико злился на нее, ненавидел. Он собирался оттолкнуть Лилю, он не хотел с ней говорить. Но вместо этого повернулся, что было сил сжал ее в объятиях. Поцеловал в мягкую, пахнущую клубничным сиропом щеку (духи у нее ужасно пошлые, сладкие, ко всему прочему), едва не застонал – от какого-то неизвестного ему доселе острого, неприятного, тоскливого чувства.

– Прости… – прошептала она.

– Я его убью…

– Кого ты убьешь, дурачок?

– Твоего мужа.