О любви можно писать по-разному. Можно смаковать подробности натуралистических любовных сцен, можно вставать на котурны и высоким стилем излагать переживания героев… А можно осмысливать через любовь саму жизнь, ее смысл и ее правду… Татьяна Копыленко наделена таким даром – осмысливать жизнь. И это делает ее прозу по-настоящему интересной для самых разных людей.
Татьяна Копыленко родилась в Севастополе в 1966 году. Отец – выдающийся драматический баритон, в прошлом – ведущий солист Ансамбля песни и пляски Краснознаменного Черноморского флота, заслуженный работник культуры Украины, лауреат Премии искусств ГДР, почетный гражданин города Феодосия Тимофей Копыленко. Мама – инженер-конструктор Лидия Копыленко.
В авторском багаже Татьяны Копыленко несколько романов. Она не считает себя «писательницей», Татьяна считает, что «просто сочиняет истории и поэтому может считаться сочинительницей». Тем не менее, во время сочинения своих историй серьезно готовится, изучает сопутствующий материал.
О себе и своих героях она говорит так: «…Я родилась на солнечном берегу самого синего в мире Черного моря, выросла среди сказочной природы и древних легенд Крыма, под волшебные звуки Моцарта, Верди, Рахманинова… И, несмотря на то что судьба привела меня с теплого юга на морозный север, горячее южное солнце продолжает меня согревать, а плеск морских волн снится мне по ночам… В жизни я руководствуюсь чувствами и интуицией, а в людях больше всего ценю благородство, верность и способность любить… Таковы и герои моих книг: любовь и самопожертвование – вот их жизненный выбор… такова судьба… таково счастье…».
От автора
Моим родителям – Тимофею и Лидии Копыленко
Ты никогда не можешь предугадать, как сложится твоя жизнь и кого ты повстречаешь на жизненном пути.
В юности кажется, что этот путь будет бесконечным и обязательно счастливым.
Но проходят годы, и вдруг, неожиданно для себя, ты обнаруживаешь, что жизнь складывается не так ожидаемо радужно, что люди, которых ты считал друзьями, – предают, а тот, кто, казалось бы, не является для тебя близким человеком, – без лишних разговоров протягивает руку помощи, не преследуя собственной выгоды, не ожидая благодарности в ответ.
Такие люди несут в Мир Любовь.
Во многом именно благодаря таким людям Человечество до сих пор живо.
В этой книге практически все – вымысел. Кроме одной истории.
Уверена, что читатель поймет, какая история действительно произошла в жизни, несмотря на то, что современному человеку именно она может показаться вымыслом – Любовь и Самопожертвование все чаще опускаются все ниже в шкале ценностей нашего общества. Это – не мораль. Это – попытка напомнить.
Я выражаю глубокую благодарность Н. В. за то, что она поделилась со мной историей из жизни: без нее моя книга никогда бы не обрела своего «золотого сечения» и навряд ли была бы когда-нибудь завершена. Благодарю!
Благодарю Интернациональный Союз писателей за подвижническую деятельность и желаю успехов во всех начинаниях.
Девушка
Ты ничего не можешь мне дать.
– …Ты не любишь меня… ты не любишь меня… ты не любишь меня.
Она почти беззвучно шептала эти слова в его спину – каменную и чужую. Голос ей подчинялся с трудом – когда он сказал, что уходит от нее навсегда, словно небо упало ей на голову. Ее оглушило, в ушах зашумело, стало нечем дышать, ноги подкосились, и она опустилась, скорее, упала на песчаный берег. В груди у нее разгорался пожар: ее любовь, ее страсть к этому человеку жгла ее изнутри словно раскаленное солнце, окружающий мир плавился от этого жара, меняя свои очертания, искривляясь и пугая.
Он сидел рядом, повернувшись к ней спиной, еще минуту – или вечность? – назад такой родной и теплой, к которой она так любила прижиматься щекой в минуты усталости. Теперь его спина словно кричала ей в лицо: «Уйди! Ты больше не нужна! Ты чужая! Чужая!! Чужая!!!»
Напрягая остатки сил, продираясь сквозь марево потрясения и боли, она попыталась дотронуться до него так, как любила это делать – прислониться щекой к его плечу.
Он словно почувствовал – и не захотел этого прикосновения, а может быть, ему просто наскучила эта сцена или он посчитал, что все здесь закончил. Он легко поднялся, легко отряхнул песок с синих выцветших джинсов, и легкой походкой, прогулочным шагом, словно танцуя, двинулся вдоль берега, с каждой секундой удаляясь все дальше, дальше, дальше… от нее… из ее жизни. Он исчезал, растворялся, ускользал, как холодный песок утекает сквозь пальцы.
… из ее жизни…
Только и осталась тонкая цепочка его следов на песке…
Она глядела ему вслед – молча, недвижимо, словно в трансе. Его следы медленно, но безжалостно смывали пенные волны, их тихий плеск убаюкивал, гипнотизировал, что-то ей внушал.
Когда он скрылся из вида, она почувствовала, что ее сердце остановилось, а жизнь кончилась. Не опустела, не разбилась, не изменилась. Кончилась. Она умерла.
На мгновение к ней вернулась реальная картинка мира, она увидела, что на песке остался след от его тела, там, где он сидел. Она подползла к этому отпечатку и разровняла песок рукой. Все. Теперь она уже мертва окончательно.
Она медленно поднялась и подошла к кромке воды. Морские волны набегали на ее ноги, сумерки опустились на ее сознание, зрение обратилось извне внутрь ее души, она увидела в ней черную бездну… и ничего больше.
Она сделала шаг, потом еще один, еще и еще. Волны то притягивали, то мягко отталкивали ее. Она медленно, но упорно шла вперед, ей было просто необходимо двигаться – и она двигалась до тех пор, пока волны не обняли ее всю и не сомкнули свои объятия над ее головой…
Девушка глубоко вздохнула и открыла глаза. Прямо в лицо ей смотрел парень. Она его никогда раньше не видела, но ей казалось, что она его знает. Странно, что он смотрел на нее с укором и болью, так, словно она причинила ему глубокое страдание.