— Выкладывайте. Чего томить. Свежие идеи в батальоне такая редкость…

— Давайте махнем в город.

— Конечно давайте, — говорю, — там кабаки, пиво, женщины… Как только я сам не догадался?

— Это само собой, но я в другом смысле.

— Неужели?

— В нашем районе сносятся деревянные бараки. Чего добру пропадать? Давайте поедем, наберем сухих бревен, напилим. Все лучше, чем по сырым лесам шастать. Давайте, товарищ лейтенант.

Я колеблюсь. Идея вроде неплохая. В сезон холодных дождей поленья чадят, дымят и не желают разгораться. В палатках часами не выветривается горький, смердящий запах. Сухие дрова не помешали бы. Это факт. С другой стороны, был приказ комполка: «в городе не ошиваться», «не позорить часть своим диким видом!», «не создавать почвы для ЧП!».

— Товарищ лейтенант, — подошли остальные бойцы. — Махнем в город. За пару часов навалим целый кузов. Успеем забежать домой, сходим в баню, повидаемся с женами…

Насчет жен я сразу же пресек. То есть… согласился.

— Черт с вами. Поехали. Только никому ни слова.

В город подоспели как раз к сносу очередного барака. Бульдозер с небольшого разгона вел лобовую атаку на почерневшую от времени двухэтажку. Она трещала, гудела, но не сдавалась. Бревна, сложенные в лапу, успешно держали углы обороны. Трактор упирался ножом в стену и вставал на дыбы. Барак стоял насмерть. Бульдозерист поменял тактику. Он зацепил бревенчатый угол тросом. Разогнав железный табун лошадей, дернул за нижний венец. Потом еще раз… Первыми капитулировали оконные рамы. Они вылетели под звон битого стекла. Дымоход попытался контратаковать Т-100 сверху закопченными треснутыми кирпичами. Но безуспешно. Дом рухнул. Душа жилища вместе с облаками пыли взметнулась к небу. С чердака полетели старые газеты, письма, фотографии. У моих сапог приземлилась бледно- желтая вырезка с актуальными призывами развернуть стахановское движение на лесозаготовках.

Бульдозерист специально для нас вытолкал на обочину сухие бревна. Мы быстро напилили полный кузов. Веснушки опилок, разлетевшись, придали снегу озорной вид.

В тот день отпускать я никого не стал. Наспех перекусив, заготовили впрок еще добрую гору поленьев, чтобы больше свободного времени осталось на завтра. Вернулись в расположение батальона засветло, натопили печи без дыма и смрада. Красота.

Утром следующего дня, на построении, комбат Ширяев объявил благодарность мне и всему нашему подразделению.

Не обошлось без темы связи с КПП. Матерился комбат. Оправдывался лейтенант Рассказов. Рядовые Аловов, Иванов и Хайрулин, как обещано, были избиты старшиной Гиоргадзе. Короче, в жизни батальона ничего не менялось.

После развода я завалился на койку с журналом «Юность». Читал нежную повесть Юрия Михасенко «Милый Эп». Это хоть как-то отвлекало от идиотизма армейской жизни. Но комбат велел срочно явиться в штабную палатку. Бегу.

— Лейтенант Богачев по вашему приказанию…

Майор остановил небрежным жестом. Еще раз поблагодарил за сухие дрова. Затем вкрадчиво попросил доложить, где мы их раздобыли. На этот счет у меня было несколько правдоподобных версий. Но тут позвонили из штаба.

— Товарищ майор, командир полка вас требуют, — сказал дежурный.

Комбат Ширяев неохотно взял протянутую трубку.

— Как дела, майор? — не здороваясь спросил полковник Клячин.

— Порядок, товарищ полковник.

— Установили связь с КПП?

— Так точно, — твердо, без заминки, доложил майор. — Сделали.

— Молодцы, — похвалил Клячин.

— Работаем, — скромно ответил майор.

— Сейчас проверим, как вы работаете, — в голосе комполка послышалась скрытая угроза. — А ну-ка, соедини меня с дежурным по КПП, — применил военную хитрость полковник.

— Минуточку, соединяю, — невозмутимо сказал комбат. Он протянул мне трубку, отвечая на командирскую хитрость офицерской смекалкой:

— Ты дежурный по КПП, понял? — сказал он шепотом, прикрыв рукой микрофон. — Ответь товарищу полковнику.

Я замахал руками:

— Что отвечать?

— Откуда я знаю. Скажи, мол, порядок.

— Дежурный по КПП лейтенант Богачев слушает, — бодро докладываю в трубку.

— Это полковник Клячин.

— Слушаю, товарищ полковник!

— Не ты ли тот Богачев, который журналист?

— Так точно, я, товарищ полковник.

— Почему на КПП?

— Где же мне быть?

— На дровах…

— Я везде успеваю, товарищ полковник. — Майор одобрительно закивал. — Вот закончу дежурство — и в лес, товарищ полковник.

Майор показал большой палец:

— Молодец, лейтенант.

— А скажи, Богачев, рядом с КПП машины на стоянке есть?

— Есть авто на стоянке? — тихо спрашиваю майора. Тот кивает — есть.

— Так точно, имеются, товарищ полковник.

Отвожу трубку в сторону, чтобы было слышно майору.

— А моя «Волга» стоит?

Майор кивнул.

— Так точно, — товарищ полковник, вижу, стоит.

— А если это так, ответь, лейтенант, какой у «Волги» номер?

— Не могу знать, товарищ полковник.

— А ты сходи и глянь.

— У е-мое, — схватился за голову майор, — вот козел старый, поймал.

— Сейчас посмотрю, товарищ полковник.

— Дуй мигом, лейтенант. Жду.

Кладу трубку на стол и накрываю шапкой.

— Что будем делать, товарищ майор? — спрашиваю шепотом. — До КПП километр, не меньше.