Все переглянулись. Взгляды их изменились. Повисла тягостная тишина. Я встал, вылез из БТРа, натянул рубаху на тело, хоть и было жарко.

– Красавица, пойдём, пройдёмся, ноги разомнём.

Докторша была удивлена, но вышла, сходя с брони, опёрлась на мою руку, стала оправляться. Я с улыбкой смотрел на её прихорашивания.

– Отвернись,- попросила она.

Я развернулся и пошёл. Она меня нагнала и пошли рядом. Молча. Я иногда отклонялся от прямого маршрута, срывая скромные по своей красоте летние полевые цветы. Она искоса поглядывала на меня. Её воронёные волосы отливали на солнце. Набрав небольшой букет, я преградил ей путь, встал на одно колено и склонил голову:

– Прости мне мою грубость, слова мои были тебе обидны и тобой не заслуженны. Они были поспешными и сказанными в сердцах, были лживы. Я сожалею, что уязвил тебя.

Она взяла букет, моргнула разом помутневшими глазами, спрятала лицо в букете. Зря. Не пахнут придорожные цветы ничем, кроме запаха пыли. Она вдруг встала на колени передо мной, подняла ладонями моё лицо, чтобы увидеть глаза:

– Я не осерчала на тебя. Даша мне сказала, что ты хотел оттолкнуть меня, чтобы защитить. Ты считаешь, что лучше не сближаться, чтобы не терять?

– Уже нет. Думал.

– Твой тост?

– Да. Если нет дорогих сердцу людей - зачем жить?

– Вставай. Увидят.

Мы поднялись и дальше пошли. Я ей подал свой локоть, она взяла меня под руку.

– А Даша?

– Я её больше не увижу. Даже если буду искать.

– Жаль. Мы подружились.

Странный они народ - бабы. Только что я ей сказал, что мне была не безразлична другая, тем более, она не глухая и не слепая - была там, всё видела и слышала - Даша та ещё крикунья. А они - "подружились"! И где ревность? Соперничество? А обида, что обратил на неё внимание только после того, как не стало возврата к другой? Что это - мудрость, хитрость или глупость? Равнодушие? Расчёт? Блин, что за племя это, бабы, никогда не просекаешь их мотивации!

Ходили, прогуливались, вели непринужденный разговор ни о чём - "о погоде и молодёжной моде". Пока не запылил ЗиС.

– Вести, - выдохнул я.

Двоякое чувство возникло - не хотелось его видеть, не хотелось получать цэу от командования, хотелось, "чтобы лето не кончалось". И в это же время я ждал ЗиСа. Не столько "туда" хотелось, сколько давила невозможность "тут" оставаться. Как ни притворяйся, моё место - там. Потому дальнейшее нахождение вне боя несло негативный окрас. Кроме чувства неопределённости и "зависания вне координат", ещё и слегка погрызывала совесть. Чувство такое же, как у ребёнка отобрал конфету и ешь у него на глазах. Это и есть - Зов Долга?

Когда мы вернулись, кемпинг уже свернули. Нам предписывалось выдвигаться на аэродром, расположенный в полусотне километров, там нас подберут самолёты. На них мы и вылетим в "распоряжение управления кадрами". Если не ошибаюсь - это в Москве. Интересно, её восстанавливают или до Победы отложат? Вот и узнаем.

Небесная гавань.

Аэродром - это слишком громкое название. Выровненная земляная полоса на поле - вот и весь аэродром. Построек - никаких. Несколько палаток и землянок. Стоящие под открытым небом обслуживающие грузовики, бочки в два яруса. И ни одного самолёта. Навес около полевой кухни. Две деревянные каланчи с болтающимися на них полосатыми конусами для определения ветра. ВВП подскока, не более. Да, так оно и оказалось. ВВП использовался как пит-стоп перегоняемым с Дальнего Востока ленд-лизовским бомбардировщикам. На них нам и придётся лететь. Надеюсь, не в бомболюке? Вместо бортстрелков? Ого, с комфортом! Самолёты шли только с перегоняющими их пилотами, места были.

Это всё мне рассказал однорукий летун - комполка. Без руки - он точно отлетался, но его организаторский опыт пригодился. Но, видимо, без неба ему - край. Солнце ещё высоко, а от него уже перегаром несёт.

А самолёты ждут только завтра. Потому нам предложили "чувствовать себя как дома" и пригласили в "столовую" на ужин.

За ужином, под стопочку, рассказал ту самую каноническую байку про корову в бомболюке - "Жить захочешь - не так раскорячишься!", спел не менее канонические - "На честном слове и на одном крыле", "Опустела без тебя Земля" и ещё несколько песен, имеющих отношение к людям-птицам.

Надо ли говорить, что мы стали "свои в доску"? Или как у них, небо-жителей: "в плоскость", "в стабилизатор"? Со склада тут же нам были выданы американские кители и фуражки, вместо "неуставных" гражданских одежд, мне перепала кожаная куртка-пилот. Ленд-лизовская. Максимального размера, чтоб на "доспех" налезла. И ленд-лизовские же солнцезащитные очки. Бомберы были американскими, шли в комплекте с экипировкой, которая, частенько, до фронтовых полков просто не "долетала", оседая в таких вот складах таких вот "аэродромов подскока". Та же история и с НЗ. Мне раздухарившийся комполка предлагал ещё и кольт в новенькой кобуре, но я взял только портупею, а от кольта отказался. ТТ меня вполне устраивал. И с боезапасом попроще. А вот Брасень устроил тут "фондовую биржу" меняя "шило на мыло" - целебную медвежатину на ленд-лизовский импорт. А потом будет кольтами добывать что-либо нужное мне. Потому - пусть. Хотя это и называется тут спекуляцией и осуждается.

Я выпил стопочку для приличия и стал выкручиваться, чтобы и не пить и хозяина стола не обидеть. И в самый разгар застолья пришлось сваливать, летун стал чрезмерно настойчив до: "ты меня уважаешь?". Удостоил осуждающего взгляда Кадета, сливавшего в себя стопку за стопкой, прошёл до стоянки нашего транспорта, взял медвежью шкуру и пошёл к ближайшему пригорку с редкими кустами какими-то на нём.

Расстелил шкуру, завалился на неё, положив голову медведя под свою. И стал любоваться закатом через солнцезащитные очки. Очки, кстати, были очень похожи на те, в которых Сталлоне снимался в фильме "Кобра". Сам фильм я не помнил, но у меня плакат этот год висел в комнате.