Стихи. Том 1. После прополки поле
Читать

Стихи. Том 1. После прополки поле

Стихи и поэзия

:

поэзия

.
Аннотация

Окно в душу открываю, зачем, как чувства просятся наружу. Живу и вместе с с тем играю спектакль, никому не нужный, за исключением себя.

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Домой

Как домой мне, мама, хочется,Вас к груди своей прижать,И увидеть нашу рощицу,Быть свободным мне опять.Я б друзей собрал на вечерВыпить водки иль вина,И отпраздновал бы встречуВ разговорах дотемна.По твоим борщам я, мама,Так соскучился, представь!Ждите скоро телеграмму,Дом мне грезится, как явь.Чемодан стоит в каптерке,В нем альбом и сухпаёк,И парадка там за шторкой,Заготовил всё я впрок.Жду приказ официальный,Не команды «Всем отбой!»,В путь отправиться мне дальний,Чтобы встретиться с тобой.

Мгновенья памяти

Расколото полотно…, и частиДуновеньем порхают небрежно;Так посуда из рук – на счастье,Или в стену комочком снежным.Обессмертить мгновенье словом,Собирая брызги цветные детства,Тем придать им, порядок новый,Душе-страннице приодеться…Вот увидел себя мальчишкой,От мороза румяные щечки.Шапка, шарфик, на вате пальтишко.Я – охотник, солдат и летчик!..Ногу выше, тяните носочки!Раз-два, раз-два, левой, раз!Я шагаю по лужам и кочкам.Я курсант, и дом мой – плац.Ромб в петлице, костюм с лавсаном.И прощальный студенческий бал.Выпускник. Инженер…. Как странно!Новизны впечатлений шквал…Ряд станков. И начальство. И планы.Суета! И нервозность: давай!..Мне опять удивительно странно,Роль чужую как будто играй.И расколота вся картины…Брызнет память струёй огня.Нет для грусти моей причины,Отпустила бы память меня!..

Подражание

Играли в домикеИз веток на поляне.Она – жена,Девчонка восемь лет,А я ей муж – пацан.«Домой явился пьяный,Опять нажрался, гад! —Кричит жена, – чуть свет.Мой руки, покормлю» —Ворчит и накрывает стол.Так взрослым подражая,Готовится игрой своейИсполнить «женский» долг.За пьянку пожурит,А вечером прощает.Вот мама куклу дочку,Завернув в пелёнку,Баюкает малышкуИ песенку поётВсё нежным голоском,И ласковым и тонким.Она в своей игреВоистину живет.Зовет ложиться спатьНа мягкую постель,Целует в щечку,Гладит по головке.В игру так искреннеВплетаетКартины быта канитель,Ведь девочке женеНужна сноровка.И мы, обнявшись,Муж с женой,Нам хорошо,Приятно и тепло.И нет стыда еще,Что значит быть нагой,Что значит в жизниНастоящей зло.

Ревность

Я прошу тебя, если ты сразуСкажешь тут: Я люблю, дорогая!Мне признание такое важно,Буду знать, на уме не другая.Только я. Не молчи, я обижусь.Три словечка всего-то, о боже!Не могу принужденно выжать,В горле ком и колючий как ежик.Не сумел, чепуху предлагая,Мол, жена, провожу до постели,Ты пьяна чересчур, дорогая,Мой язык несуразное мелет.Ночь запомнилась, эти кошмарыБудут сниться укором немым,Кто не ведал ревнивую ярость,Ни на миг не поверил бы им!..Так любить могут женщины!..Так любить и мужчины могли.Ночь из прошлого – наша трещина,Боже правый, любви помоги!..

Не мешая, помогите

Не ворчите, мои дорогие,Что я ночи пишу напролет.Я и нынче отдамся стихии,И не думаю, кто-то прочтет.Не поэт же, но кто его знает,Самородок души извлеку,И на поприще этом стяжая,Сам себя от беды сберегу.Слово к слову потянутся нити,Пусть пока извлекается фальшь.Вы еще хоть чуть-чуть потерпите,Не читайте занудно мораль.Долго шел я, все муки изведав,Издырявился весь в решето…Будет праздник, а может победа,Иль гримасы да цирк шапито.Всё равно! Я склоняю колени,Умоляю, поверьте хоть раз,Что в душе нарождается гений,Ну не гений… пока что сейчас.

Стихи о любви

Быт и бытие; описывать скучно.Откровенность – занятие скверное.Поэту – лирика. Уму – научное.В воображенье то и другое верно.Мужчина, женщина – самец и самка.Фу, как пошло!.. душе – противно.Любовь и страсти. Комедия, драма.Поцелуи. Букеты. Вечер интимный.Вот это лирика, тайно, божественно!А в лоб: Предлагаю жениться. Дурак!Ему – смелость. Ей – женственность…Стихи о любви ведь, а что-то не так.Разнотравье. Прохлада тенистого сада.На скамейке влюблённые. Красота!..Лепет вздорный. Признаний тирада.К сердцам влюбленных открыты врата.Встречи тайные. Расставания долгие.Слёзы – в подушку. Кошмарные сны.Ворчат неустанно родители строгие.Но нет же в любви ни греха, ни вины!..

Сгущенка

По копеечке – сорок восемь,Как раз на банку сгущенки.Мы с братом в ту самую осеньПили молоко струйкой тонкой.По троечку, по десятику у мамы тырил,Да пустые бутылки, копеек по восемь,В «стеклотару» сдал штуки четыре,Всё подсчитал – ровно сорок восемь!Пьем, блаженствуем, праздник что надо!И к чему бы это, а ссора случилась:Ты пьешь дольше!.. Нет – ты!.. И радостьКак вода молоком замутилась…Вечером мама с работы приходит,Я во двор, как нашкодивший кот…Не ругаясь, сказала: Не надо, Володя,Брать без спроса, не кради наперед…

Первые стихи

В авоське учебники переплелись,Углами в ячейках топорщатся…От волнения губы до боли бы сгрызть,Как похвалы и поддержки хочется!..Со стихами робко тетрадь подаю,Мол, скажите, пожалуйста, слово учителя…Душа и сердце в восторге поют,Окрылите надеждой поэта-любителя!«Завтра я жду тебя вечером, можешь?..»Небрежно тетрадку бросает на стол,Там, где другие стопками… Боже!..Влепит мне двойку, с ошибками, мол.Так и случилось: «Прочла я страницу,А дальше читать не хватило мне сил.Так откровенно писать не годится…Ты русский язык очень плохо учил».Спасибо! – и стыд опаляет мне щеки,Тетрадку я рву на клочки беспощадно.Помнится год переломный далекийВсю жизнь, но учителю я благодарный.
в официальном магазине Литрес

Без серии

Лиричные недуги
Стихи. Том 1. После прополки поле
Трагикомедия двух