Неболочь
Читать

Неболочь

Стихи и поэзия

:

поэзия

.
Аннотация

Сергей Пахомов – поэт брутальный. Землепроходец, искатель приключений и ярма на шею. В его стихах соединяется трудносовместимое: мифология и будничная действительность, образы мировой культуры и реалии российской глубинки. Пахомов живёт на речке Мерёжа, где рыбу прежде мешками черпали, мерёжами. И поныне небезрыбно это место. И стихов дается «мешками», и в каждой строчке – энергия, рвущаяся вовне. Книга из серии проекта «Том писателей» (Вологодское отделение Союза российских писателей).

Редактор Ната Сучкова

Корректор Нина Писарчик

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

У костра

Если снег – это память о лете,Золотой листопад – обо мне…Почему бесшабашные детиНе играют «в чижа» в темноте?Почему не целуемся тайно,Отчего так неявно дрожим?Если смерть на земле не случайна,То случайна ли смертная жизнь?Спросим Бога. В пространном ответе —Шифровальные стоны огня…Подрастают деревья, как дети,У костра уходящего дня.

Натюрморт

Как черви, белень бересты,Лист, яблоки апорт,Дырявит пасмурность холсты —Осенний натюрморт.Октябрь напишет некрологКороткий колоску,Младенец ластится к соскуИ млечный лижет сок.Ночная падалица звёзд…Варгань, поэт, компот.Срывай одежды, как джек-пот,Как глотку певчий дрозд —С души, разденься догола,Стань немощен и наг,Развейся, как победный флаг,Библейская зола…Так, в зазеркалье луж смотря,Как смотрит в небо крот,Я вижу тучу, пескаря,Весь мир – наоборот.Смерть, словно нищенка, стучитКостяшками в забор…Звук – невозможен, нарочит,Как яркий свет в упор.

Вокзал

Пернатых вокзалов длинны журавли,Азалии в залах давно отцвели,Как сор на перроне, печален отъезд,Ворона в короне, где шпалы-диез.За взятие клади – медаль на грудиНосильщика-дяди, ему не кладиВ рот пальца… Не пялься: нехитрый багаж,И ветер на пяльцах, свивающий раж.Вокзал, как парник, где живут огурцыШершавых вагонов, вокзал, как Нарцисс.Вокзал – это Гудвин, заметный для глаз,Чей носик припудрен от слёз напоказ.Обросшие розами, словно в саду,Встречают Ромео Джульетт-какаду.Новеллою Грина, алее тоски,Летит балерина, не видя ни зги.Не россыпь гороха – отара цыганОпутала лоха в лохнесский туман.Вокзал – недоумок, Ходжа Насреддин.Таджик возле сумок халвой наследил.Картинка сменилась, как сценка в кино,Соринкою в глаз угодило бревно.Слова-мурава: «Не печалься, родной,Я буду скучать по тебе… за тобой…».

Нараяме

Листопад – это вини винями.В ноябре лист обуглен и чахл.Восхожденье души к Нараяме…Нобре я дочитал при свечах.Так, прокашлявшись, в старом каминеРазгорелись сырые дрова,Птицы-звёзды, клюющие иней,Угвоздились в промоине рва.Я заметил, что время проточно,Как ручей, как дымок из трубы…Одинокость строгает поточноСмоляные минуты-гробы.Восхожденье души к Нараяме…Этот путь беспощаден и долг,Так оскален в охотничьей ямеОдинокий, затравленный волк.

Бабочка

Шептанье бабочек, смятенье… и сплетня тучного слепняПреобразились в рассужденье на тему солнечного дня.Услышишь исподволь: Ван Клиберн… Посмотришь искоса: Дали.Как укрупнившийся калибр, вокруг трассируют шмели.Очарователен, и долог, и в перспективе обозримЛуг-увалень (поправлюсь: олух) – горланит, как заправский Рим.Как горяча ладонь арены! Жук-гладиатор, львиный зев.Я сдул обоих… «Меньше пены!» – орал, от жажды окосев,Обняв, как мать, пивную бочку, Иваныч (слесарь из депо).Его податливую дочку я попросил заехать – поДелу… Знаете, какому? Из сердца вон, и с глаз долой!Любовь, набившая оскому, приятней, чем сухопостой.Вернёмся к бабочкам, букашкам, к одномоторной стрекозе…Говорят, я родился в рубашке, но умру без рубашки, как все.

Княженика

Так в глубине реки (сравню: балкон фасада)Парил, угрём у дна… приютный островок,Таинственный, как свет ненайденного клада,Как уголёк звезды, взлетевшей из-под ног.Столь редкая, как дар, цвела там княженика,Багровая, как смерть, и пьяная на вкус —Наешься и глядишь: прозрачная туникаСтруящейся воды обласкивает куст.Находчивый Гвидон (назойливая муха)Гудел по-над рекой, где вырос барбарис…На отмели мальки резвились, что есть духа,Ракушки на песке изображали рис.Затейливый рассказ об островке кисейном.Над омутом скрипит наклонная сосна…Гвоздика и дурман над берегом кисельным,А чайка в небесах – платочком из окна.

Облака

Нине Писарчик

Ватрушка облака… Края чуть подгорели – сочен творог.У печки бабушка моя. Свет солнца солоден и долог.Я тесто ел. Я брал его, я думал: бабушка не видит.Подкрадываясь босиком, включал погромче телевизор.Но, повзрослев, сообразил, что теста бабушка месилаНамного больше: я любил его – она меня любила…С тех давних пор не подхожу ни к вымученному, ни к мучному.Лишь в небо пристально гляжу и вижу небо по-иному:Плывут ватрушки-облака, опекиши, накрёпки, шаньги…Пусть будет пухом и легка… как рюмка водки после баньки.

Геркуланум

Постучав погремушкой колодца, я принёс леденящей водыВ дом. Закат, как бушлат краснофлотца – нараспашку, утёсы круты.Распускались, гортанно-картонны, над шипящими буквами волн —Лепестками – печальные стоны (крики чаек), сжимаясь в бутонШторма. Молний набухшие вены, чёрной тучи края опалив,Рвались в клочья… Тяжёлая пена, словно пемза, скрывала залив.Геркуланум подводного мира был беспечен. У самого днаКрабы тупо копали могилы, янтарём каменела соснаУтонувшего брига (не жалко) … На ковре ламинарий, дрожа,Любопытствуя, пела русалка… Или Плиния Гая душа?
в официальном магазине Литрес

Без серии

Йога: бессмертие и свобода
Неболочь
Седобород
Рюммери
Нескучные рассказы из нашего городка