Есть на деревне нашей люди —не всё так плохо, как в Бермуде.И приглядеться – современны.Ну, вот, начать хоть с деды Гены.Есть на деревне деда Гена —хранитель полипропиленадля городских шайтан-торговцев.Сарай большой. Там были овцы.Есть на деревне баба Рита —у ней такой же склад «Бонд-стрита».Спасибо-о-о – кольца бабе Рите.Берите, милые, курите!Есть на деревне Ян, салага —ничей пацан. Помойка, яга.Живёт в кладбищенской халупес картонной дверью «Чина Супер».Есть на деревне парень Лёша.Он зарабатывает лёжа —фрилансер Лёха, копирайтер,всё копит ноутом на «Вальтер».Есть на деревне парень Вася.Он зарабатывает – квася,как зазывала-дегустатор,всё сорит печенью для стада.Для проезжающего стада,когда к траве и пойла надо.Есть на деревне девка Света.Она всегда полураздета,а ведь была за олигархом.С пинка вернулась. Тридцать с гаком.Есть на деревне девка Рая.Она – одна из «Пусси Райот».Но это… тихо, это тайна.Сменю базар на три комбайна.Есть на деревне три комбайна.Они работали нормально.Но как-то к ферме приржавелив конце деревни Крушевели.Есть в Крушевелях наших люди!И шаг назад по стёклам труден —пьяна деревня, босонога.Назад! Толкнём ее немного…
Неидентичные повторы
Фабричных судеб в нашей жизни не найти.Судьба, она – произведение такое:вполне обычный – только Божий – креатив,но иногда под настроение плохое…А иногда, что называется, «попрёт»,тогда судьба – не откликается на клички,тогда сама она командует: «Вперёд!»,изобретая, по нужде, кривые спички.А иногда, под настроение – прямит,и не в карман их сыпет – в ровный коробочек.Но чаще – ленится и, выпимши, дымит,то – как мажор, то – как усталый дальнобойщик.Нередко ленится, напьется – и дымит,то – как движок, то – как евоный разработчег.Но не ищи размерных судеб – не найти…
Ейпоха
Не хотят порядка люди —только в книгах и в кино,а на деле, на фаст-фуде —курят трупку, пьют вивно,изгаляются, как могут,с похмела шнуруя дзен,отрывают буквы Богу,отрываясь в КВН…Я – ничем не отличаюсь,в ухе песня «Пил-курил».Изгалялся… Ильичаюсь…Халтаксанию открыл…Загордился – меньше дымастал на звёзды напускать,потекло вивнище мимо,руки сами строят гать…Но в крови – цветастый фьюжн,до порядка далеко.А эпохе космос нужен —от Бориса до Сивко.А эпохе… Да, ейпохе…
Матвей
У Матвея – халитоз,и почти наружу задница.У Матвея – передозбыл, не далее, как в пятницу.Хоть и минуло с тех портихих пятниц – многосотенно —все равно, ему позор.Социальная блевотина.У Матвея дома нет,нет и худенького коника.Даже тоненьких монету него – на банку тоника.Или – пару фуфырейиз аптеки на Субботина.Их и выбрал бы Матвей.Социальная блевотина.Но вчера я наблюдал:он с дворнягою кусочничал,и дворняге – больше дал,со словами: мне не хочется.А спустя какой-то часвидел я администратора,у которой вместо глаздва красивых пеленгатора.У которой конь и дом,в доме окна на гарантии,в сердце гайка под винтом,в карте – Рашка, до Голландии.Я тот дом труба не брал.Я купил документацию,и Матвею все отдал.И блевал. В администрацию.Некто скажет: не свисти,ничего ты не отписывал,не хотел бича спасти,и лисе оставил лисово.Объяснить я не смогу,не кончается на лектора.Я нутро поднапрягуи ответом выдам нектово…У Матвея старый дом,в доме окна еле держатся,сердце ходит ходуномпосле скорого до Керженца.
Плед
Обожаю этот плед,этот плед подарен мамой.Был я всюду им согрет —в неизвестности туманнойи в решимости моей —деревенской, злой, холодной,наподобие санейна дороге непогодной.Из нахмуренной Москвыунесла меня лошадкав край небесной синевы,где дышать так сладко-сладко…Согревал меня мой плед,и подруг моих… Немногих.Вот уже немало летсторонюсь я скороногих.Иногда от новостей,от каналов, к нам прорытых —промерзаю до костей,до пустой строки на выдох.От избыточной зимымой народ и Божьим летом —жгет желудки и умы.Мне везет – спасаюсь пледом.Из ворсинок соткан сон:в темно-синем небе звезды.Сплю и чувствую: спасен,отогреты, млеют кости…Обожаю этот плед,этот плед – подарок мамыс пожеланием побед.Мам! А я – не самый-самый,но умелый малый – да.Ох, икнулось даже. Люди…Ничего, мам, ерунда!Сердца сын твой не застудит.
Музориночка
Загоните под плинтусмусориночку веником,и в открытые Виндоуспошепчитесь о том,что немытые окна —это дело хозяйское,свежий воздух – не догма,если свой – управдом.Но в подплинтусном царствемусориночки встретятся,объяснятся, обнимутсяи потомство дадут…Вы пока не волнуйтесь о(п) у (т) ях Сани Спектора —я ему не накапаю,как и что здесь метут.
Не лепра
Я наблюдаю за их расстановкой:левые мысли, правые мысли…Вот и душа со спортивной сноровкой.Спишь на Ленкфильме и ждешь Кейт Уинслет.Это предательски верное войско:правые мысли, левые мысли.Ну, и душа, фитильками из воска,круглые даты – квадратные числа.В искренне пахнущей краской газете —правые мысли, правые мысли.Лайте, собаки, зеваки, глазейте:враг в зоопарке, с макакой и гризли!Как же всех нас накренили направолевые мысли, левые мысли.Штотеп Ерьбудетъ – потомок Би Сбраво.Пой, Элвис Пресли.Дыши, Джозеф Пристли!
ЗАоблачный горящий
Ловите, укротители природы —барыги, расхитители, уроды,мой пламенный горячий непривет,для крови ледяной – другого нет.Мне снилось, что, объятый серым дымом,пойду я, сам не свой, в краю пустынном,в тени каких-то грязных облаков.Ловите мой заоблачный fuck off!Проснулся я и вышел на дорогу,босой, простой, подобно бандерлогу,а может – небольшому хомячку.С большим акцептом вашему очку.Очку в игре с планеткой неазартной.Очку в игре – без жизни ей назавтра.Очку в игре с дыханием моим.Так схавайте ответ на вашу дрим.Не знаю, сколько лет нам дали майа,и что за кровь такая – голубая,но снайпер-апокалипсис грядет —для тех, кто море слил, а все гребет.Для тех, кто в небо плюнул, будто с выси,для тех, кто разбивает камни-мысли —очку огнеопасен их секрет.Fuck off! И мой горящий непривет!
