Мысль о том, как бы мне поскорей докопаться до истины, медленно поворачивалась в моей голове, оттачивая грани решения. Я походил по комнате, покурил. Взглянул на часы. Вдруг вспомнил, что я пообещал Кристессену. Дав себе под зад хорошего пинка за свой длинный язык (вот нафиг было выпендриваться?) я, с ощущением приговоренного к самоубийству, взял в руки «Blackberry». Покрутил мобильный в ладони и, вздохнув, набрал Магде. Гудок, один, второй, третий. «Магда, милая, хорошая, дорогая, я тебя очень прошу, я тебя заклинаю: только не бери трубку. Потому что потом я всегда смогу сказать, что я не смог до тебя дозвонился и лёг спать, а ты…».

Не помогло.

— Алексей, здравствуй, — весело прощебетала Магда.

— Привет, как дела? — похоронным голосом задал я дежурный вопрос.

— Хорошо. Я жду тебя. Папа сказал, ты приедешь?

«Да, обмен информацией в семье Кристенссенов был поставлен хорошо...»

— Прости, Магда, но никак не получится.

— Почему? — Магда явно была растеряна. Или расстроена. Впрочем, какая разница? Я столько лет напропалую ей лгал и ею же пользовался, что теперь было бы странно начать волноваться из-за её чувств, или вообще, начать их препарировать.

— Я не смогу приехать, Магда, извини. Я неважно себя чувствую. То ли перелёт меня доконал, то ли выступление, то ли поход в ресторан с твоим отцом — но я не могу. Честно.

Магда помедлила.

— Сколько лет я тебя знаю, ты никогда не болел, — заметила она холодно.

— Магда, послушай. Я правда хочу тебя видеть, — с трудом выдавил я, сжимая кулак и постукивая им по подоконнику. — Но я действительно слишком устал. Давай, я приеду завтра?

— Если ты…

— Ты не поверишь, Магда. Я в своём номере. Один. Можешь прямо сейчас перезвонить мне сюда через ресепшен. Можешь вызвать секьюрити, чтобы они пришли сюда и обнюхали весь мой номер. Можешь даже позвонить своему отцу. — Я уже готовился отшвырнуть трубку, когда Магда робко сказала:

— Если ты заболел, может быть, я к тебе приеду?

Но эта ласка уже не вызывала даже элементарной вежливости.

— Нет. Слишком длинная дорога. Я не хочу волноваться из-за тебя. Мы увидимся, как только я приду в себя. Я тебе сам перезвоню. Хорошо?

— Хорошо… Только помни, что я люблю тебя.

— Да, я это помню.

— А ты… ты меня любишь, Алексей?

«Ну давай, соври ей. Или скажи ей правду. Если посмеешь, конечно.»

— Да, Магда, — ушёл от ответа я. Помолчал и добавил: — Спасибо, что ты правильно поняла меня. Спокойной ночи. До завтра.

Я закурил и открыл окно. Присел на журнальный столик. Вспомнил Кристофа и его «безопасников», и то, как они выдернули на свет полуправду обо мне, Юле, Свете, Оле. Вот тут-то в моей голове и возникла одна идея. Взвесив все «за» и «против», я набрал номер одной из своих бывших, из тех немногих, с кем я сумел сохранить нормальные отношения. Её звали Оля Романова. Когда-то давно, много лет назад мы были друг у друга первыми. Мы оба дрались за лучшую жизнь. Но я уехал в Германию, а она осталась в Москве. Сделала неплохой бизнес, а шесть лет назад перебралась на Кипр, где и жила теперь с очередным «гражданским» мужем (если так, конечно, можно называть элементарное сожительство).

— О, Лёш, привет! — обрадовалось Оля. — Сто лет не слышала тебя. Как ты поживаешь?

— Ну, какие мои дела, — засмеялся я. — Бабки, девки, проекты, планы и несбыточные фантазии. Как всегда … У тебя-то как?

Вот что всегда было хорошо в Оле— так это то, что она, при всей своей женственности, умела чисто по-мужски, быстро и конкретно, перейти к самой сути вещей. За пять минут выложила мне очередную байку про свои «подвиги» (новый любовник и новый бизнес, завязанный на турфирмах). Потом прослушала такую же куцую историю от меня, традиционно посетовала на счёт Магды и Кристофа и перешла к главному:

— Лёш, так что ты хотел? Ты же не просто так звонишь мне.

— Оль, скажи, а ты не могла бы дать мне телефон того самого парня, который работал в детективном агентстве… «Альфа», кажется, называется? Ты встречалась с ним лет шесть назад, если я правильно ориентируюсь в датах твоих романов.

Возникла длинная, неприятная и неприязненная пауза.

— Андреев, а он тебе зачем? — сухо спросила Оля.

— Хочу навести справки.

— О ком?

— Об одной знакомой.

— И всё?

— И всё.

— Угу… — Оля помолчала, явно что-то обдумывая. — Ну, ладно, хорошо, записывай. Его, как это ни странно, зовут Андрей.

— Андрей Андреев? — пошутил я.

— Нет, Андрей Исаев. Мобильный… — дальше Оля продиктовала мне цифры. — Единственная просьба, если Исаев спросит, откуда у тебя его телефон — а он обязательно спросит — то ты…

— Я буду нем, как Рыбы, — немедленно обнадёжил её я придуманной ею же шуткой. Но Романова даже не улыбнулась.

— Вот именно, — подчеркнула она. — Ты не скажешь ему. Ну, пока, Андреев.