– Уходим, – бросает Кивач. Другие неохотно повинуются, бредут на юг. А он стоит:
– Мне будет не хватать тебя, Хранитель.
Молчу, дрожу от холода. Дождь все льет. Ничего не спасает. Сейчас бы забиться под елку… Зарыться в хвою и согреться.
– Зачем? – спрашивает Кивач.
– Не знаю, – признаюсь.
– Дурак ты, – хмыкает Другой и уходит. А я стою, смотрю ему вслед и скулю…
Интересно, люди уже спят?
Бегу назад.
Нет, бодрствуют. Второй колотит по деревянной штуке с шестью прочными волосами, я такие видел. Те, что на лодках, тоже часто по ней били и громко кричали.
