Шрифт:
Читая некоторые произведения Сергея Николаевича, ловишь себя на мысли, что многое, тобой невысказанное, наболевшее, надёжно спрятанное в глубине души, начинает проступать сквозь строки дымкой недоумения: "А ведь это то, о чём я думала!", "Надо же, как он выразил ход моих мыслей!", "Ой, и в моей жизни так было!", "Нет, нет, здесь я с этим не согласна!", "Какие чувства! Какие сильные сравнения!", "На это с такой стороны я еще не смотрела!"... Можно продолжать бесконечно... НО... Вернусь к автору стихов. С каким состраданием, соучастием, добротой, заботой, оптимизмом и непреклонностью живет он в этой жизни, рядом со мной, рядом с нами – строгий, улыбчивый, амбициозный, целенаправленный, воинствующий, но в крик – справедливый и прямолинейный Человек, чьё творчество лично меня вдохновило на следующие строки:
"Неважно то, как мы проходим трудный путь. Неважно то, сколько раз мы падаем. Неважно то, что мы ошибаемся и потом горько сожалеем. Неважно то, что упускаем многое, потому что не замечаем. Неважно то, что улыбаемся, кривя душой. Неважно то, что совершая, грешим...
Важно только одно – всегда подниматься, не теряя Себя. Подниматься, собрав в себе всю свою Мощь, Силу, остатки Веры и стремления к Жизни! И всякий раз, поднимаясь, смело вставать на ноги и заставлять себя проделывать первые шаги, словно ты опять учишься ходить".
С уваженинем, Битарова Фатима Тамерлановна.
РСО-Алания, г.Владикавказ
Привет, какие наши годы?
Привет, какие наши годы?
Не все зависит от погоды:
Есть в жизни случай, есть и рок,
И много всяческих дорог.
Одна из них, вполне возможно,
Зовется Правдой, а не Ложью.
В судьбе моей осень...
В судьбе моей осень... Я знаю, судьба —
Как стены глуха и, конечно, слепа.
Я знаю, однажды, меня, без вины,
Поставят навытяжку – там, у стены.
Тюремщик картавый прочтёт приговор,
Усталый палач передёрнет затвор, —
Латунная гильза с пробитым бойком
В прощальном салюте взлетит кувырком...
Я знаю, что осень – сама по себе,
И ранняя проседь – лишь гостья в судьбе.
Она загостилась, ей скоро домой —
Мне просто приснилось, что был я живой.
Отмирают критерии истин
Отмирают критерии истин,
Безупречных в своем "навсегда"...
Стало суше дыхание жизни,
Стали серыми дни и года.
Сушат тело безделье и скука,
Красит время морозно виски,
Увяданье – красивая штука —
Бенефис и аншлаг... для Тоски
Привычно...
Привычно... Осенью привычно
Своим дыханьем трогать лад, —
И поверять ключом скрипичным,
Садов усталый аромат.
И доверять небесной сини,
Не доверяя сентябрю,
И лишь России, лишь России
Шептать заветное – люблю!
Люблю! – и осень ветру вторит.
И тёплый дождь в душе поёт, —
И полыхают в небе зори,
И млечный путь течёт, как мёд.
Кружит усталая планета,
В лесов убранстве золотом.
И видит в снах былое лето
Мой незабытый отчий дом…
Привычно... Мне давно привычно.
Дарить дыханье сентябрю, —
И поверять ключом скрипичным,
Полузабытое – ЛЮБЛЮ!
Я отдаю тебе удачу
И карнавал делю как хлеб, —
Дождь не поёт, он тихо плачет, —
Мне говорят, что он ослеп.
Мой отчий дом, твои лекала
Меня без устали кроят,
И плачет боль закатом алым
В садов усталый аромат.
Всему виной шальная осень
И пряный сок теченья дней,
И безответные вопросы,
И неуёмный соловей.
Город детства
Переплёты оконных рам,
Как кресты некрещённым нам,
Как напутствие в дальний путь
От любимых до боли мам.
Дом родной, ты сегодня пуст,
Ты похож на осенний куст.
Три листа на твоих ветвях:
Одиночество, боль и грусть.
Город детства… Средь гор седых
Родниковая трель – мой стих,
Я не сплю, я боюсь уснуть
Среди горьких потерь моих.
Не вернуть мой далёкий дом,