Мой хороший друг Иван, вынужденный во исполнении дружеского долга читать все мои графоманские экзерцисы, посоветовал писать все же к прозе какие-никакие аннотации. Мало ли, говорит, может кому-то повезет и он еще на этом этапе убережется от чтения твоей...гм, кхм... прозы. Я резонно заметил, что вряд ли это видит кто-то кроме оповещенных мною знакомых, но все же, на всякий случай "если забредет кто не здешний" Жанр: фантастика, не научная, поскольку, увы, никакой науке я не обучен. На далекой холодной планете трое землян несут свою трудовую вахту. Их основная задача следить за бесперебойной работой двух шахт, а также попутно потихоньку исследовать доставшийся им мир. На планете обитают два разумных вида, которые, по большому счету, землян мало интересуют. С позволения сказать, сюжет построен вокруг того, что в силу некоторых обстоятельств землянам все-таки приходится вступить в более тесный контакт с аборигенами. Вообще, хотел написать рассказ, но поскольку качало то в одну, то в другую сторону, то получилась как бы наверно повесть. На сайте пока первые 10 глав. С уважением, автор
Стэн МакГрегор медленно плыл на магнеборде по огромному высокому коридору космической станции "Мир". Слева за прозрачными стенами разворачивалась потрясающая панорама звездного скопления. Громадная вытягивающаяся и переплетающаяся сама с собой светло-коричневая формация, пылающая изнутри оранжевым огнем и подернутая экзистенциальной фиолетово-голубоватой дымкой, кое-где озаряемой раскаленными шарами молочно-синих молодых звезд завораживала наблюдателя своей грандиозностью и каким-то запредельным накалом и величием космических энергий. Но Стэн не обращал на это никакого внимания. Он устал после долгого перелета и просто направлялся в бар, где намеревался закусить и пропустить стаканчик другой. И раз уж из-за пересадки ему придется провести почти сутки на этой станции, он решил наведаться в знаменитое заведение "Гагарин", где по слухам подавали некий, как в шутку его называли в народе, "мирской пунш" - напиток бодрящий сердце и прочищающий мозги. Если, конечно, добавляли некоторые остряки, у вас было и первое и второе.
Магнеборд свернул из внешнего панорамного коридора в какой-то переход, соединяющий станцию с овальной белой трехэтажной конструкцией, увеличил скорость, да так что МакГрегор ощутил встречный поток воздуха, пролетел метров сто и мягко опустился на пол. Стэн сошел с магнеборда и поднялся по ступенькам к совершенно непримечательной, без всяких вывесок и указателей железной двери, на которой был постер с приятным широко улыбающимся молодым человеком в какой-то неизвестной МакГрегору форме. Дверь с заклепками и механической ручкой выглядела совершенно архаично после хайтековского облика станции. Стэн нажал на ручку, потянул тяжелую дверь на себя и шагнул во тьму. Несколько метров ему пришлось пробираться практически на ощупь и он уже было подумал что попал куда-то не по адресу. Но он сделал еще шаг и перед ним бесшумно раздвинулись створки, открывая внутреннее помещение знаменитого заведения. От абсолютной тьмы предбанника к приглушенному комфортному освещению залы его глаза адаптировались быстро и без неприятных ощущений. Внутри всё было также архаично как и входная дверь. МакГрегор шагнул вперед и вокруг него вспыхнула зеленым светом рамка, напоминающая рамки армадетектора. Но никакого оружия при неё не было, если не считать универсальной полиморфной отвертки, которую, конечно можно было превратить в шило или некое подобие стилета, но неужели здесь такое маниакальное отношение к опасным предметам. Стэн заметил как сидевшие за столиками поглядели в его сторону с любопытством. Некоторые улыбались. Но он, сделав вид что ничего не заметил, направился к освещенной навесными лампами стойке бара, ожидая что его вот-вот окрикнет какая-то охрана. Но никто не окрикнул. Стэн забрался на высокий стул рядом с протирающим стаканы барменом. Бармен, худой рослый молодой человек с открытым симпатичным лицом и большими темными глазами, дружелюбно улыбнулся ему.
– Доброго дня, мистер МакГрегор, - сказал он неожиданного глубоким сильным голосом, который по мнению Стэна больше подходил крупным дородным мужчинам, а не таким тощим субъектам. Бармен был одет в белоснежную идеально отутюженную рубашку с короткими рукавами и черные, словно поглощающие всякий свет брюки. На груди у него светился прямоугольный электронный бейдж, на котором значилось имя "Гюнтер". Но пока Стэн смотрел на бейдж, это имя сменилось на "Ральф". Затем на "Джойс". Затем на "Юрий". А потом снова появился Гюнтер. И дальше по кругу.
– Добрый день, - произнес Стэн и слегка растерянно протянул, глядя на бейдж: - э-э...
– Надо выбирать, мистер МакГрегор, - весело сказал бармен, поставив идеально прозрачный стакан куда-то за стойку и взяв следующий.
– Всегда надо выбирать.
– Ясно, - улыбнулся Стэн и, чуть подумав, добавил: - Ральф.
В следующий момент на бейдже застыло имя "Ральф" и больше уже не менялось. То что бармен знал как зовут самого Стэна, последнего ничуть не удивляло. Он понимал, что в таком интеллектуальном и компьютеризированном комплексе как станция "Мир", человек, после того как он сошел с корабля и предъявил свои документы, идентифицирован практически всегда и везде. И всё же это было приятно, словно он старый завсегдатай "Гагарина", где его отлично знают и помнят.
Стэн поглядел в залу и спросил:
– Ну так что, Ральф, я могу выбрать любой столик?
Бармен отставил стакан.
– Не сегодня, мистер МакГрегор, - ответил Ральф.
– У "Гагарина" свои традиции. Вход загорелся зеленым светом и значит вы новенький. А потому вы должны кое-что сделать, если хотите остаться здесь.
Стэн чуть напрягся. Вообще он намеревался тихо спокойно посидеть в уютном баре, может быть поболтать с симпатичной девицей или каким-нибудь бывалым парнем из Дальнего Космоса. А вот проходить какие-то, скорей всего нелепые, обряды посвящения ему определенно не хотелось. "Я уже слишком стар для всего этого дерьма", вспомнил он любимую фразу Василия Гладкова.
– Оплатить вступительный взнос?
– Вяло поинтересовался Стэн, подготавливая себя к тому что возможно придется уйти и поискать забегаловку попроще, без традиций.
– Ну что вы, мистер МакГрегор, - улыбнулся Ральф и пробежался словно пианист длинными нервными пальцами по отполированной поверхности стойки.
– Вам нужно поделиться с другими гостями какой-нибудь историей.
– Историей?!
– Вот именно, дружище!
– Сказал кто-то у него за спиной и несильно хлопнул по плечу.
Стэн повернулся и встретился с глубоко посаженными смешливыми зелеными глазами странного человека. Его лицо словно было разделено на двое. Правая сторона выглядела намного более старой чем левая. На левой гладкая кожа с юношеским пушком, а правая какая-то высохшая, в морщинах, пятнах и щетине.
– Я Егор Трубников, - представился мужчина.
– А-а, на это не обращай внимание, - махнул он рукой на свое лицо.
– Это меня в хронотон затянуло. Кхм... наполовину. Ну так вот, как сказал Юрка, с тебя история, дружище. Сумеешь?
Стэн некоторое время безмолвно смотрел на этого непонятного человека, напоминавшего некую театральную химеру. Затем он обратил внимание на большой овальный стол, расположенный почти в центре залы. Возле стола уже находилось несколько мужчин и женщин и выжидательно глядели в его сторону. МакГрегор криво усмехнулся.
– Может и сумею, - проговорил он.
– Ну отлично, - воскликнул Егор и снова хлопнул Стэна. На этот раз по спине и гораздо сильнее. Левой рукой. Видимо она у него тоже моложе и сильнее чем правая, подумалось МакГрегору.